PASEILLOS

Lo peor de los ignorantes no es que desconozcan instrumentos básicos para el entendimiento y la concordia; es que, siendo ignorantes, se agarren a un clavo ardiendo hasta el final creyéndose en posesión eterna de la verdad. Lo mismo con los estúpidos, que no cuestionan nada -a excepción de la ropa, el móvil y el coche, que suelen tener una vida más corta de lo que las marcas garantizan- de lo que hay, de lo que ocurre, sino que aceptan la sociedad tal como es y sus cambios 'progresistas' son precisamente los que menos nos hacen falta, materiales, en vez de mudar lo peor del espíritu.

¿Y qué pasa con los políticos y los periodistas? Uno siente impotencia cuando ve a diputados y diputadas como Mª Carmen Sánchez Díaz, con sus actas de 4 años de caducidad que les autorizan a aplaudir al líder cuando éste requiere la ovación de los procuradores. Pero, ¿cuando el diputado no es raso, sino de cierta importancia?

Ayer, Álvaro, mi cámara, madrileño, me daba un paseo por sitios desconocidos de Madrid. Me desveló el último afluente de la Plaza Mayor que me quedaba por ver: la calle de Cuchilleros. Esta calle está repleta de muros de siglos de antigüedad que albergan cavernas y mesones añejos, entre ellos el restaurante más antiguo del mundo: Casa Botín. Nada que ver con banqueros, este local tuvo como empleado nada más y nada menos que a Goya, que se dedicaba a fregar los platos. Más allá, en la esquina que se abría a una plaza casi renacentista, de cara a la pared, veraniego, con camisa sin mangas y leyendo Público encima de El País, nos encontramos a Eduardo Madina, portavoz del Grupo Parlamentario Socialista en el Congreso, que con una frialdad japonesa no despegaba la vista de las páginas del periódico, como tampoco su acompañante, que en igual situación se sentaba frente a él.


En ese instante resolví una de las dudas más importantes que he tenido hasta ahora. Realmente, la casta parasitaria de los políticos -sin incidir demasiado en Madina, que lleva una pierna ortopédica desde que fue objetivo de ETA- no tiene en cuenta ni siquiera la opinión de los demás. Es decir, se acuestan en el colchón de sus apoyos mediáticos sin siquiera darse un paseillo por las exposiciones de las camas de la pluralidad. No sólo engañan al ciudadano con datos interesados; es que esos datos interesados son los únicos con derecho a existir.

YA NO HAY FÚTBOL

España ha quedado eliminada en la selecta Copa Confederaciones ante Estados Unidos, la selección menos sospechosa de romper con la buena racha de La Roja, imbatible los últimos 15 partidos. Los españoles se apiñaron el martes en los pubs de la capital, en los clubs de cada provincia, en las salones de las casas de cada comunidad de vecinos. En definitiva, los bares -uno por cada 143 habitantes en nuestro país, si los datos sociológicos no se han actualizado últimamente- se petaban en las semifinales de esta semana para que, inopinadamente, nuestra selección cayera arruinando así las ilusiones de millones de españoles; exterminando las ganas de más; pinchando la burbuja de la avaricia.

Con esta 'tragedia nacional', volvemos a cambiar el chip y retornamos a una realidad que sigue sin gustarnos. Una realidad de la que no podemos evadirnos porque España no va cantando ya glorias por los terrenos de juego internacionales. Hemos vuelto a caer en el campo de batalla y los caballos de la retaguardia nos pisan todos los órganos vitales que aún parecían dar signos de esperanza. Ni en deportes, ni en realities, ni en economía despegamos oiga. Como que nos desintegramos nada más partimos, con las masas observando desde abajo merced a una entrada de precio astronómico. Pero da igual, porque con los brotes verdes nos da para una ensalada de dólares y billetes de 100 que nunca se acabará.

Pero hoy ha muerto Michael Jackson. Es imposible que sea una noticia para ti, Chus, porque ha sucedido a las 12 de la pasada medianoche y es una de las historias más acaparadoras de los últimos 8 años. Las grandes noticias nos llegan desde Estados Unidos. La caída de las Torres Gemelas, la llegada mesiánica de Barack Obama, la muerte de cantantes de ojos azules o máscaras de tiza y la victoria de los yankees sobre los 'quijotes' del soccer. Los americanos se han tomado muy en serio la superación del red scare.

ENTREVISTA CON EL VAMPIRO

Tres días después de que los graciosos de La Sexta concertaran una entrevista con el proetarra Otegi, líder de la ielagizada Batasuna que, a este paso, transmutará en iB -un nuevo partido que sea aceptado tácitamente por la sociedad española y con la cobertura informativa suficiente para dotarle de las características de una formación cualquiera-, una entrevista de tono humorístico, casi de colegueo, sentados en una escalera, en los refrigerios de un mitin de Iniciativa Internacionalista, ETA ha vuelto a matar. La mafia vasca ha colocado una bomba-lapa en los bajos del coche de Eduardo Puelles García, método de asesinato que no utilizaba desde mayo de 2003. Años asegurando tozudamente que ETA está más débil para que seis años después vuelvan a actuar del mismo modo.

Leamos la declaración de un testigo que acudía a recoger su coche al mismo aparcamiento:

''La víctima chilló pidiendo ayuda pero el fuego impidió socorrerle''

**Según ha contado este testigo, Alejandro, y su pareja ellos eran las únicas personas, además la víctima, que se encontraban en el aparcamiento exterior de la calle Santa Isabel de Arrigorriaga, para recoger sus respectivos coches, en el momento de la explosión.
Alejandro ha explicado que su pareja ya estaba dentro del vehículo y él a punto de entrar y que la víctima se encontraba en su coche con el motor encendido. En ese momento se ha producido la explosión y el vehículo del policía ha quedado envuelto en llamas con el agente sentado dentro.
El testigo ha relatado que Puelles García ha chillado y pedido ayuda, pero que era imposible socorrerle por el incendio que se ha desatado. El cuerpo ha quedado dentro del vehículo incendiado. "Ha querido salir y ya lo único que hemos escuchado es chillidos y chillidos. El coche estaba completamente en llamas y no se podía hacer absolutamente nada", ha explicado Alejandro.**

¿Por qué sucumbimos al morbo de una entrevista como la del Follonero? Antes, este personaje se había lanzado contra personajes controvertidos, como FJL, pero el encuentro con Otegui fue repugnante, como lo fueron sus consideraciones: ''Oye, y si algún día te levantas y hace un día de puta madre, oye, en serio, que te quedas mejor si te planteas 'hoy voy a condenar la violencia', creeme''.

El tema es tan serio, y tan relevante el hecho de que ilegalizar un partido va más allá de cortarle el presupuesto de los contribuyentes, que los chillidos del inspector Puelles se me antojan sencillamente escalofriantes.

A SU DERECHA, BILBAO, A SU IZQUIERDA, ZARAGOZA

Calla el comandante. Ha dado la puntilla a mi sueño. Despierto y me doy cuenta de la postura que está martilizándome. Giro el cuello para colocarlo como debe, y misteriosamente me duele aún más. Miro por la ventanilla, pero la luz me ciega unos segundos porque mis párpados están atontados con tanto aire acondicionado. Después de un rato, miro abajo y certifico el anuncio del piloto: una ciudad a mi izquierda asentada en campo amarillo, con una serpiente color verde que la atraviesa; a mi derecha, alzo mi cuello, aún dolorido, y sólo veo mar. Me levanto descarado y, en efecto, un paisaje mucho más verde acoge varias ciudades agolpadas entre montañas agresivas.

Ahora miro al frente, y es como en el cine. Todos miran adelante, algunos apoyados en el respaldo, como si la película fuera aburrida, solo que no hay película. Me percato de que el avión ya está boca abajo, dispuesto a tomar tierra, y bocabajo es la figura que se me acerca, aduladora: es una azafata, no tan aduladora como era de lejos, pues trae dos vasos de agua y una sonrisa forzada, y entonces el comandante retoma el contacto con los pasajeros: ''la temperatura en Madrid es de 38 grados, cielo completamente despejado, nuestro aterrizaje está previsto para dentro de unos 35 minutos''. ¿35 minutos? Dios, es lo que tardo desde mi casa a la facultad, caso de coger el coche y tirar por la M-40. Pero claro, Bilbao y Zaragoza están pegados, ''las distancias son más cortas desde el aire'', concluye mi madre.

No hay nubes que atravesar, pero seguimos bajando desproporcionalmente al peso de la máquina que nos transporta, y entonces el amarillo se va haciendo marrón, y aparecen ya surcos negros, como si una fila de hormigas se hubiera dispuesto a atacar un cuerpo bronceado y dormido sobre la arena de la playa. Pero esas hormigas no se mueven: ¡están poniendo huevos! Huevos blancos, pequeños, algunos más alargados, otros más cortos, que van de aquí para allá, fluyendo. Seguimos bajando. Qué iluso. Ni hormigas ni huevos. ¡Son cintas fílmicas! La película no está en el avión, está sobre esa tierra marrón y descuidada... Cintas grises cada vez más anchas albergan puntitos blancos cada vez más rechonchos, que con su movimiento nos quieren decir algo, sin desvelarse ante un Sol tan atrevido. Pero no, están callados. No dicen nada y sólo destellan luces naranjas e intermitentes. Y además, sólo cuando se disponen a cambiarse de cinta.

Entonces vuelta al mundo real. Me he despertado por completo, ya no me duele el cuello, ya no tengo imaginaciones, mi compañero se acaba de despertar y ya se ha perdido el espectáculo; debe estar acostumbrado a viajar por aire, porque no se fija en unos detalles tan bonitos y escasos de la vida. Estamos a menos de 2.000 pies de altura, y con un solo vistazo observo que descendemos a velocidad de vértigo, por encima de Torrejón, de San Sebastián, de un nudo de autovías y carreteras y lagos y trenes rojiblancos que patinan, por encima también de un montón de coches y camiones cuyas paredes se zarandean por efecto de la velocidad. Repito, todos callan. Nadie dice ni mu. El sonido alto de sus radios no me llega. Tampoco la conversación de sus ocupantes, ni el humo del cigarrito, ni el timbre del manoslibres, nada.

Aterrizamos, y un gañán nos saluda a falta de unos segundos para tocar la pista de aterrizaje. Bienvenido mister Marchal.

HOY... ''POBRE PRESO''

Hacía un Calor inmenso, de apellido Bochornoso. Afuera, en el albero, las latas rosadas de Coca-Cola parecían de batido de fresa. Las cigarras agitaban sus patas escondidas en el arbusto porque las ramas de los árboles debían quemar como el mango de una sartén recién usada.

Me meto en el metro y se sube el noveno hombretón del día con mala pinta, eso sí, con vaquero y cinturón y camisa metida por dentro, que eso no falta en Madrid, y se coloca en el medio del vagón, con pelo sudado y una barba tan negra como las manchas de su camisa:

-Buenas tardes, señoras, señores, acabo de salir de la cárcel, me encuentro en libertad condicional, aquí pueden ver la orden [despliega un papel] que lo certifica.

Nadie lo mira, nadie se sacude los bolsillos... Rayos, nadie sella siquiera los labios con tanto mp3.

-Si pudieran darme cinco céntimos, no tengo nada, y si alguien tuviera comida, también la acepto. Muchas gracias.

La tour du metro commence. Vagón arriba, vagón abajo. La cara del ex preso, agria, se apoya en una puerta que no tarda en abrirse, y antes de bajarse, espeta a nadie en particular pero a todos en general: ''¡Joder, uno va y pide y ya le catalogan como a todos los demás!''

DESPEDIDA PROFESORAL

Tras 20 años de servicio a la Universidad Concordia, en la que condujo varios programas intensivos de Marketing, Sheldon Deitcher -the Marketing teacher, como a él le gustaba presentarse- ha muerto. Fue en octubre de 2006, pero me he enterado hace poco y me ha chocado profundamente. Me ha chocado por inesperarlo; el hombre estaba sano, pero el cáncer apareció en su vida de repente, y repentina fue su marcha.




En mi memoria, esa exposición vespertina sobre nuestro nuevo producto, las V-Glasses.

CAMBIO DE CICLO

¿CÓMO SE INTERPRETAN ESTAS ELECCIONES?

Me dicen algunos amigos socialistas que la victoria del PP del domingo no fue tal, que se debió sólo a la abstención de la 'izquierda'. Yo les pregunto si acaso piensan que la izquierda popular es dueña de las urnas por definición, pero me contesto a mí mismo: efectivamente, España es un país muy progre cuyas elecciones siempre dependerán de las ganas de levantarse del sofá de sus votantes.

¡Importante! Antes que nada, huelga hacer referencia a la espléndida explicación de Pérez Henares anoche en VEO7: no hay votantes del PSOE o votantes del PP, los votantes lo son de ellos mismos, y además es imposible ser votante si todavía no se ha ejercido el derecho al voto. Por tanto, el día antes de las elecciones, técnicamente está todo por decidir, aunque las encuestas digan lo contrario.

Pero en fin, que yo no me dejé amilanar por los argumentos desdeñosos de que la abstención había decidido el resultado de las Europeas. Si el electorado tradicional del PP fuera tan fiel como lo pintan, no habría perdido esos 3 millones y pico de votos el domingo, y los más de 10 millones de votantes de 2008 habrían repetido y con razón su decisión en un contexto de 4 millones de parados.

Ahora, pasemos a desmenuzar los casos más curiosos de estas Elecciones. Lo que más me ha sorprendido, probablemente, es la derrota clara del PSOE en Canarias. Mis ojos no daban crédito el lunes cuando vi los gráficos bicolores del panorama electoral. Juan Fernando López Aguilar, candidato socialista, ha visto cómo su partido ha perdido casi 3 puntos porcentuales con respecto a las pasadas de 2004. Mientras, el PP -que vicepreside el gobierno económico de las islas- ha subido un punto. Quiero hacer hincapié en este dato: José Manuel Soria, probablemente uno de los dirigentes del PP más mediocres de España, está a cargo de la Economía de Canarias, que es la comunidad autónoma con más paro del país. Flaco favor le hacen los 'populares' a la credulidad de los canarios para convencerles de que una vez se creó empleo con el PP en la Moncloa.

También me ha sorprendido que en Andalucía, por primera vez en mucho tiempo, el PP se haya quedado tan cerca del PSOE. Creo que los andaluces, además de graciosos, acaban siendo inteligentes, y al contrario de lo que yo pensaba, se han dado cuenta de que la sucesión de Chaves se ha parecido en demasía a una nueva coronación en ese virreinato felipista. Y claro, en la tierra anarquista por excelencia, no gusta que el papaíto Chaves abandone así por así y deje a un madrileño a presidir los consejos de Gobierno.

Y sobre todo, lo que más a cuadros me ha dejado, es que el PP haya subido tanto en Valencia y Madrid, rebasando en un caso el 50% de los votos y en el otro dejando al alcalde más votado de España lejos del Palacio de Correos (aunque los socialistas son capaces de cualquier cosa). Contra todo pronóstico, madrileños y valencianos han abandonado la hipnosis de las 6 televisiones del Gobierno, han activado la parte más racional de sus cerebros y han caído en la cuenta de que con 10 millones de euros que Chaves ha concedido a su hija manipulando la Ley se hacen muchos, muchos muchos trajes y además más fáciles de transportar en un Falcon que por carretera, correa del contrabando de toda la vida.

EL DOLOR DE LA NOSTALGIA

Qué poco me gusta el fútbol, cada vez menos. Pero hoy hay que hablar del deporte rey. Ha descendido el otrora Betis mío. Y no es que me moleste, porque yo no me jugaba nada, ni tampoco se jugaba nada la raza humana, el que se lo jugaba todo era el Betis. Y lo perdió todo, ayer, en campo propio y con marea púrpura en la grada visitante.


No me ha dolido el hecho de que el equipo del que fui socio durante 4 años hace ya tiempo haya bajado junto con otros dos para cumplir los requisitos de la Liga. Lo que más me ha dolido, en todo caso, es la punzada que esto supone para amigos cercanos míos y, si eso, un tenue comienzo de crispación en Sevilla, que es lo que menos necesita la ciudad. Una punzada que llegó sin avisar, ayer, mientras leía tranquilo y convencido de que, de otros cinco equipos, ''ya bajará el Sporting o el Getafe''; mi hermano anunciándomelo lacónico y de pasada -el Betis está en segunda, ¿abe?.

Eso, en conjunto, es lo que me ha causado malestar. Es como la muerte, ''no me da miedo porque cuando ella está, yo no estoy, y cuando yo estoy, ella no está'', que dijo alguien con la misma mentalidad de Woody Allen. No me preocupa que el Betis haya muerto, sino que haya muerto la esperanza de salir con vida y recuperar la senda de los primeros de la tabla.