¿Y SI FUERA PÚBLICA, CON QUIÉN ME DESAHOGABA?

''Uno refuerza su convicción de liberal cuando hasta la empresa privada falla''

Vaya tela con SEUR, la mañanita que me han dado.

LA PUBERTAD DE RTVE

Cada 4 o 5 años, sin coincidir necesariamente con un cambio de gobierno o reelección del mismo, TVE incorpora algunos cambios a su imagen para connotar el progreso estético de una televisión que no se estanca, pese al déficit que supone para las cuentas públicas el mantenimiento de nuestra tele estatal.

Hace unos meses publiqué un post sobre las cortinillas que hemos tenido para informativos desde 2003 a la actualidad. Un total de 3 en 5 años. Sin mirar a la calculadora, para evitar un ataque al corazón por el gasto público que suponen tales caprichos, a las actuales ráfagas tenemos que sumar un nuevo cambio revolucionario en toda la corporación que se ha gestado durante el verano; un cambio que va desde el nuevo logotipo de RTVE -que ahora es rojizo, no azul, ¿por qué?- apreciable desde la calle-30 (antes M-30, tiene cojones) hasta el irritante nuevo apodo de la cadena, ''la uno'', en vez del tradicional ''la primera''. Un 'hurra' por Javier Capitán, que en su espacio ''Con un par de bromas'' ya se le ha dejado escapar ''la primera'' en sustitución del, reitero, renovado y feo sobrenombre.

Ni que decir tiene que el símbolo que antes era un cubilete con las siglas 'TVE' bajo un 1 encuadrado es ahora una pelotita azul oscura -sin límite, por cierto, fijaos cómo brillan los confines- con un 1 blanco en medio que a la hora de la telenovela ha puesto a 'la Primera' a la altura de Localia.

Ayer, en Onda Cero, en su desconexión de los deportes de Madrid, el periodista tuvo la inteligente idea de llamar al locuaz Granados para charlar con el nuevo portavoz socialista de Gómez, del que ahora no me acuerdo de su nombre, sobre la situación de la selección. Lo que en principio pareció un saludo amistoso de trastos ligeros se convirtió en un verdadero debate político que apestaba a ironía, y que metía por medio la Memoria Histórica, la privatización de TeleMadrid y hasta el aborto. Eso sí, Granados los tuvo bien puestos para quejarse por el nuevo apodo de la selección a propuesta o efectos de Cuatro, 'la roja', que a medio plazo -esto lo digo yo, no el consejero madrileño- va a terminar de domar las mentes de los jovenes españoles, sin rumbo.

El cachondeo patrio es que así se refirieron a la selección española de fútbol esta mañana, en los deportes de TVE.

Por lo menos vuelve el buen debate, el de 59'', con la simpática Ana Pastor y la espléndida ráfaga que espero no cambien, la del reloj que pasa como un camión a medianoche, hora de emisión del programa.

UNA CARRERA DE COCHES

Dejé los coches a los 15 años... Moqueta sobre la cama, las cajas de zapatos como edificios y coches americanos haciendo de españoles, Madrid era fácil de remedar en poco tiempo. Lo cierto es que esos últimos años fueron los mejores, quizá porque sabía que pronto me aburriría.
-Mamá, te han salido rentables... más de 12 años jugando...- decía plenamente consciente de que a las 15 primaveras sólo tocaba balance del divertimento de los cochecitos (los micromachines nunca llegaron a gustarme).

Si ahora mi obsesión son la política y las mujeres, derivándose poco a poco en el Periodismo, los viajes y la lectura, en aquellos años de transformación física y adquisición de competencias y dependencias yo seguía con mis coches, recreando las películas que veía en el cine como si fuera un guionista o tal vez reproduciendo un escenario ideal que por falso que fuera pudiera presidir o gobernar.

Probablemente fue eso lo que me llevó a la vocación del Periodismo. Escuchar atentamente las avezadas lecciones de mi padre, atender fijamente a la realidad que me rodeaba (y que no me gustaba) y el ir aprendiendo actitudes y aptitudes me condujeron lentamente a ese habitáculo repleto de vagos del que sólo salen 3 o 4 personajes con un futuro meridianamente sólido, con tinta en las venas, pero tinta de pluma, y no precisamente por la turbia diversidad hetero y homosexual -y no por ello desagradable-, sino por 'estadística de la vida'.

Y ahora me encuentro pegando codazos a contrarreloj en este habitáculo egoísta donde muchos montan una pista de baile y otros pocos ponemos a buen seguro 'lo bailao'.

PORQUÉ PREFIERO A OBAMA

Partiendo desde la base de que en Estados Unidos los demócratas (presuntos progresistas) todavía sostienen la bandera de su país con la misma fruición que los republicanos (presuntos conservadores), no tendría ningún problema en votar al Partido del 'burrito', con el acicate de que los republicanos son, en propaganda y desarrollo de programa, los más parecidos a los socialistas de este país, antes llamado España.

Ahora bien, ¿importa el candidato? Yo creo que sí. Y según sean los problemas de una nación, un candidato será más o menos óptimo, sin duda. España... ¿qué vamos a decir de España? terrorismo, nacionalismo, partidización de la justicia, cachondeo de la misma, incivismo, etc... demasiados problemas derivables unos de otros que desembocan en un lago de aguas residuales sin una empresa que las explote.

España necesita un presidente serio, y siendo muy agradecido con todos los habidos hasta ahora, no nos podemos quejar. Hasta que llegó Zapatero, todos han podido ser considerados grandes estadistas, sin ningún problema. Todos mejor y peor gestores, pero al fin y al cabo con una idea clara de lo que es España, que al fin y al cabo es la que luego desarrolla el plan de Estado. Lo que ocurre es que ahora tenemos un jefe del ejecutivo que ha tirado mucho por la estética. Conoce muy bien, como todo su equipo, esa fuente inacabable de recursos que es la sociedad paleta que se encandila y vende su voto por un puñado de sonrisas, al tiempo que el 'prezi' vende una sonrisa por un puñado de votos.

En Estados Unidos se da la paradoja de que ahora necesitan un presi al estilo de Zapatero. Sí sí, lo que oyen. Un presidente de raza negra que sepa hablar e ignorar malas pasadas/estrategias crispadoras republicanas (de ahí el parecido con el PSOE) que encabece al país más potente del mundo hacia una verdadera alianza de civilizaciones, me refiero a las civilizaciones que el señor Bush tanto se ha empeñado en dividir.

Al mismo tiempo, todo el proguerío europeo, que no es poco, se daría cuenta de una vez por todas de que un político con buena imagen no es necesariamente un buen político gestor, ni estadista siquiera. Seamos serios: si Rusia o Irán siguen con sus vacilaciones y 'vaciles' a la superpotencia norteamericana pasando por los cielos de una Europa líder, el futuro presidente no se va a quedar de brazos cruzados. Con los errores que pudiera cometer Barack Obama, los culpadores eternos de Bush reconsiderarían sus intenciones de culpar a 'América' de todos sus males, incluido el subdesarrollo generalizado de su sociedad, mediatizada y reforzado su odio hacia los republicanos gracias a los nuevos 'intelectuales' del siglo XXI, que más bien son unos listos.

COMO UNA BOTELLA DE LECHE

Lo cierto es que llevo toda la mañana buscando la Historia del Pico del Loro (¿fue una iglesia, una catedral, una fortaleza?) y no he encontrado más que aventuras de amigos y colegas que han pasado en esta maravillosa playa de Mazagón fiestas y parrandas.

No hay nada como aprovechar un día en un sitio al que se venía inconscientemente de chico, arrastrado por tu madre, como descansito a los días en la capital interior.

Pese a que se habían derrumbado las paredes, yo me sentía protegido por las ruinas. Lo único traicionero que los vestigios de este edificio antiguo conservaban era la verdina que las olas habían dejado a lo largo de todos estos años, siglos, cuando tantas cosas han pasado y tanta gente se ha fotografiado junto al monumento.

Hoy se acaban los JJOO de Pekín, pero no la guerra. Las batallas en Osetia, Irak y Afganistán continúan, pese a que ya durante Turín 2006 me había creído a pies juntillas que el mundo paraliza sus actividades bélicas durante competiciones internacionales. Lo bonito es que el patrimonio, pese al curso de la Historia cruel, siga en pie, sobre una alfombra de arena.

Fue bonito bajar el 'rompeculos' y recordar ese momento de la monedita al vigilante del peto amarillo (¿cuántos coches aparcan al día para tener ese Peugeot nuevecito?), una monedita que ya es de un euro, y no de cien pesetas. Ya no hay advertencias de mi madre, -''cuidado que aquí se mató una niña en el 93''-, ya sólo sopla el viento para darme consejos.

La brisa del silencio es mi única guía, y yo hago un alto en el Pico del Loro.

FELICIDADES OJAZO

Tiene pinta de ir a celebrar su cumple dentro de 9 dias, para cuando acabe la receta y pueda invitarnos, pero a Silvia yo le dedico este post hoy, para que pueda ir haciendo boca.

Leopoldo Alas y Silvia tienen varias cosas en común, o por lo menos varios detalles entremezclados, aunque no lo parezca en la fea comparación. Clarín nació en Zamora (Castilla y León), a donde fue a parar su familia, emigrada de Asturias. Silvia es vallisoletana y sus vacaciones son casi siempre en Asturias, no sé por qué razón. No sé por qué irse a una tierra limítrofe teniendo la región más extensa y pura de España. El caso es que le gusta. En su casa no para de hablar de su tierra querida, Asturias, como hacía Clarín con su familia en Zamora. Es que no paran los tíos oye. Y yo que lo más al noroeste que he estado ha sido en Laredo, Cantabria, y además por accidente. Tendré que cotejar la calidad de sus playas...

La madre de Clarín siempre contaba historias asturianas en casa, y la pequeña Silvia tiene ahí su blog donde verter, de vez en cuando, sus cariños a la patria querida. En el colegio de los jesuitas donde entró Leopoldo le consideraban un alumno 'modelo'. No sé si la ojito será alumna modelo, pero modelo seguro. Tan modelo era Clarín que ganó una banda azul en algún premio famoso, más o menos la banda que ostenta, al menos para mí, Silvia, con ese virtual ''Miss Valladolid''.

El sujeto en cuestión, zamorano pero asturiano de corazón, llega ya adulto a conocer la geografía asturianica, y se forja como escritor. Silvia, al llegar al Principado, no sólo conoce y reconoce el temita, sino que lo describe para placer del currante que no ha pisado aún una playa norteña. Además siempre tranquiliza saber que los cuartos de baño en el Norte también huelen a ''caca''.

Espero que te haya gustado esta improvisacion de casi media noche, guapa, pasatelo bien en tu (¿nº?) cumpleaños.

DEMASIADO FUERTE PARA SER CIERTO

No quiero parecer un cínico por hacer acto de presencia después de semanas sin escribir por el simple espectáculo que ha creado el accidente de ayer de Barajas. Pero es que el temita es demasiado fuerte, muy difícil de tragar, porque estamos hablando de 154 personas, 154 familias, 154 mejores amigos y 154 vecindarios, en un accidente (no incidente, como señalaba ayer la página de SPANAIR en su nota de prensa a los medios) ocurrido en un país como el nuestro, no lo olvidemos, supuestamente desarrollado.

Recuerdo mi primer día en Intereconomía. Mi tutor, Rubén, un auténtico maestro, me había enseñado a sacar noticias de Reuters, y lo más importante, seleccionarlas según qué temas. Abrió la lista de noticias y la más reciente era la de un accidente de avión en Sudán. ''Esta es la típica noticia de la que has de pasar'', me dijo Rubén. Tenía su parte de razón, pues las noticias en cuestión eran las que habían de aparecer en los boletines horarios, que no dan para más de una o dos historias cada media hora.

No; el accidente de ayer fue grave y ocurrió en la terminal más nueva de España. En lo que pareció un avance informativo sin importancia en Telemadrid -''ahora volveremos, tras los deportes, a esa pista de aterrizaje donde un avión se ha 'salido' de la pista''- mis nervios estallaron. ¿Sería algo más que un desliz del piloto? ¿qué significaban esas 5 columnas de humo?

''Podría haber varios muertos''; ''7 MUERTOS EN UN ACCIDENTE EN MADRID''; ''8 MUERTOS EN UN ACCIDENTE DE AVIÓN EN BARAJAS''; ''RUBALCABA CONFIRMA LA MUERTE DE 20 PERSONAS EN BARAJAS''; ''100 MUERTOS EN BARAJAS''; ''LA COMUNIDAD ASCIENDE A 150 LAS VÍCTIMAS EN MADRID''...

Datos, datos. Cuerpos, cuerpos. Ahora mismo El País ha sacado una lista de las procedencias de los pasajeros que han muerto o sobrevivido a la tragedia. Os aseguro que al leerla detenidamente, al comprobar la enrevesada historia de un extremeño que residía en un pueblo manchego, la de una madrileña ennoviada con un canario, la de familias y familias enteras carbonizadas, la de una azafata catalana, la de una madre con su hija, gallegas... duele mucho más. Te pones en situación. Es el medio de transporte más seguro del mundo, después de todo. Te la pela cuando el aparato sufre turbulencias, sabes que sólo es una pequeña interferencia en el ordenador gigante que lo controla. Es inmune a los rayos, la gente duerme incluso al despegar. Pero no, esta pobre gente después de una hora de vacilación, despegó para pegársela contra un arroyo madrileño, junto a la A-2. Se veía el ir y venir de coches y camiones diminutos a lo lejos con el escenario del humo en medio plano y la Guardia Civil, impotente, en primero. Se estaban quemando y la vida seguía...

''La muerte es una vida vivida, la vida es una muerte que viene.''