HOY... ''POBRE PRESO''

Hacía un Calor inmenso, de apellido Bochornoso. Afuera, en el albero, las latas rosadas de Coca-Cola parecían de batido de fresa. Las cigarras agitaban sus patas escondidas en el arbusto porque las ramas de los árboles debían quemar como el mango de una sartén recién usada.

Me meto en el metro y se sube el noveno hombretón del día con mala pinta, eso sí, con vaquero y cinturón y camisa metida por dentro, que eso no falta en Madrid, y se coloca en el medio del vagón, con pelo sudado y una barba tan negra como las manchas de su camisa:

-Buenas tardes, señoras, señores, acabo de salir de la cárcel, me encuentro en libertad condicional, aquí pueden ver la orden [despliega un papel] que lo certifica.

Nadie lo mira, nadie se sacude los bolsillos... Rayos, nadie sella siquiera los labios con tanto mp3.

-Si pudieran darme cinco céntimos, no tengo nada, y si alguien tuviera comida, también la acepto. Muchas gracias.

La tour du metro commence. Vagón arriba, vagón abajo. La cara del ex preso, agria, se apoya en una puerta que no tarda en abrirse, y antes de bajarse, espeta a nadie en particular pero a todos en general: ''¡Joder, uno va y pide y ya le catalogan como a todos los demás!''