LARRA EN HELICÓPTERO

Los cielos de Cádiz no paran de escupir desde mediados del pasado mes de diciembre y hoy la tierra ha dicho basta. Los pantanos gaditanos están al 95% y la autopista que conecta Cádiz y Sevilla parecía hoy el puente de la Bahía de Tampa, una recta gris flotando en un mar de color marrón. Granjas al garete, pueblos ahogados.

Un helicóptero de Televisión Española ha retratado el tremendo arrozal en que se ha convertido la provincia más sureña de la península, y los observadores más detallistas nos hemos fijado en ciertos temas: de repente, una furgoneta blanca avanza dirección Sevilla sola por el carril izquierdo de la autopista, desierta. Va a no más de 80 kilómetros por hora, seguramente disfrutando de un paisaje extraordinario; la imagen desde el aire se corta y comienza el vox populi de los jerezanos.

''Ci. A vé que paza. De momento, a esperá...'' No es un aldeano haciendo las veces de fontanero, es el edil de no sé qué distrito, rodeado de cuatro o cinco funcionarios que le escoltan. Un funcionario que representa al pueblo. 200 años después, Larra resucita silencioso y observa (¿derramando lágrimas?) una campiña gaditana anegada, cuna de todas las luchas constitucionalistas.

¿PUEDO JUGAR?

A veces, en mis infinitas horas de reflexión profunda, me pregunto si no hubiera sido mucho mejor haber nacido algo más pobretón y haber rodado un poco menos por el mundo. En mis cavilaciones para encontrar la felicidad perfecta me aseguro a mí mismo que si, por ejemplo, no me hubiera trasladado a Madrid con 20 años para estudiar Periodismo o mi padre no me hubiese llevado a Sierra Nevada todos los inviernos de mi vida; o incluso si éste no me hubiera pagado el viaje a Alaska en 2004 ahora sería probablemente uno de los jóvenes de 22 años más felices de Sevilla, porque habría visto nevar por primera vez en la ciudad en que nací, que, valga la redundancia, también habría visto nevar por primera vez en 100 años. Y con un poco de suerte, habría acudido al acontecimiento del brazo de una novia estable fruto de mi estática sevillanía.

Pero no. Decidí en su momento ser el español de 17 años más feliz del mundo al viajar por mi cuenta a las montañas nevadas de Anchorage en pleno agosto de 2004. Decidí también labrarme un futuro próspero al mudarme a Montreal poco después de la selectividad. Y decidí otras muchas locuras antes de tiempo, según compruebo ahora.

¿Que qué es lo que compruebo ahora? Simplemente compruebo una felicidad inédita y barata en los rostros de los demás, de las personas que forman parte de mi entorno. Gente que parece que no ha visto la nieve en su vida, o que nunca ha incluido en su agenda salir de Andalucía en invierno.

Atónito, pregunto a esta gente, ¿puedo jugar? O lo que es lo mismo, ¿me ayudáis a encontrar esa felicidad que parece que tenéis tan al alcance de la mano, siempre? Y es que cada vez que nieva en España, especialmente si lo hace en el sur, las personas sacan lo peor de sí mismas (pero con una sonrisa bien amplia) y comienzan a guerrear no se sabe si por odio a la diana o por la imperiosa necesidad de buscar un blanco cualquiera con que estampar esas bolas de nieve cargadas de tanta ilusión.

Nieve aparte, también están los viajes al extranjero. Ahora que está tan de moda viajar a Nueva York, con esto de las locas ofertas de Iberia para combatir la crisis, me entusiasma y me da frondosa envidia ver los rostros de amigos y compañeros que suben sus fotos a las redes sociales para presumir de viajecito a la ciudad que nunca duerme. Y de repente me quita el sueño la misma pregunta en mi fuero interno: ¿No hubiera sido mejor esperar, y no salir a Nueva York en febrero de 2001, sopena de no ver las Torres Gemelas, y planificar un viaje de verdad, con amigos de verdad, a Estados Unidos para cuando fuera un poquitín mayor? Pues ni se me pasó por la cabeza. En 2001 yo estaba enchochao con el viajecito, y ahora me da la impresión de que consumí demasiada felicidad en mis primeros 15 años de vida. Tanta que no he dejado para el resto. Sólo envidia.

ONCE POR CIENTO

Como cada vez que estoy en Sevilla, hoy he aprovechado la ocasión para agenciarme un periódico local para seguir la actualidad de la provincia y de Andalucía. No me interesa tanto el ámbito local-autonómico como el nacional, pero un fin de semana sin trabajar no se da todos los días, si se me permite la expresión, así que hoy el elegido ha sido Diario de Sevilla. La razón es que la última vez escogí El Correo de Andalucía, panfleto cofrade y al servicio de los señores del feudo, que no son otros que los socialistas.

Pero estos señoritos andaluces cada vez lo son menos. La portada del Diario de Sevilla de hoy titula ''empate técnico PSOE-PP en Andalucía'', con lo que rápidamente he inferido un cambio de gobierno muy próximo en toda España, como quiera que en 30 años de Democracia, el PP nunca había obtenido un empate técnico con la gauche caviar del sur peninsular. Y es que, según dicen los expertos, para que el PP gane a nivel nacional, es necesario que tenga cierta ventaja en Andalucía y Cataluña, caladeros de votos, o debería decir piscifactorías, del Partido Socialista Obrero Español.

El dato más sorprendente a señalar en el sondeo del diario es el de que hasta un 52% de los andaluces no sabe quién es el presidente andaluz. Además, un 11% de los andaluces -en términos absolutos, casi 800.000 personas- creen que el presidente de la Junta sigue siendo Manuel Chaves. Como todos sabrán, desde abril de este año Chaves abandonó la tierra cuyos destinos manejó durante 19 años y pasó a gobernar Andalucía desde un escalafón más alto; desde el de vicepresidente del Gobierno de España, es decir, que es vicepresidente tanto para Andalucía, como para Aragón o Asturias, por poner. Pues, sorprendentemente, un 11% de la población piensa que Chaves sigue siendo el capitán del barco andalú. En definitiva, un 63% de los andaluces no tiene ni zorra idea de quién lleva el timón. Ni falta que hace, que dijo aquél.

La información me ha recordado la anécdota de cuando mi padre fue a votar en el pueblo de Guadalcanal (al norte de Sevilla), en 2004, para las elecciones europeas. En el colegio electoral, una mujer anciana y tambaleante daba vueltas por la sala como un pato en un garaje, y desde la distancia se observaba y se olía su ataque de ansiedad:

-¿Qué papeleta busca, señora? -preguntó, socorrista, mi padre.
-La de Felipe, mi arma -la señora se tranquilizó, mirando todavía al techo.

'ALGO' MAIS

Hoy tocaba hablar del primer asesinato -doble- de ETA en Mallorca, pero voy a darme el gusto, sobrentendiéndose el pésame a las familias de los guardias civiles muertos en la isla, y la condena a los miserables de la txapela, de hablar de un nuevo caso de chapapote andaluz; de otro vertido de fuel en la comunidad verdigualda, aquella en la que, pase lo que pase, nunca pasa nada.

En una semana tan cargadita como ésta, es normal que la noticia aparezca en cuarto lugar en elmundo.es y que sea invisible en elpais.com. En mi opinión, es bueno recordar que una vez más un accidente tan legal como el del Prestige ha pasado desapercibido en los medios de comunicación españoles. Y oiga, no vale la técnica de la cantidad. Medio kilómetro de ancho por 12 de largo es una dimensión a tener en cuenta, una cicatriz en toda regla en el Golfo de Cádiz, si bien un arañazo que no puede evadir el agua oxigenada y anquilosadora de la Junta de Andalucía.

'Algo mais' de fuel en las costas andaluzas, Pedro Almodóvar presentando Los Abrazos Rotos en Londres y nunca mais veremos bohemios en mono blanco si el establishment pijiprogre de los spanish media no lo decide.

AVES Y HORMIGAS

No hay nada más bonito ni más placentero que ver un gran espacio con sus piezas o individuos trabajando. Flipo con los hormigueros, siempre me han apasionado esos diminutos insectos negros que enfilan una carretera invisible en busca de pipas que miden 10 veces más que ellos y que por ello van bailando de un lado a otro en el aire, a dos milímetros del suelo, sobre el lomo azabache y peludo que suda feromonas. Hoy mi hormiguero ha sido el AVE. Y yo he ido dentro del experimento.

Salimos de Madrid, temprano, y los nudos y circunvalaciones reciben los primeros camiones -hormigas metálicas- del día; las autopistas se van deshaciendo a medida que abandonamos la capital y aparecen más y más carreteras, albergue de grandes casas marrones, sin techo y ruinosas que son metáfora de la tragedia de España. Los primeros tractores aparecen por Toledo; levantan gran polvareda y tenemos que fiarnos de que hay alguien adentro. Seguimos media hora sin avistar más que pozos y castillos semiderruidos, campos abandonados y labrados, montañas vírgenes y desvirgadas, hasta que atravesamos Ciudad Real y Puertollano, este último pueblo con su central nuclear al fondo, que gime y llora porque teme ser prohibida en breve. Puertollano es Springfield. El cielo y sus nubes, sobre la chimenea de la central, así me lo cuenta. Empiezan las primeras pistas del Despeñaperros, túneles y más túneles, vamos entrando en Andalucía. Hay varios cortafuegos entre arboleda y arboleda y en uno de ellos veo a un ciervo enorme, incólume o acostumbrado ante el supersónico tren. Es el primer ciervo que veo fuera de un zoo. Es todo un acontecimiento...

...Pero la azafata atraviesa el pasillo, con su traje y su trajín, y Daniel Craig sigue zurrando a los malos malísimos y buenos traicioneros en su Quantum of Solace, y el chico de delante baja la persiana porque le ciega la luz, y el ciervo se mete en la arboleda, y yo cambio de canal para oír música folclórica que acompañe a tan magnífico evento, y escucho unas muñeiras, y un túnel me vuelve a quitar la ilusión.

Córdoba. Obreros con mono amarillo taponan una carretera de acceso al Califato. Plan E. Malas hierbas y huertos muy fértiles me confunden y no sé cuando entro en la provincia de Sevilla. Lo sé cuando alcanzo a ver algunas matrículas y cuando al fondo se divisan los edificios respetuosos con la altura de la Giralda y con ladrillos de color amarillo. Como están bastante lejos, el tren acelera para llegar a tiempo y agarrar esas pipas gigantes a las que todos, indefectiblemente, nos dirigimos.

CORTOCIRCUITO

Yelrah se hizo con su moto días después de que le explicaran grosso modo los detalles que sólo un vehículo de dos ruedas podía tener: las luces cortas delanteras sólo emanaban de un piloto y otro piloto se encendía al poner las largas; el cambio de marchas requería un ágil movimiento de tacón que exigía, además, una precisión perdonable sólo en un automóvil; el casco era su única carrocería.

Atendió a todos los consejos de su amigo Er Negro, conocido así en el barrio malagueño de Carranque por el tono azabache de su cutis.

El todopoderoso Yelrah, que tenía su primera derbi tras años de ahorro a base de ataques a pizzeros y robos de poca monta, cumplía con todos los requisitos para triunfar en la epifanía al circuito del Gran Premio de Jerez que se celebraba del 1 al 3 de mayo de aquel año 2009. Sin embargo, le faltaba lo más elemental: una chica. La carencia le trajo sin cuidado, acurrucado en la idea de que en Jerez, donde ''todas las niñas son unas guarras'', encontraría un magnífico animal con el que, más que pasar una buena noche, pasaría el test del 'motero mortero'.

De modo que entrando por Los Barrios enfiló la A-381 y paró en la primera gasolinera que llevaba los colores de su afiliación de toda la vida, el equipo de fútbol 'los Gondoleros'.

Se sorprendió al ver a dos chicas rubitas con gorrita que, en una campaña de la DGT, ofrecían información a los interesados asistentes al circuito de Jerez. Se sorprendió, pero puso su cara más altiva, irguió el cuerpo más altanero que recordaba de su padre en la época en que repartía palizas antes de entrar en la cárcel y entornó los ojos:

-¿Qué queréis?

-Que descanses cada 200 kilómetros, estires bien las piernas y recuerdes que ''el refresco es tu mejor combustible'' -respondieron al unísono y con una sonrisa ensayada.

El subnormal de Yelrah volcó 2 litros de coca cola y una lata de Aquarius en el tanque de su flamante derbi.

HABEMUS METRO II

Ya estoy en Sevilla para pasar parte de la Semana Santa, y la gran sorpresa -siempre hay alguna en estas visitas relámpago- ha sido la inauguración del Metro. Por fin. 40 años de obras. Poco menos de promesas. Es solo una línea, pero antes de ayer se abarrotó (era gratis). Ayer, me contaron que fue menos gente, pues ya había que abonar la establecida tarifa de 1,30€. Una línea que atraviesa con mucho salero el ecuador de la ciudad, de oeste a este y viceversa.

Esta mañana he querido asomarme -que no subirme- para dar cuenta del servicio. Se me ha hecho rarísimo descender unas escaleras en el arcilloso, delicado y virginal subsuelo de Sevilla. una vez dentro, aquello parecía una nave espacial, todo metálico, plateado, digital, libre de humedad. Un agente de Prosegur deambulaba los primeros minutos con un ojo puesto en las máquinas expendedoras y otro en las compuertas de acceso... No, no, espera. El securata padecía estrabismo. Más o menos como Manuel Chaves, que se subió el jueves a la cabina sin saber a qué cámara mirar, pero con el dedo pulgar alzado en todo momento, junto a Maleni Álvarez y el alcalde Monteseirín. Qué trío, dice mi padre.

Ayer eran quioscos, hoy somos sevillanos de carne y hueso y pescaito frito los puntos blancos del 'fenómeno socavón', esa clase de infarto que sufre la viva y dicharachera capital andaluza. En fin, festejemos que el primer ventrículo ya está abierto y listo para desatascar las arterias del tráfico.

¿OÍDO AÍDO?

Acaba de venir mi hermano para explicarme, muy sulfurado, que ayer no le dejó pasar un portero de discoteca muy caprichoso. ¿La razón? Había que tener más de 23 años. Para más inri, a las tías desde siempre se las ha permitido entrar gratis (por aquello de que escasean) mientras que a los caballeros se les ha aplicado desde que Solbes tiene uso de razón los 12 euros por copa y entrada. Entonces he intentado comprenderle y estar a su lado, emocionalmente, hasta que le he confesado que no me importaba absolutamente nada, que no pensaba gastar más saliva para denunciar la subnormalidad de alguna gente que permite a algunos niñatos la admisión y a otros no. Pero entonces me he acordado, en estos tiempos de crisis, vacas flacas y adoquines de barro, que tenemos un Ministerio de Igualdad.

Llegada a un punto la discusión -él asegura que la policía puede intervenir para dejar pasar a los clientes, y yo le aseguro que eso no es factible en un club privado- sobre qué alternativas había sobre la mesa para poder entrar en una discoteca, me he planteado, sin necesidad de un Comité de expertos, la urgente necesidad de una Ley que regule la igualdad en el campo del ocio, dirigida además a un sector clave: la juventud.

Pero no; el Ministerio de la menestra Aído nació con dos objetivos mucho más importantes: desarrollar la Ley de Igualdad -supongo que a estas alturas deberíamos haber creado un Ministerio del Tabaco para regular la Ley de 2006- y elaborar la nueva Ley de Interrupción Volunta... patatín patatán, del ABORTO, que tiene que ver con la Igualdad lo que yo con los franciscanos.

HABEMUS METRO

Por fin, pensé que nunca llegaría y menos sin elecciones a la vista, pero Sevilla abrirá sus bocas al Metro antes de las Navidades, según ha afirmado el consejero de Obras Públicas. Esta vez parece serio, porque a la buenaventura se le ha puesto un pero: 4 estaciones (Puerta de Jerez, Montequinto y dos en Dos Hermanas) no estarán disponibles hasta el año que viene. Pero bueno. Dos Hermanas y sus cuatro tetas pueden esperar: el caos circulatorio, ese disco rayao de información del tráfico que nos ponen todas las mañanas, apunta al Aljarafe. Ahí está el bacalao que ¡ahora! por fin se disponen a arreglar. Y mira que era fácil abrir la línea abandonada de cercanías que va desde Huévar a Sevilla, pasando por mi Sanlúcar. Pero nada, a explotar la A-49 al máximo, como Andalucía.

Que no se ofendan las señoras si ya me empiezo a imaginar el caos -éxito, por otra parte- masivo que provocará la apertura oficial, sábado 20 de diciembre, confundiéndose la muchedumbre con un día cualquiera de inicio de rebajas.

Y entonces Arenas podrá decir, en sus amagos de alcanzar el Poder alguna vez... ''Sr. Chaves, además de la A-92, han hecho ustedes bien en abrir el metro de una puñetera vez''

LA GRAN ESTAFA

Creo que es el título de una película que todavía no he visto; en cualquier caso, no superará en nada a El Golpe, aquella protagonizada por los hermanos cinematográficos Retford y Newman, que todavía oían algo y seducían al personal femenino que acudía a sus estrenos.

Ni las estafas ni los golpes [de Estado] se les da nada mal a los dirigentes del PSOE, que con un poquito de color rojo por aquí, la rosa por allí, americanas -hablamos de chaquetas, por supuesto -por acá y Eurocopas por allá son capaces de grandes artimañas para aparentar ser el único partido en lo que queda de España que ofrece libertad y bienestar a los camaradas (antes llamados españoles).

Ayer, en el Congreso Federal del PSOE, las Juventudes Socialistas -agrupadas en ese emblema de puño que libera la rosa para ensalzarse con una estrella, sin hoz, porque ya se sabe que esos señoritos no trabajan en el campo, como sí los comunistas - iniciaron una nueva campaña de afiliación al divino partido del respeto y la igualdad -de todos los monos ante la Ley-. ¿Será que la mitad de los ministros no tienen carné del partido y esto está empezando a asustarles? ''No, es que yo no voto nunca PSOE, yo soy de izquierdas simplemente'', estamos hartos de escuchar en debates frenéticos de Internet y en cafeterías. ¿Cómo nos explicamos los 11 millones de votos? ¿pucherazo? no creo, en los tiempos que corren. Llamémoslo ''caciquismo urbano''.

A lo que iba: la nueva campaña, que intuye equivocadamente que todos los jóvenes del PSOE son tan ricos como Gargamel para permitirse visitas semanales al Pull & Bear y tatuajes estúpidos, asegura que ''afiliarse duele menos que un Piercing''. Y yo digo: también costará menos. ''¡Lo mismo nos dan hasta un bocata de chorizo por apuntarnos, tron, vamos!''. Yo, por si acaso y por ahora, me mantengo al margen de todo partido político.

Georgui Satarov, director del INDEM, todo un santo y ejemplo de la independencia institucional rusa, explica el fenómeno de la corrupción (decuplicada en la última década) en el país de Putin y Medvedev principalmente por la falta de interés y control político de las masas sobre sus gobernantes a la hora de ir a votar. ¿Por qué hay falta de interés en la sociedad? ¿porqué no hacen control político hasta que sus bolsillos empiezan a pedirlo a gritos vacíos? muy fácil, la respuesta la tenemos en el caciquismo urbano, mencionado anteriormente. Ni el que cobra unas ventajas económicas extraordinarias para él y su familia en el campo (caso Andalucía), ni el que puede conducir un coche comprado a la carta, vestido a la última y receloso de los gitanos, kíes y otros gentucios que abundan por Sevilla (caso Gargamel) puede llegar a afectarse porque un señorito que gobierna a centenas de kilómetros más al norte esté perjudicando a la gran mayoría, liquidando la Historia e insultando a la inteligencia gracias a un buen puñado de recetas retóricas que gustan a oídos de todos.

Ayer, el Zapatero que se dirigía a sus nuevos votantes (300.000 de ERC y 400.000 de Izquierda Hundida) y olvidaba a los muchos nuevos votantes de UPyD, quiso abrir el tema de la Eutanasia y el Aborto con dos cojones, como nunca lo tuvo en la legislatura anterior. Y de paso vio las orejas al lobo maltrecho del PP: ''Un deseo: que los que han utilizado la bandera de todos en estos años, no utilicen la lengua de todos en los años que vienen''.

Detrás de ese lobo está el astuto Águila Pedro J., que haciendo las labores de oposición en estos 4 meses tras el 9-M, ha decidido abrir un rincón en defensa del castellano en Cataluña haciéndose hueco entre los cajones del 11-M y la crisis del PP.

Pues sí vamos a estar detrás de la bandera, Zapacejas, para que veas que, aunque también sirve de trapo a la cintura para celebrar victorias de la selección zarandeando farolas, la bandera de todos debe proteger a todos ante la desidia mostrada por tí, con la sonrisa que nunca ha de faltar, en el plató de tus amigos. No lo olvides:

Y HABLANDO DE BIBIANA

La última entrada data de esta mañana, pero acabo de salir del blog de Fernando Sánchez Dragó, donde me he encontrado con algo muy parecido a mi primer párrafo. Sin embargo, el párrafo del periodista es proverbial:

''A todo esto [la huelga de transportes], la ministra Bibiana Aída (Aída, digo. No es errata, sino adaptación fonética del apellido al sexo de quien lo lleva) convertía la tragedia en esperpento y animalizaba a la mujer llamándola 'mi hembra'. ¡En menuda lía se ha metida! ¡Manda huevas! Las chicas ya no tienen ojos, sino ojas, y las orejas de los chicos son orejos. ¿Tendremos que llamar al coño coña y a la polla pollo? Bibiana, por cierto, no es un bombón, como yo creía, sino una bombona.''

BIBIANA EN EL PAIS DE LOS GIGANTOS Y GIGANTAS

El currículum de la nueva ministra de Igualdad: haber sido cogida por el perpetuo seno político de Don Manuel Chaves. Bibiana Aído, o Aída, o Bibiano, o Bibi, si se prefiere, es el exponente más claro de una señorita andaluza.

Y como buena señorita andaluza, que vive la vida con un ministerio tan inútil como intervencionista en estos tiempos de crisis, no podía quedarse sin contarnos sus aventuras por las Indias a los contribuyentes. ''Bueno, jeje, sí, he estado por Sudamérica hace poco y me llamó la atención, vamos, que me hizo gracia la palabra miembra, algo muy común entre ellos, por lo que decidí que podría incluirse''.

Menos mal que ya hay algún que otro miembro en la Real Academia que se ha opuesto a tan impertinente debate político, no sabemos si para ocultar una realidad o para acompañarla. Aunque para acompañarla ya tenemos a la selección española: la roja.

Prisa y todos sus satélites mediáticos ya se han encargado de poner esta palabra a la moda. Ya empezaba Cuatro con el anuncio de ''Podemos'' días antes de que empezara la Eurocopa. Luego veíamos a la guapísima Angels Barceló seduciendo las almas congregadas en Colón, preguntando a todos los invitados si de verdad 'podíamos'. Raúl, el exmiembro/miembre del programa 'El día después', invitaba a todos los camaradas de la Plaza Roja (como así llamaban los ricachones de Cuatro a la plaza que meses antes era de Rouco y sus compadres) a pegar botes gritando 'podemos' al ritmo que una pacotilla de ovejas cruza una via pecuaria.

Carlos, el narrador de siempre de Canal+, se sumaba a este proyecto, porque desde que Sogecable fue absorbido al 100% por Polanco, ya es uno más en esta captación de socios para la cadena. Hasta una foto de Betty pudimos ver en la Plaza Roja. Una vez que la reportera de gradas de Cuatro vio a los Príncipes de Asturias, sus excelencias sucumbieron irrevocablemente a la trampa: fueron preguntados ''¿podemos?'', y Felipe no tuvo más remedio: ''Claro que podemos''. Más audiencia pa la saca.

Esta mañana, AS, papel deportivo madridista, raulista, manololamista y prisaico, titulaba ''PODEMOS, QUEREMOS Y SABEMOS''. A esto lo llamo yo un auténtico Imperio mediático.

''Podemos, con la TDT.''

¿DÓNDE ESTÁN LOS MOVILIZADOS?

En la fiesta de la primavera.

¿Dónde está toda esa gente que de pronto, en aguas turbias de debate, sacó el carné del PSOE del baúl de los olvidos a dos semanas de las elecciones, y ahora están plácidamente silenciosos?

¿Es que el análisis político sólo llega en campaña electoral? ¿no hay ninguna foto de apoyo a las cejas que colgar en tuenti ahora? ''que va tío, eso ahora trae mal rollo pa la peña'' ¿el tuenti ahora sólo sirve para convocar batidas que superen a las granadinas? todo con mucho respeto a los serio-conscientes que hayan ido al macrobotellón a descargar tensiones y no el hígado; que esas tensiones, eso sí, sean por ir a clase, y no por quedarse haciendo el vago en el sofá de casa, cogiendo fuerzas quizá para una próxima manifestación anti-Bolonia. ''Van a privatizarnos las clases''. Oiga, pero ¿usted va a clase?

En efecto, señoras y señores, estamos en España, y más concretamente en Andalucía.

UN SER GLOBALIZADO

Esta semana las noticias me han afectado muy seriamente. Es la primera vez que me doy cuenta de que las historias del día a día pueden llegar a cambiar notablemente mi estado de ánimo.
En esta semana que celebrábamos el Día de Andalucía, se disputaba también el encuentro entre Betis y Sevilla. Un cafre quiso que el partido no acabara como todos hacen y pensó que tirar una botella al entrenador Sevillista ayudaría al Betis a salir de tan comprometedora situación, y es que un minuto antes, Kanouté se hacía con el partido, situando a su equipo a dos goles del anfitrión.

Eso deja al Betis en una situación comprometedora, y lo tiene visiblemente difícil para saber remontar un partido que muchos dan por terminado. El Sevilla tiene pie y medio en las semifinales de Copa del Rey. Ayer mismo salió la sentencia que cierra el campo del Betis por 3 partidos y obliga a ambos clubes sevillanos a terminar el partido de 'cuartos' en el Coliseo Alfonso Pérez Muñoz de Getafe. No es que me oponga a esta decisión, esque considero que ésto que vimos el pasado miércoles ya lo hemos visto en campos como La Romareda, ese mismo día, donde una botella estuvo apunto de impactar en uno de los jugadores. También en Barcelona, en Madrid e incluso en el Sánchez Pizjuán, donde un alguacil de campo quedó hospitalizado por numerosas contusiones por todo el cuerpo, tras haber sido brutalmente apaleado con muletas por parte de 4 descerebrados que, sin vergüenza ninguna, se atrevieron a tal despropósito ante la 'atenta' mirada de la Policía Nacional. Ese derbi se jugó esa misma noche.

A lo que me refiero es que la justicia ha de tomarse de forma unánime, sí, pero para todos los casos, no sólo en aquellos en los que claramente la prensa mediática vaya a ofrecer la menor resistencia. Creo que deberían dejar, por parte de la FEF y el Comité de Competición, de aprovecharse de la humildad de un club como es el del Betis.

Luego está, cambiando radicalmente de plano, la excarcelación de De Juana, asunto que certifica mi carácter globalizado, mi espíritu interdependiente. La decisión, tomada por el ejecutivo que a día de hoy preside el señor Rodríguez Zapatero, no ha sido bien aceptada por los españoles (89% de los votantes 'populares' se oponen a la decisión, mientras que un 57% de los votantes socialistas rechazan esta nueva maniobra del Gobierno).

No estamos hablando de la importancia que tiene el cumplimiento íntegro de una pena, o quién la merece más que quién. Ni siquiera la sociedad de España se está viendo sometida a un debate nacional acerca de la Pena de Muerte. No señor, aquí se está hablando de un asunto muy serio, que es él del buen funcionamiento del Estado de Derecho. Independientemente de la sensibilidad política que uno tenga, no puede aceptarse, bajo ningún concepto, esta decisión, tomada por un Gobierno que preside Zapatero, que en esos instantes y durante todo el fin de semana se encontraba de visita en Murcia. Ya estamos hartos de que los marrones o 'decisiones difíciles' del Gobierno tengan que ser justificadas por personajes como Blanco, Fdez de la Vega o Rubalcaba. Queremos una explicación inmediata de la decisión por parte del presidente Zapatero, y no sólo en el Congreso, sino al momento de ser expeditada. Queremos transparencia, no merecemos un Gobierno que nos mienta.

De Juana fue condenado a finales de los 80 a 3000 años de prisión por matar a 25 personas y jactarse de ello, brindando con tarta, gambas y champán. Pero el verdadero festín tuvo que dárselo cuando salió a los 18 años, quedándole 6 aún por cumplir, y volver a ser condenado por 96 años de cárcel por amenazas terroristas y enaltecimiento del terrorismo, todo esto sin olvidarlo, por parte de un miembro de ETA.

Es entonces cuando el preso inicia una huelga de hambre, en pleno proceso de paz, y tras el bombazo de Barajas, sorprendentemente, su pena se ve rebajada a solo 12 años de prisión, con la mirada impune de Cándido Conde-Pumpido, fiscal general del Estado (que en teoría es quien propone la condena justa a los asesinos o quien al menos ha de pronunciarse ante lo que claramente es un jaque mate a la Constitución).

Pues a lo largo de estos 3 meses, en los que de ETA no sabemos nada, se le volvió a rebajar la pena de 12 a 3 años. De Juana lleva ya 2 años en la cárcel, y le queda aún uno para salir, pero prosigue su huelga de sandwiches de jamón y miel y visitas diarias de su novia, con Zapatero mirando para otro lado. Entonces, Batasuna y otras organizaciones proetarras denuncian la situación de Chaos y anuncian que si éste muere, traería consecuencias graves. Zapatero, que o algo le debe a ETA o no la quiere entristecer, decide entonces excarcelarlo. Muchos ahora dicen: ''No, es que el PP no quiere la paz, y la decisión del Gobierno es inteligente. Además, Aznar hizo lo propio con muchos presos'' Pues sí, hizo lo propio, al igual que Felipe González, pero nunca bajo el chantaje de un terrorista o presiones ejercidas por parte de una organización proetarra. A Aznar nunca le bajaron los pantalones. Es Zapatero quien tiene que pronunciarse de inmediato.

Ante tales injusticias sólo queda refugiarse en otras aficiones, como el fútbol o la aventura, porque esta política es de las que llegan a su punto final, como lo hizo la Restauración Monárquica o el Antiguo Régimen. Esto, de todas formas, da para largo, y esperemos a que el asunto no desemboque en una nueva guerra entre 'las dos Españas'.