¿QUÍEN ES EL MALO DE LA PELÍCULA?

El cartel es de la estación de Ciudad Universitaria, sorprendentemente. Zapatero tiene la cara tapada con una pegatina, y sus reclamos de 48 horas semanales tienen un signo de interrogación puesto con rotulador negro. Rajoy está impecable, no por ello falto de críticas: simplemente, los estudiantes empiezan a arremeter contra ''el menos malo''.

''El menos malo'' ha defraudado a todos aquellos que pensaban que el PSOE y el socialismo, aunque inútiles por lo general, podían resultar el binomio más benigno para hacer frente a la crisis. Me explico. Da igual que lleven 5 años en el poder; esta crisis se ha originado por la fuerza oscura de los neocon, y a los pobres socialistas no les ha bastado con un lustro para traer la buena nueva a los españoles. En Andalucía ya llevan 28 años intentando el pleno empleo, pero eso es otra cosa.

Esta otra foto es de Córdoba. Pero podría ser Logroño, Salamanca, Melilla... Es una imagen que se reproduce por doquier. Es una tienda cerrada. Una tienda con carteles de SE VENDE. Pero además una tienda que, como el malo de la película, mata antes de morir; también hay carteles que increpan al presidente del Gobierno y sus políticas, y anuncian: ''Otro autónomo al paro. Y sin cobrar''.

En la peluquería Priscilla no saben lo dañino que puede resultar aquello de ''sin cobrar'', porque es un guiño al escritorio de Zapatero para que siga firmando la ampliación del subsidio por desempleo sin poner remedio contundente contra la destrucción de empleo.

Algo curioso de esta estampa: El cartel de la organización anarquista. Cuando el PP es el que falla, es el PSOE la alternativa. Pero oiga, cuando el PSOE no tiene nada más que aportar al bienestar social, y repito, NADA -en bienestar social, prosperidad del país, ha quedado indiscutiblemente comprobado que el PP es la izquierda y el PSOE la derecha más amiga de los banqueros- tienen que salir los comunistas a pegar carteles.

Spain is different.

VUELVA USTED EN SEPTIEMBRE

Son las 11:42 del 31 de julio del presente año y en la secretaría del instituto Martínez Montañés me dicen que ya no trabajan más porque han cerrado a las 11:30. Vuelven en septiembre, por lo que no podré sacarme el título de bachillerato, mi objetivo, hasta el mes que viene.

La funcionaria ha hecho un gran esfuerzo -girar la cabeza- para dar a entender que, aún con una sola familia en el despacho, ya no atendía a más gente porque su ficha burocrática especifica muy claramente que su trabajo finaliza a las 11:30.

Este es el típico chascarrillo que me recuerda, todos los días, que Dios, o en su defecto un duende muy sagaz, existe, vaya si existe. De algo muy gordo querrá la providencia librarme a diario si no puedo completar 1 de cada 3 recados que me propongo después del alba.

'ALGO' MAIS

Hoy tocaba hablar del primer asesinato -doble- de ETA en Mallorca, pero voy a darme el gusto, sobrentendiéndose el pésame a las familias de los guardias civiles muertos en la isla, y la condena a los miserables de la txapela, de hablar de un nuevo caso de chapapote andaluz; de otro vertido de fuel en la comunidad verdigualda, aquella en la que, pase lo que pase, nunca pasa nada.

En una semana tan cargadita como ésta, es normal que la noticia aparezca en cuarto lugar en elmundo.es y que sea invisible en elpais.com. En mi opinión, es bueno recordar que una vez más un accidente tan legal como el del Prestige ha pasado desapercibido en los medios de comunicación españoles. Y oiga, no vale la técnica de la cantidad. Medio kilómetro de ancho por 12 de largo es una dimensión a tener en cuenta, una cicatriz en toda regla en el Golfo de Cádiz, si bien un arañazo que no puede evadir el agua oxigenada y anquilosadora de la Junta de Andalucía.

'Algo mais' de fuel en las costas andaluzas, Pedro Almodóvar presentando Los Abrazos Rotos en Londres y nunca mais veremos bohemios en mono blanco si el establishment pijiprogre de los spanish media no lo decide.

LA OTRA PROPAGANDA

Hoy, el CIS ha sacado su último barómetro electoral. El PP puede desempapelar las gambas, colgar los farolillos y descorchar sus reservas de Freixenet, por mucho que Joan Herrera insista en que los populares han sido el foco del boicot a los productos catalanes. Sí, un día para la fiesta en Génova 13: El principal partido de la oposición saca 1,2 puntos al partido del Gobierno. 40 de cada 100 españoles votarían hoy a Rajoy; 39 se decidirían aún por Zapatero.

La situación es esperpéntica. Debe haber gente en el PP que sepa que para tumbar al PSOE es necesario sacar como mínimo 5 puntos en las encuestas, porque la capacidad movilizadora y el último coletazo son siempre de índole socialista. Siempre. Quiero decir, que los resultados que muestra hoy el CIS deberían ser desoladores para el principal partido de la oposición, máxime cuando en las últimas elecciones europeas -que no supusieron nada para el cambio de rumbo en esta mar de crisis- la ventaja sobre el partido del Gobierno fue de 4 puntos.

No nos engañemos. La impotencia brilla por su ausencia en la sede del PP. Los únicos que de verdad se abrasan en el infierno de las butacas rojas del Congreso son los socialistas, cuando no ocupan la sosegada fila de asientos azules. Sin embargo, para el ciudadano que ha perdido su empleo y se fija mínimamente en lo que le rodea, el clima es bochornoso y no precisamente por el calor que azota la Península.

Salgo ayer a poner gasolina, y en los 3 cruces de avenida hasta Luis de Morales me he encontrado con sucesivos carteles del Plan E. Todos colocados en oblicuo de manera que desde cualquier esquina puedan leerse las letras grandes y el distinguido logotipo del plan más famoso del Gobierno. ¿Se volverá contra el Ejecutivo tamaña responsabilidad para frenar el desempleo?

Sigo avanzando y llego a la gasolinera. Son las 4 de la tarde y en Sevilla no se puede respirar; no se puede pasear con la pareja porque el sudor hace de resina y la camiseta se pega al cuerpo, haciendo de los paseos idílicos una experiencia infernal. De modo que todos prefieren quedarse en casa, menos aquellos que no tienen casa, que por cojones han de buscarse la vida y los huevos en la sartén de las aceras. Entro en la estación de servicio y un sujeto encorvado, tembloroso, desaliñado, sucio y abriendo la palma de la mano extiende sus venas saltonas en dirección a mi furgoneta. Quiere algo, pero no tiene fuerza para articular sus labios. Me acuerdo del juego Resident evil porque siento que me ataca un zombi. Paso de él, saco la manguera y la meto en el depósito, me giro y veo al drogadicto en una posición típica de sus correligionarios: manteniendo los dos pies en el suelo, agacha el tórax y la espalda pasa a ser el punto más alto de su cuerpo. Parece estar rellenando de gasoil las reservas de la gasolinera...

El empleado, desde su cabina, menea su cabeza en señal de negación. Salgo de allí en dirección Huelva, y otro señor bajito empuja un carrito de la compra por las aceras de la Avenida de la Cruz del Campo. Tiene el pelo blanco, parece un nido de pájaros y pese a los 40 grados lleva un abrigo que no quiere perder por si el invierno se adelanta. La sensación térmica en la capital andaluza es mayor que los datos oficiales de pobreza. Es como cuando vacías la bañera, que toda el agua se escurre pero permanece la espuma, venenosa. Y la sensación es de exceso de espuma; la propaganda más eficaz contra un Gobierno: la realidad de la calle.

CONFUNDIR LOS LÍMITES DEL LIBERALISMO

No me gusta tirar piedras contra mi propio tejado, y a mi edad es poco recomendable. Pero es que ya, bajo ese tejado, es difícil vivir. Y confío en una pronta mudanza. Nuevo anuncio editorialista de Intereconomía, en el intermedio. Un montón de fotos de gays y lesbianas caen sobre una mesa, y una etiqueta enuncia: ''28 de junio, día del orgullo gay''. Vuelven a caer varias instantáneas de matrimonios heterosexuales y una hoja las cataloga: ''364 días del orgullo de personas normales y corrientes''. ¡Normales y corrientes! Y el anuncio cierra el telón, con el toro pisando el eslogan ''Intereconomía, con la verdad y la libertad''.

Es una pena, porque todas las exquisiteces que la cadena puede granjarse en programas como El gato al agua de boca de Javier Nart y otras personas librepensadoras quedan anuladas con una línea editorial que es excluyente, tanto de las personas homosexuales como de aquellas que están hartas de la telebasura circundante, y que podrían encontrar en Intereconomía un buen refugio, sobre todo con programas excelentes como A fondo, con Enrique de Diego.

El liberalismo, puramente entendido, tiene que defender el primer derecho de todos los hombres, el de la libertad, una libertad que no coarte la de las demás. Yo, que entiendo así el liberalismo en que me escudo, no puedo entender la práctica del aborto. El aborto es un ejercicio que se entiende equivocadamente como libre, porque no tiene en cuenta la opinión de un ser incapaz, no por ello descartable. Y es evidente que con una postura totalmente homófoba, la televisión que rechaza abiertamente la nueva Ley del Aborto está ajustándose a los cánones de la Derecha histórica, en vez de regenerar la posición liberal de nuestro tiempo: ''Haz y dejar hacer''.

TVE, DE VUELTAS CON LO MISMO

Siempre he defendido en público que uno de los pocos éxitos del Gobierno de Zapatero ha sido la renovación de una televisión pública de calidad, con mejores programas y más informativos, además de una adecuada imparcialidad. Tenemos, obviamente, que excluir algunos casos aislados de la primera legislatura, en los que TVE intercaló hasta 4 veces imágenes de la Guerra de Irak con fotografías de Rajoy en el Parlamento o de Ángel Acebes.

Ayer, tuvimos algo parecido en mi querido Informe Semanal. El primer reportaje con el que abrían era un repaso a la convulsa semana en el Gregorio Marañón, en el que se ha sobredimensionado -en mi opinión- la negligencia de una enfermera al introducir alimentación a un bebé por vía intravenosa. Negligencias hay a montones y a diario, lo que pasa es que su madre ya había muerto por la famosa Gripe A (otra chapuza informativa), era de nacionalidad marroquí y su ataúd podía llevarse con dos brazos.

Pues bien, el tratamiento informativo a la cuestión ha visto subyacer nuevas críticas a la Sanidad madrileña. Una testigo y la misma voz en off argumentaban que ''la dispersión de nuevos hospitales por la Comunidad de Madrid ha causado la falta de personal en los centros y la mano de obra inexperta de las nuevas enfermeras''. O sea, que el fallo de la enfermera por equivocarse de sonda es precisamente por la falta de enfermeras en la Comunidad de Madrid. Ya sabéis, esa Comunidad con una Sanidad ''privatizada e injusta''.

HABLANDO DE NUEVA YORK (II)

Acabo de darme cuenta. Hoy es 18 de julio. Sin saberlo, esta mañana he aprovechado el fin de semana en San Lorenzo para acercarme al Valle de los Caídos, pero sin saber que era 18 de julio, aniversario del alzamiento. Si lo hubiera sabido y aquí lo hubiese recordado ahora, entonces habría sido políticamente incorrectísimo. Me consuela saber que la base de la cruz estaba en obras, y que solo he podido entrar en la basílica. O sea, que de grandeza nada. Hoy el Valle ha lucido el esplendor de costumbre.

Y, como Nueva York, el monumento tenía el mismo tipo de colosialismo que la Estatua de la Libertad: a los pies de la cruz, 4 hombres tallados en piedra, de 5 metros de altura, con cara de auténtico espantapájaros, y espantahumanos si cabe. A matacaballo he huído del lugar por la ''red de carreteras del Valle'', carreteras sin asfaltar durante los últimos 20 años, y sin siquiera barrer, hasta que me he topado con 3 pequeñas cruces a los pies de la diáfana plaza que alimenta de turistas a la basílica. Entonces he subido las escaleras, que parecían de un templo perdido, y lo he hecho como Torrente cuando, al son de la música de Rocky Balboa, se entrena para volver a ser el brazo derecho -y de derechas- de la Ley.

Lo más impresionante ha estado dentro. No voy a detallar los lienzos y paños, las bóvedas de aristas o de cañón, las ingentes figuras sobrehumanas y arcángeles que escoltan el trayecto a la cripta; voy directamente a la Cripta: no sabía que Franco y José Antonio estuvieran tan al alcance de la profanación. Sus tumbas eran vigiladas, en la oscuridad del lugar, por una securata de camisa azul y chaqueta corta. Cromática ironía. Me sorprendió el brillo de las flores, recientes sobre el sellado del lecho de Franco. Como con Nueva York, me he situado cerca de la tumba y todavía no me creía que pudiera estar tan cerca... de hecho que fuera la persona más cercana a los restos de ese dictador menudo pero famoso en esos minutos de contemplación. Ahora comprendo el brillo de las flores. Es 18 de julio.