LO QUE TODOS QUIEREN

Un compañero de la tele me dijo una vez que lo que le molestaba de la gente (ese vocablo tan impersonal y desdeñoso a veces que sin embargo nos engloba a todos) era que tuviera los mismos gustos que él. Yo no le comprendí, y repliqué que quizás era más molesto sentirse raro, o sea, tener unos gustos totalmente distintos a los del respetable.

Hoy, con la huelga 'salvaje' del metro de Madrid, empiezo a comprender a mi compañero. La gente ha salido de debajo de la tierra como ratas, y la capital de España ha visto sus calles convertidas en ríos de muchedumbre. Peleas, codazos, tropiezos, carreras, bufidos, colas, frenazos, atascos, abanicos, atajos, burlas y otros elementos de la condición humana-hispánica que raramente salen a relucir. Normalmente, según he visto hoy, lo hacen cuando falta comida en el plato o, en su defecto, un modo de locomoción.

Pero hay más. La alternativa hoy era, obviamente, el autobús. Buen jarro de agua fría me he llevado al entrar en la página web de la EMT y ver que no se cargaba. Saturación. Locura por la web. Invasión de currelas que no pueden permitirse faltar un día al trabajo. Es, simplemente, lo que todos quieren.

QUIEN FUE A MADRID...

... la [silla] recuperó allí. Es la continuación de una saga metafórica interesante y acertada: quien fue a Sevilla perdió su silla. Con esa mentalidad me vine a Madrid en 2007: recuperar cierto tiempo perdido, sabiendo que la carrera la debería haber empezado en la capital desde un principio, en 2006, y no al año siguiente, por la vía lenta del traslado de expediente.

Ahora estoy feliz, porque todas esas asignaturas que no me convalidaron ya están aprobadas, y me enfrento al Erasmus de Alemania limpio, con tan sólo quinto para acabar. Pero quién me iba a decir que la silla la he perdido aquí, que esta ciudad es la matriz de todos los descalabros. Para dos sillas a las que me he lanzado, siempre he acabado en el suelo. Una porque le faltaba una pata, la otra porque, de tantas patas, daba saltitos de huída.

POR QUÉ FRACASA EL SOCIALISMO

De la entrada del profesor Pedro García Alonso (www.empresainformativa.com)

SE ACABARON LOS BOCATAS DE CHORIZO

LOS SINDICATOS CONVOCAN UNA HUELGA GENERAL

En 2002 Zapatero se vestía de Largo Caballero y llevó al Congreso, en los prolegómenos del verano, las intenciones y amenazas de los sindicatos ante la inminente aprobación de la reforma laboral de Aznar, una reforma que incluía acabar con el chiringuito del PER en Andalucía, entre otros ''derechos'' reconocidos por los todopoderosos sindicatos verticales.

El Gobierno de entonces, con 182 diputados (mayoría absoluta), no pudo llevar a cabo la reforma porque la tumbaron las babas sindicalistas y la mano firme del Tribunal Constitucional, por lo que dos instituciones con mucha protección y mención en la Constitución pesaron más que la soberanía popular.

Hoy, Rodríguez Zapatero ha probado de su propia medicina con el anuncio de los sindicatos de una huelga general, que, como es lógico, debería realizarse en septiembre. Cuanto antes mejor, habrán pensado Cándido y Toxo, porque a lo mejor para diciembre ya no hay subvenciones suficientes para costearla.

La reforma laboral que plantea el Gobierno y que aún desconocemos por completo es lo que pide cualquier hogar con más pérdidas que ingresos y sin mano cualificada para sacar a la familia adelante. Es lo que pide un Estado con cinco millones de parados que no son víctimas del capitalismo salvaje, como apuntan los paniaguados de CCOO o UGT, porque el capitalismo se ahoga en un sistema con 17 gobiernos autonómicos y tres millones de funcionarios, con un sistema ferroviario monopolizado, una red de aeropuertos monopolizada, un sistema de salud que según la taifa sufraga cambios de sexo o rechaza el coste de un trasplante.

Cuando se acaban los bocatas de chorizo surge la huelga, y cuando surge la huelga se acaban los bocatas de chorizo. Y cuando hay tanto chorizo... ¿qué pasa cuando hay tanto chorizo?

UN VOLTIO POR LA BLOGOSFERA

Hoy me he ido de pesca. Afortunadamente, Blogger tiene una herramienta que permite buscar blogs de todo el mundo de manera aleatoria, dando así posibilidades a la gente para ampliar su blogosfera.

Arriba, en una barra, figura la opción ''siguiente blog'', con lo que tu cuenta se embarca en un viaje sin destino específico que recala en numerosos y muy variados blogs. Pues bien, en este viaje de dominguero que hoy emprendo, mi mente no da pábulo. Conste que soy muy tolerante, que de gustos no hay nada escrito, que no elegimos a nuestros padres, pero la repartición de temas es aproximadamente el siguiente: 1) blogs políticos (anarcosindicales, socialistas, revolucionarios, ecologistas en su aplastante mayoría) 30% (los hay también conservadores, creados ex profeso para la crítica de Rodríguez Zapatero, pero de ellos paso). 2) Blogs iniciáticos (de fotografía, artes inefables y un largo y confuso etcétera) 15%. 3) Blogs Punk, en los que incluyo música, moda, estilo, filmografía y hasta literatura punk/friki/sin clasificar, 40%.

Quiero suponer que el restante 15% es el porcentaje de blogs que, desde una perspectiva liberal (o sea, que acepta la opinión de otras muchas ideologías, al contrario que el resto, que se enfrascan en ellas mismas), cuentan historias, reales o ficticias, que ayudan a la identificación del otro, y así fomentan su regreso, al contrario que esos aburridos diarios condenados al cierre (pese a que muchos de estos infumables medios en no pocas ocasiones atraen a decenas de amiguetes que aparentemente exigen un comportamiento recíproco, o sea: ''visítame tú que ya te visito yo''). Es complicado dar con ese 15 por ciento.

EL FRACASADO QUE SIEMPRE TRIUNFA

Durante la década de los 90, coincidiendo con el desarrollo invisible de la globalización, apareció también subrepticiamente un nuevo género de cine: el de ''identificación''. Era la puesta en escena de la crisis de identidad de la sociedad universal. Uno de los filmes que más sellada llevaron esta marca fue El show de Truman, esa gran representación de la paranoia que a todos nos entra alguna vez en la vida con respecto al grado de observación de nuestras acciones por parte de los demás. Fueron muchos y abigarrados los espectadores que en seguida se sintieron cómodamente cercanos al cómico y único personaje de Jim Carrey, que en ningún momento de la película sucumbe a la locura, aunque sí a la tensión.

Unos años más tarde apareció un género mixto que metía en el mismo saco el cine de identificación con el reality. Tal fue el caso de Náufrago, de Tom Hanks. Pero hoy quería hablar de una tercera película que, de entre todas, me parece más presente que nunca en mi entorno, y muy ausente a la vez: Notting Hill.

En este largometraje, Hugh Grant representa al 'típico' librero con vida rutinaria que en realidad y sobre todo al llegar a su piso compartido se da cuenta de su frustración y abre la libreta de sus fracasos para anotar una nueva equis. Cómo no, y aquí está la chicha del argumento, tenía que aparecer la superestrella Julia Roberts en su tienda, para dar un giro radical a su aburrida existencia. El personaje en sí, pese a los traspiés de rigueur, descubre las puertas del éxito y la historia de amor acaba bien.

Esto lo veo y no lo veo por la calle. Es decir, si supuestamente la película rodada en Londres está preparada para que un amplio público se sienta identificado con ella, entonces, ¿por qué aparentemente es facilísimo ser feliz y salir en pareja? ¿Por qué da la impresión de que NADIE tiene la ilusión de una media naranja más cítrica, más sabrosa y aguada? Desde mi humilde punto de vista, el que hoy no tiene pareja casualmente jamás ha visto Notting Hill. Ni le interesa. Yo no tengo, pero sí la he visto. Y tengo que decir que me siento como Hugh Grant aunque no tenga biblioteca ni espere la llegada de Kira Miró a mi casa. Claramente. Sin duda. Al que me acusa de parado, yo le corrijo: inconformista. Al que me dice ciego, yo le corrijo: perspicacia. Pero, finalmente, cuando Carlitos me dice que ''con esta cara que Dios nos ha dao, qué puedes pedir'', sólo me queda asentir: el secreto está en la masa.

SOLES DIFERENTES PARA UN MISMO VERANO

Varadero, Cuba, 2 de septiembre de 2009

¿Y dónde estaba ella aquel día de verano? Los veranos son todos jocosos y le ponen a uno melodramático aun pasándolo en la cárcel. En serio, ¿dónde estaba ella en el verano de 2008, de 2007, de 2006?

Me entra una duda inquebrantable, y lo que es peor, crónica. Ahí va: ¿Siento más lástima por los últimos veranos porque tengo más memoria y conciencia para recordar buenos momentos, o porque verdaderamente en mi fuero interno sé que son los mejores veranos de mi vida? Probablemente es una simbiosis, puesto que la característica más marcada de mi edad es la del desarrollo espectacular de las facultades mentales paralelamente a un desarrollo físico que me permite hacer muchas cosas.

Suponiendo que haya despejado la duda, que no lo he hecho aún, todavía me queda el mayor y más lesivo resquicio de todos; insisto, ¿dónde estaba ella esos días?

Ya se lo dije una vez a mi hermano: me apasiona pensar que las coincidencias no existen, que lo único verdadero es el espacio y el tiempo. Dos personas, hasta que se conocen, han tenido una vida propia, en lugares propios, con experiencias y mudanzas en las que nunca han llegado a cruzarse, tras las cuales podrían haber configurado una vida muy distinta sin llegar a conocerlos.

El efecto mariposa, siempre apasionante.

DE ''NUEVE CARTAS A BERTA''

''Esta es la historia de un español que quiere vivir, y a vivir empieza''

AMAR EN LOS TIEMPOS DEL TUENTI

Conectarte. Ver si está conectada ella. Averiguar cuáles son sus planes para esta tarde, y con quién ha quedado. Saber qué amigo o amiga está más próximo a ella en tal momento. Ver cuánto hace desde la última vez que se conectó. Hacer cuentas... Esto no pasaba con el Messenger.

Acabas controlando su vida, y te crees que su vida te pertenece. También crees que son tuyas sus fotos, su perfil, las páginas a las que se adscribe, sus amigos y sus frases, su estado, sus nicks y sus poses. De repente crees que tienes mucho en común, pero te das cuenta de que el ritmo es diferente. Ella es vivaz, alegre, carpe diémica, sociable, triunfadora, guapa, exigente, dura, cruel, maravillosa. Tú en cambio te conviertes en una rata hurgadora, y devienes en aquello contra lo que tu profesor favorito, tu consejero, te advirtió: un fofo que pierde el tiempo frente al ordenador.

EL RECUERDO VIENE CON LAS ESTACIONES

De nuevo esta noche he tenido que untarme repelente de mosquitos para dormir bien, porque no hay cosa más molesta que empezar a conciliar el sueño y oír las alas de ese jumbo de dos centímetros que quiere despojarte de los brazos de Morfeo. Buscando en el armario del cuarto de baño he encontrado un bote sin estrenar que compré el año pasado. En realidad compré dos iguales, pero el primero ya lo gasté en Cuba, donde lo usaba cada dos por tres.

Frío era el líquido que me impregnaba y frío el recuerdo de ese mes de agosto tan caluroso, pateandome la isla bonita. Por si el calor fuera poco, el aroma también hace. De hecho, es el olfato el que despierta con el calorcito y el apogeo de la primavera; que alguien me diga que puede oler con profundidad en un mes de diciembre o enero.

LA MACABRA HISTORIA OCULTA DE LA EXPLOSIÓN DE BENACAZÓN

Antes de ayer moría A.V, cuarta y última víctima mortal de la explosión del centro de pirotecnia de Benacazón Virgen de las Nieves. Se encontraba en el hospital Virgen del Rocío de Sevilla y se debatía, según TVE 24 Horas, ''entre la vida y la muerte''.

Esta expresión cobra duda cuando nos enteramos, por fuentes cercanas a la fábrica de pirotecnia, de que A.V salió por su propio paso del recinto en llamas, con su cuerpo totalmente quemado. Al parecer, montaron al hombre en un coche y él mismo se ató el cinturón de seguridad. No podía hablar. Cuando llegó al hospital, los médicos no pudieron sedarlo porque era imposible encontrarle la vena. Más complicado parece imaginar este infierno.

LA NUEVA RELIGIÓN

Leo en el periódico que el catalán Luis Eduardo Aute, que vivió en Filipinas durante su infancia, se llevó un gran sopapo a su llegada a España en 1954. Acostumbrado a vivir en libertad, a hablar cuatro lenguas -castellano, catalán, tagalo e inglés-, su apertura de miras no conocía topes. Cuenta que al llegar a este país ''todo era pecado'', la situación era ''casi de posguerra'' y la sociedad estaba llena de tullidos por los tres años de enfrentamiento. El panorama no es difícil de imaginar con esta descripción, y menos con el contraste palpalble entre la piel de toro y una ex colonia española tan sensual y recién independizada como Filipinas.

De 1954 a 2010 ha llovido mucho, sobre todo en Galicia, pero pocas cosas han cambiado tanto como la presencia de la religión entre la gente. Sigue habiendo los mismos pelotazos, la misma pobreza material e intelectual, la misma picardía, la envidia, el gusto por mandar y la falta de transparencia en casi todo. Pero la religión no es la misma. Hay una nueva religión, y mucho me temo que ésta, lejos de extinguirse, aún no ha conocido el apogeo.

Es la religión de vivir el presente al máximo, de no parar el tren ni para recargar vapor o leña. A veces envidio a quienes así viven, pero, volviendo a Aute, la amplia perspectiva que tengo de la realidad, la capacidad de ponerme en la piel de otras personas que he conocido que están mal, me frenan en seco y me hacen preguntarme: ¿no nos estaremos despistando? ¿en vez de matar el tiempo, no lo estaremos torturando poco a poco?

''Y para qué tanto relleno, si la va a palmar igual'', me decía Misa ayer, viendo en las noticias cómo pese a la crisis la gente encuentra alternativas baratas a la cirujía estética. Pues eso.