EL DOLOR DE LA NOSTALGIA

Qué poco me gusta el fútbol, cada vez menos. Pero hoy hay que hablar del deporte rey. Ha descendido el otrora Betis mío. Y no es que me moleste, porque yo no me jugaba nada, ni tampoco se jugaba nada la raza humana, el que se lo jugaba todo era el Betis. Y lo perdió todo, ayer, en campo propio y con marea púrpura en la grada visitante.


No me ha dolido el hecho de que el equipo del que fui socio durante 4 años hace ya tiempo haya bajado junto con otros dos para cumplir los requisitos de la Liga. Lo que más me ha dolido, en todo caso, es la punzada que esto supone para amigos cercanos míos y, si eso, un tenue comienzo de crispación en Sevilla, que es lo que menos necesita la ciudad. Una punzada que llegó sin avisar, ayer, mientras leía tranquilo y convencido de que, de otros cinco equipos, ''ya bajará el Sporting o el Getafe''; mi hermano anunciándomelo lacónico y de pasada -el Betis está en segunda, ¿abe?.

Eso, en conjunto, es lo que me ha causado malestar. Es como la muerte, ''no me da miedo porque cuando ella está, yo no estoy, y cuando yo estoy, ella no está'', que dijo alguien con la misma mentalidad de Woody Allen. No me preocupa que el Betis haya muerto, sino que haya muerto la esperanza de salir con vida y recuperar la senda de los primeros de la tabla.