lunes, 29 de diciembre de 2008
¡MUCHA DEVOCIÓN PARA 2009!
Es más o menos lo mismo que desea Merceditas en su blog, pero dicho con distintas palabras. Igual pasa con el libro 365 días para ser más culto, de David S. Kidder y Noah Oppenheim, que en su versión original cambia totalmente de nombre y traducción. Su obra se llama en inglés The intellectual Devotional, y empezó a venderse el mes pasado en nuestras librerías. Os lo recomiendo, algo tarde, puesto que su característica particular es estar desmenuzada en 365 nuggets, o capitulillos, listos para consumir en los 365 días de 2009 que se nos avecinan. Si lo compráis ahora estaréis a tiempo de comenzar a leerlo: su gracia está en que cada día se inviertan 5 minutos para leer sobre un tema (lunes Historia, martes Literatura, miércoles Música, jueves Ciencia, viernes Artes Plásticas, sábados filosofía y domingos religión), y el primer lunes, supuestamente, es hoy, a menos que se quiera empezar el 5 de enero.
domingo, 28 de diciembre de 2008
MADRUGADA EN EL HOSPITAL
Fue una noche de reflexión, como todas las que he pasado hasta ahora en lugares parecidos, como fronteras, aeropuertos, comisarías, colegios y facultades. La clave era la sala de espera, y allí, en la del hospital Virgen del Rocío, volví a sumergirme anoche mientras atendían a nuestro amigo Morro, víctima de una corazonada en el argot positivista, presa de un infarto inminente en su visión hipocondríaca.
Todo ocurrió después de salir del Burger King; sobran más comentarios.La nota 'graciosa' del día, que se tocó, pese a que Morro rogaba en el coche que no se hicieran bromas porque le dolía el pecho, fue obra de José Alberto, que al abandonar el coche y dirigirnos a la puerta de Urgencias respondió a la pregunta de uno de nosotros, sobre si merecía la pena ir a Urgencias o al pabellón normal. ''Tenemos que ir a Urgencias quillos, y decir: perdone, es que no sé atarme los cordones''. Fue tan brutal la carcajada que algunos dimos gracias de que fueran las 2 de la mañana para que ningún coche nos atropellase en nuestro regocijo inconsciente.
De la reflexión en la sala de espera, donde se nos ofreció a parientes tristes y desalentados, vagabundos y amigos de Morro una película penosa en Canal Sur, saqué sobre todo que la realidad es mucho más alegre y relajada cuando hay despreocupación y cuando se es joven; porque allí había sobre todo mayores y jubilados. Cada 5 minutos llegaba una ambulancia (eran 3 en realidad, que no paraban en toda la noche) y con parsimonia descargaban a un anciano en camilla. El silencio también me sorprendió: las películas americanas no siempre representan la realidad tal como es.
Entonces, este negativismo realista en el que vivo, ahogados los momentos más extremos de reflexión desde hace tiempo -no sin gran esfuerzo- porque las noches me machacaban la mente pensando en la muerte, se hizo ayer, como en las fronteras, aerpuertos, comisarías, colegios y facultades, mucho más fuerte...
Señores, quedan 3 días para Nochevieja, pero la vida se esfuma. No sé ustedes pero a mí la entrada del presente año me pareció que fue ayer, a la hora de la merienda.
Todo ocurrió después de salir del Burger King; sobran más comentarios.La nota 'graciosa' del día, que se tocó, pese a que Morro rogaba en el coche que no se hicieran bromas porque le dolía el pecho, fue obra de José Alberto, que al abandonar el coche y dirigirnos a la puerta de Urgencias respondió a la pregunta de uno de nosotros, sobre si merecía la pena ir a Urgencias o al pabellón normal. ''Tenemos que ir a Urgencias quillos, y decir: perdone, es que no sé atarme los cordones''. Fue tan brutal la carcajada que algunos dimos gracias de que fueran las 2 de la mañana para que ningún coche nos atropellase en nuestro regocijo inconsciente.
De la reflexión en la sala de espera, donde se nos ofreció a parientes tristes y desalentados, vagabundos y amigos de Morro una película penosa en Canal Sur, saqué sobre todo que la realidad es mucho más alegre y relajada cuando hay despreocupación y cuando se es joven; porque allí había sobre todo mayores y jubilados. Cada 5 minutos llegaba una ambulancia (eran 3 en realidad, que no paraban en toda la noche) y con parsimonia descargaban a un anciano en camilla. El silencio también me sorprendió: las películas americanas no siempre representan la realidad tal como es.
Entonces, este negativismo realista en el que vivo, ahogados los momentos más extremos de reflexión desde hace tiempo -no sin gran esfuerzo- porque las noches me machacaban la mente pensando en la muerte, se hizo ayer, como en las fronteras, aerpuertos, comisarías, colegios y facultades, mucho más fuerte...
Señores, quedan 3 días para Nochevieja, pero la vida se esfuma. No sé ustedes pero a mí la entrada del presente año me pareció que fue ayer, a la hora de la merienda.
domingo, 21 de diciembre de 2008
LA CAPACIDAD DE AHORRO DE LOS INMIGRANTES
Me fascina contemplar tan clarísimamente el origen de esta crisis económica que vivimos, tener la certeza de que hubo un tiempo en que todo iba bien y que ahora la historia se repite, conociendo el elemento distorsionador de ambos tiempos: los excesos.
Pero íbamos a hablar de ahorro. Esas minicadenas, esas ropas, móviles, mp3, etc. Aunque es verdad que la crisis no es para todo el mundo, sino para los menos privilegiados, el consumo solo es apreciable en la sociedad inmigrante.
La ilusión ahora la monopolizan los recién llegados a España. Ese 20% de inmigrantes que nos topamos en el metro se transforma en un 30% cuando llegas a IKEA. Y es que lo más parecido que han visto a un almacén de muebles es un campo de eucaliptos. Ya no toca eso de: ''Cariño, me pruebo este vestido, pero solo será un segundo. Además, yo te he esperado antes para lo tuyo'', entre veras y miradas amenazantes. Ahora toda la familia al completo mira con ilusión, escoge con ilusión, consensúa con ilusión, compra con vistas al futuro. Mientras tanto, los españoles, tan cortos de miras, seguimos hablando mucho, quejándonos mucho, impacientándonos, haciendo 'lo que nos sale de los cojones'.
Hoy, víspera de El Gordo, quería hablar de los excesos y el ahorro. Porque, en medio de tanta preocupación por que la cosa vaya a peor, solo basta mirar a los inmigrantes para saber hasta qué punto tienen mucho menos que temer que nosotros. A menudo, la única hipoteca que ellos conocen, y que nosotros ignoramos, es el haber huido de su país sin el permiso de la gobernanza; la única deuda que ellos tienen es con el banquero de la patera, con el colega de la frontera; la única amenaza de embargo se llama Viento y Marea, que no viene por muebles ni casas, viene por los hijos, que no saben nadar.
Porque pasados estos infortunios, no hay duda de que los únicos ahorradores en estos momentos son los inmigrantes, y muy en especial los sudamericanos. Me quedo perplejo de no haber visto en lo que llevamos de otoño ni un solo carrito de bebé español en el metro. Ni uno. Todos van con el padre y la madre a un lado, estorbando si hace falta en la mismísima hora punta. Quizá es eso, que los españoles, con su paupérrima tasa de natalidad a rastras, dejan al hijo en casa con los abuelos y cogen -todos sin excepción- el coche para llegar antes y mejor al trabajo. Triple error cada mañana. Me encanta la forma que tienen los latinos de entender la familia, como un todo unido, sea cual sea la situación. Y lo dice alguien a quien le fascina la soledad.
Pero íbamos a hablar de ahorro. Esas minicadenas, esas ropas, móviles, mp3, etc. Aunque es verdad que la crisis no es para todo el mundo, sino para los menos privilegiados, el consumo solo es apreciable en la sociedad inmigrante.La ilusión ahora la monopolizan los recién llegados a España. Ese 20% de inmigrantes que nos topamos en el metro se transforma en un 30% cuando llegas a IKEA. Y es que lo más parecido que han visto a un almacén de muebles es un campo de eucaliptos. Ya no toca eso de: ''Cariño, me pruebo este vestido, pero solo será un segundo. Además, yo te he esperado antes para lo tuyo'', entre veras y miradas amenazantes. Ahora toda la familia al completo mira con ilusión, escoge con ilusión, consensúa con ilusión, compra con vistas al futuro. Mientras tanto, los españoles, tan cortos de miras, seguimos hablando mucho, quejándonos mucho, impacientándonos, haciendo 'lo que nos sale de los cojones'.
jueves, 18 de diciembre de 2008
LA EXCUSA DE LA LENGUA
Muchas veces me he preguntado por qué en el extranjero he sido siempre más sociable; por qué allí pasaba mucha menos vergüenza al entablar conversación que al volver a España. De hecho, me estrujaba las meninges como placas tectónicas inquiriendo la razón de tanta agresividad en mi país, tanta expectación en los diálogos, de tan alto listón para las respuestas.Esta noche me he dado cuenta, pues la respuesta es muy sencilla. Simplemente, cuando tengo que desenvolverme en inglés, francés o chapurreos de alemán, se ve a leguas que voy a ir trabado, se rebaja drásticamente el listón y, puede ser el pueblo más bárbaro del mundo, sin necesidad de ser alemán, que van a aguardar mis argumentos con mucho cariño. ¡Se vive en una burbuja exquisita y permisiva!
Por eso soy mucho más sociable en el extranjero, y por eso un golpe importante al inciciar la carrera de Periodismo aquí ha sido el hecho de encontrarme con 'cero' amigos del Canadá y pocos verdaderamente amigos en España.
El gusanillo del hambre, ese hambre que tengo las 24 horas del día, se disfraza de gusanillo de la curiosidad, cuando me pregunto entonces hasta qué punto llegué a despertar empatía en los canadienses, en los estudiantes de allí, en los conocidos y en los ya desconocidos. Hasta qué punto criticamos el 'humor asturiano' si somos andaluces y, sin embargo, la tremenda coincidencia que se da allí al entender una broma americana o que se rían de una nuestra, mediterránea. Te das cuenta de la urgentísima necesidad del punto de vista para juzgar la realidad, tan multicolor ella.miércoles, 17 de diciembre de 2008
EL RETO MÁS SABROSO
La pintura surrealista no ha muerto. Seguimos viéndola en la calle, en la televisión, y de manera inconsciente, sin pagar dinero por la entrada ni detenernos a analizar su componente conceptualista.Comenzamos la semanita con las noticias de siempre, pero que son siempre noticia: grandes nevadas en los mismos sitios, los mismos colegios cerrados, las culpas eternas al Gobierno -¿por qué?- por los atascos vacacionales, las mismas campañas estúpidas de Navidad; gubernamentales y no gubernamentales -¿y la crisis? ¿dónde está?-. Aguantar a la rubia de bote gaditana, la diputada Mª Carmen Sánchez, escoltando las espaldas de ZP y Solbes, se trate el tema del aborto o de la paradoja de ANV, se hable de Economía o de la Memoria Histórica; allí está ella arropando la orgia sociata.
Que allá, en el otro mundo, en vez de infierno encuentres gloria, y que una nube de tu memoria me borre a mí...
Las declaraciones de Tardá, la ausencia total de los sindicatos, la puesta en libertad de Madoff, las niñatas que pasean al cachorro -pronto convertido en perro adulto abandonado- y no recogen las cacas, los señoritos que pregonan el voto por la igualdad.
Que allá, en el otro mundo, en vez de infierno encuentres gloria, y que una nube de tu memoria me borre a mí...
Las charlatanas de primera hora de la mañana, en el metro, que siempre tienen algo que contar; los muertos de hambre que te esperan a la salida de Ciudad Universitaria para bombardearte con propaganda inútil, los carteles antibolonia, la holgazanería total, la falta de seriedad en la Universidad, el incumplimiento de la Ley -una ley al gusto de tod@s-, los taponamientos en la calle, en las puertas, pasillos, tiendas; el mal humor de la tercera edad, que la paga con todos; el no poner intermitentes y hacer giros inapropiados.
Que allá, en el otro mundo, en vez de infierno encuentres gloria, y que una nube de tu memoria me borre a mí...
El hedonismo, el conformismo, la Generación Nintendo, la ignorancia total o selectiva, la mente roma, el pasotismo, el 'Carpe Diem' egoísta y corto de miras...
Lo he logrado, me he desahogado sin mencionar la palabra España.
Que allá, en el otro mundo, en vez de infierno encuentres gloria, y que una nube de tu memoria me borre a mí...
viernes, 12 de diciembre de 2008
UN CORTAO, POR FAVOR
¿Café cortao con leche, o leche cortada con café?
¿Qué sabe mejor?
Seguramente la respuesta la sepa mejor Miguelito, que se pega todo el día escribiendo sobre la mesa del rincón de un café, pero yo hoy he experimentado un acercamiento al enigma. Me he levantado y había dos cartones de leche en la nevera. He querido gastar la que más tiempo llevaba dentro, y tras vertirla en una taza, he visto un color tipo 'chapapote' en la superficie del líquido, como la nata cuando está caliente, y no le he hecho caso; He preferido probarla con dos sorbos, y, como estaba resfriado, no he advertido si estaba buena o no. Lo que sí he percibido ha sido un sabor raro, porque la leche, como la carne, para los que nos gusta la leche y la carne, siempre tienen sabor (siempre que se sirvan recién salidas de la teta o la bandeja, respectivamente).
Mientras metía la taza en el microondas, he visto la fecha de caducidad y... 7 de diciembre. Casi me pongo a vomitar, con el resfriado y todo.
Queridos lectores, ahora que vienen las navidades, consumid todo lo que vaya a caducar durante las fechas!
¿Qué sabe mejor?
Seguramente la respuesta la sepa mejor Miguelito, que se pega todo el día escribiendo sobre la mesa del rincón de un café, pero yo hoy he experimentado un acercamiento al enigma. Me he levantado y había dos cartones de leche en la nevera. He querido gastar la que más tiempo llevaba dentro, y tras vertirla en una taza, he visto un color tipo 'chapapote' en la superficie del líquido, como la nata cuando está caliente, y no le he hecho caso; He preferido probarla con dos sorbos, y, como estaba resfriado, no he advertido si estaba buena o no. Lo que sí he percibido ha sido un sabor raro, porque la leche, como la carne, para los que nos gusta la leche y la carne, siempre tienen sabor (siempre que se sirvan recién salidas de la teta o la bandeja, respectivamente).
Mientras metía la taza en el microondas, he visto la fecha de caducidad y... 7 de diciembre. Casi me pongo a vomitar, con el resfriado y todo.
Queridos lectores, ahora que vienen las navidades, consumid todo lo que vaya a caducar durante las fechas!
viernes, 5 de diciembre de 2008
LA GRAN PUTADA
Ayer fue un día fatídico para mí en la estación de metro Sainz de Baranda. Mejor hubiera sido coincidir con Samuel L. Jackson en el lamentable escenario de la estación de Wall Street en Jungla de cristal III, o sea que figuraos cómo fue el panorama.
Esta laberíntica estación de metro -tanto es así que nunca he visto tantas señales de prohibido en el subterráneo-, máxime cuando las obras la martillean desde hace meses por todos lados, tiene dos máquinas expendedoras en su interior. Ayer salí con hambre de casa y al hacer trasbordo en esta parada me paré frente a una en la que relucían chocolatinas, zumos, patatas fritas... Metí 1,20 euros y se los tragó. Llegaba tardea clase. En el dilema de reclamar mi dinero o tirar para la facultad, me pregunté qué me había llevado a confiar en una máquina de hacer dinero, estática, en medio de una de las zonas más transitadas de Madrid. Una auténtica tragaperras. Se me juntaron el hambre y las ganas de comer y fui a preguntar al menos indicado para esos casos: el funcionario de la taquilla. ''Llame usted a la empresa encargada, nosotros no tenemos nada que ver con eso''. Y añadió, inexpresivo: ''Si quieres te doy el teléfono, lo tengo apuntado porque aquí viene mucha gente por lo mismo''.
Apunté el teléfono, pero lo que verdaderamente retuve fue el nombre de la empresa: Selecta. Esto para que mis pequeños y pequeñas retoños y retoñas de Barcelona, Valencia, Madrid y Bilbao lo tengan en cuenta en los tubos de sus respectivas.
Luego ya por la tarde, la frustración fue menor, aunque tuvo güevos. En el intercambio de trenes, no me di ninguna prisa. No quise correr alocadamente como la gente acostumbra cuando ve el efímero tren esperar en el andén. Me tomé mi tiempo, el tren se fue y me pregunté: ''¿y qué? Tengo el tiempo justo para esperar al próximo''.
Ni de coña. El panel digital anunciaba que el siguiente era esperado para 8 minutos después. Cuando llegó, tuvo que parar por motivos técnicos en Manuel Becerra. Los viajeros atestaban la plataforma de esta nueva parada. Llegué 15 minutos tarde a clase de Opinión Pública.
Y los 1,20 euros los recuperaré tarde o temprano, aunque sea lo último que haga.
Esta laberíntica estación de metro -tanto es así que nunca he visto tantas señales de prohibido en el subterráneo-, máxime cuando las obras la martillean desde hace meses por todos lados, tiene dos máquinas expendedoras en su interior. Ayer salí con hambre de casa y al hacer trasbordo en esta parada me paré frente a una en la que relucían chocolatinas, zumos, patatas fritas... Metí 1,20 euros y se los tragó. Llegaba tardea clase. En el dilema de reclamar mi dinero o tirar para la facultad, me pregunté qué me había llevado a confiar en una máquina de hacer dinero, estática, en medio de una de las zonas más transitadas de Madrid. Una auténtica tragaperras. Se me juntaron el hambre y las ganas de comer y fui a preguntar al menos indicado para esos casos: el funcionario de la taquilla. ''Llame usted a la empresa encargada, nosotros no tenemos nada que ver con eso''. Y añadió, inexpresivo: ''Si quieres te doy el teléfono, lo tengo apuntado porque aquí viene mucha gente por lo mismo''.
Apunté el teléfono, pero lo que verdaderamente retuve fue el nombre de la empresa: Selecta. Esto para que mis pequeños y pequeñas retoños y retoñas de Barcelona, Valencia, Madrid y Bilbao lo tengan en cuenta en los tubos de sus respectivas.
Luego ya por la tarde, la frustración fue menor, aunque tuvo güevos. En el intercambio de trenes, no me di ninguna prisa. No quise correr alocadamente como la gente acostumbra cuando ve el efímero tren esperar en el andén. Me tomé mi tiempo, el tren se fue y me pregunté: ''¿y qué? Tengo el tiempo justo para esperar al próximo''.
Ni de coña. El panel digital anunciaba que el siguiente era esperado para 8 minutos después. Cuando llegó, tuvo que parar por motivos técnicos en Manuel Becerra. Los viajeros atestaban la plataforma de esta nueva parada. Llegué 15 minutos tarde a clase de Opinión Pública.
Y los 1,20 euros los recuperaré tarde o temprano, aunque sea lo último que haga.
miércoles, 3 de diciembre de 2008
EL PAN DE CADA DÍA
Bomba que ponen, vicealcalde de IU-EB que deja el cargo; tiro que pegan en la nuca, teniente de alcalde de EA que deja el bastón de mando. Parece como si esos chaqueteros levantaran la piedra por pura diversión y luego se escondieran debajo de ellas al escuchar el petardazo. Como el Pollito inglés.
ANV sigue en los ayuntamientos vascos, ésa es la realidad. Y siguen recibiendo los recursos necesarios para alimentar a esas bestias insaciables, del erario público, está claro. E Ibarretxe calla, como un señor feudal. También callan los que un día se justificaron manteniendo la cara pegada para ilegalizar la mitad de sus listas.
Desde aquí lanzo una condena a ETA, desarmado como estoy, porque la última lanza que me quedaba la he partido en favor de la eficacia y la efectividad del Derecho.
ANV sigue en los ayuntamientos vascos, ésa es la realidad. Y siguen recibiendo los recursos necesarios para alimentar a esas bestias insaciables, del erario público, está claro. E Ibarretxe calla, como un señor feudal. También callan los que un día se justificaron manteniendo la cara pegada para ilegalizar la mitad de sus listas.
Desde aquí lanzo una condena a ETA, desarmado como estoy, porque la última lanza que me quedaba la he partido en favor de la eficacia y la efectividad del Derecho.
martes, 2 de diciembre de 2008
COMÉNTATE EN UN MeMe
Espero salga todo bien. He recibido una nueva visita de una calurosa bilbaína a mi blog. Se llama Bayadére, y ha traído consigo una valija con un nuevo ejercicio-excusa para actualizar el blog; es uno de esos tests que te dan identidad, y que te permiten mostrarla al mundo anónimo. Ahí va lo mío, y aunque me resulta difícil no coincidir con Baya -se te ha quedado ese mote, jojo- espero resultar original:
NORMAS:
1. Linquea al que te ha tagueado y pon estas normas en tu blog.
2. Comparte 7 hechos sobre ti en tu blog, algunos al azar, otros curiosos.
3. Taguea a 7 personas al final de tu entrada dejando sus nombres y los enlaces a sus blogs.
4. Hazles saber que han sido tagueados dejando un comentario en sus blogs.
5. Si no tienes 7 amigos, o si alguno ya fue tagueado por otro, entonces busca a algún extraño insospechado.
I.- Recién cumplidos los 21 años, ya encaminándome al año de los 22 (es lo malo de nacer en octubre), sufro el apogeo de la 'crisis de los 20'. Crisis de fe, crisis social, crisis política, crisis a veces de identidad y todas ellas en esta crisis económica, que les da la vuelta a todas las anteriores cuando a diario convivo con el pasotismo y la zozobra que tanto me preocupa y molesta. Soy así, un tío con ilusión, pero solitario en un país donde el solitarismo está mal visto y contemplado como una lacra que ha de erradicarse con falsedad. Pero si soy solitario es porque me gusta, y porque es la única manera que tengo de reflexionar.
II.- Siguiendo el guion de Baya (pero sin perder la creatividad propia), me refiero a mi físico: Soy bastante normalito, y la curiosidad más curiosa que tengo es probablemente la curiosa forma que tengo de articular el castellano, cosa que me cuesta mucho más que el inglés. Tengo una boca muy vaga para hablar rápidamente sin trabarme la lengua en mi lengua materna, mientras que el inglés o el alemán son mis idiomas antiestrés, con los que puedo desahogarme. Aparte de eso, tengo un lunar que me acompaña siempre en la oscuridad. Hagan sus apuestas para averiguar dónde. En la 'escala Rachel' me pongo un 6. La 'escala Rachel' es la de las mujeres en general, que a mi edad buscan lo que buscan, lo que no puedo dar. Eso sí, las que prefieran los rubio-castaños pueden sacar un buen partido conmigo (no todo van a ser complejos, oiga).
III.- El gran misterio de mi vida es saber qué coño fue de mi antes de nacer. Es de esos pensamientos que te dejan paralizado por la frustración de no encontrar respuesta o hipótesis alguna. Quiero decir, ¿somos libres para nacer? ¿Por qué soy y antes no era? ¿No se supone que tenemos que ser primero, para poder elegir? Una paranoia como una olla.
IV.- La gran contradicción que sufro es que en muchas ocasiones llamo inculto a cualquiera (que por cierto, son muchos en España), mientras tengo claro que daría todo lo que sé por la mitad de lo que ignoro, parafraseando a aquél (cuyo nombre sabría de haber leído más).
V.- Soy tremendamente perfeccionista; aparte de lo improvisado que soy, me encanta planearlo todo aunque sea informalmente. Es decir, que si estoy esperando el metro y hago cuentas mentales para estar a una determinada hora en un sitio, si me retraso y aunque no tenga prisa me suelo poner de muy mal humor.
VI.-Y por supuesto, como Baya, ese mal humor se me nota mucho más en casa, con los que más quiero. La confianza da calor pero también asco. Pero el mayor defecto que tengo es probablemente la inseguridad. Esa inseguridad me lleva a decir en muchas ocasiones lo que dicen otros, o lo que no tengo muy claro. A decir tonterías, vamos. Rara es la vez en que soy el rey de la oratoria. Cuando sí estoy seguro de lo que hago me siento muy a gusto con mis palabras y con mi manera de razonar, pero al mismo tiempo me indigno al ver tanto borrico suelto.
VII.- Lo que más me ha frustrado en la vida es precisamente el último retazo de la juventud al que pretendía agarrarme para huir del existencialismo: la universidad. Creía que era una especie de paraíso, la única motivación para acabar con los estudios obligatorios que aún nos trataban como objetos del Estado. Pensaba que en la universidad adquiriría la formación académica (eso sí lo he conseguido) y que la gente sería libre hasta más no poder. Pues bien, no ha sido así. Para mí la universidad es un gran rebaño de corderos y borregos que planifican orgías semanales para, a los pocos meses, comerse al pastor y quejarse al Ministerio de Medio Rural y Marino pidiendo más oportunidades para las generaciones venideras.
Los elegidos para tal test los elijo después de clase. ¡Ponerme a pensar en los 7 afortunados ahora me atormenta!
NORMAS:
1. Linquea al que te ha tagueado y pon estas normas en tu blog.
2. Comparte 7 hechos sobre ti en tu blog, algunos al azar, otros curiosos.
3. Taguea a 7 personas al final de tu entrada dejando sus nombres y los enlaces a sus blogs.
4. Hazles saber que han sido tagueados dejando un comentario en sus blogs.
5. Si no tienes 7 amigos, o si alguno ya fue tagueado por otro, entonces busca a algún extraño insospechado.
I.- Recién cumplidos los 21 años, ya encaminándome al año de los 22 (es lo malo de nacer en octubre), sufro el apogeo de la 'crisis de los 20'. Crisis de fe, crisis social, crisis política, crisis a veces de identidad y todas ellas en esta crisis económica, que les da la vuelta a todas las anteriores cuando a diario convivo con el pasotismo y la zozobra que tanto me preocupa y molesta. Soy así, un tío con ilusión, pero solitario en un país donde el solitarismo está mal visto y contemplado como una lacra que ha de erradicarse con falsedad. Pero si soy solitario es porque me gusta, y porque es la única manera que tengo de reflexionar.
II.- Siguiendo el guion de Baya (pero sin perder la creatividad propia), me refiero a mi físico: Soy bastante normalito, y la curiosidad más curiosa que tengo es probablemente la curiosa forma que tengo de articular el castellano, cosa que me cuesta mucho más que el inglés. Tengo una boca muy vaga para hablar rápidamente sin trabarme la lengua en mi lengua materna, mientras que el inglés o el alemán son mis idiomas antiestrés, con los que puedo desahogarme. Aparte de eso, tengo un lunar que me acompaña siempre en la oscuridad. Hagan sus apuestas para averiguar dónde. En la 'escala Rachel' me pongo un 6. La 'escala Rachel' es la de las mujeres en general, que a mi edad buscan lo que buscan, lo que no puedo dar. Eso sí, las que prefieran los rubio-castaños pueden sacar un buen partido conmigo (no todo van a ser complejos, oiga).
III.- El gran misterio de mi vida es saber qué coño fue de mi antes de nacer. Es de esos pensamientos que te dejan paralizado por la frustración de no encontrar respuesta o hipótesis alguna. Quiero decir, ¿somos libres para nacer? ¿Por qué soy y antes no era? ¿No se supone que tenemos que ser primero, para poder elegir? Una paranoia como una olla.
IV.- La gran contradicción que sufro es que en muchas ocasiones llamo inculto a cualquiera (que por cierto, son muchos en España), mientras tengo claro que daría todo lo que sé por la mitad de lo que ignoro, parafraseando a aquél (cuyo nombre sabría de haber leído más).
V.- Soy tremendamente perfeccionista; aparte de lo improvisado que soy, me encanta planearlo todo aunque sea informalmente. Es decir, que si estoy esperando el metro y hago cuentas mentales para estar a una determinada hora en un sitio, si me retraso y aunque no tenga prisa me suelo poner de muy mal humor.
VI.-Y por supuesto, como Baya, ese mal humor se me nota mucho más en casa, con los que más quiero. La confianza da calor pero también asco. Pero el mayor defecto que tengo es probablemente la inseguridad. Esa inseguridad me lleva a decir en muchas ocasiones lo que dicen otros, o lo que no tengo muy claro. A decir tonterías, vamos. Rara es la vez en que soy el rey de la oratoria. Cuando sí estoy seguro de lo que hago me siento muy a gusto con mis palabras y con mi manera de razonar, pero al mismo tiempo me indigno al ver tanto borrico suelto.
VII.- Lo que más me ha frustrado en la vida es precisamente el último retazo de la juventud al que pretendía agarrarme para huir del existencialismo: la universidad. Creía que era una especie de paraíso, la única motivación para acabar con los estudios obligatorios que aún nos trataban como objetos del Estado. Pensaba que en la universidad adquiriría la formación académica (eso sí lo he conseguido) y que la gente sería libre hasta más no poder. Pues bien, no ha sido así. Para mí la universidad es un gran rebaño de corderos y borregos que planifican orgías semanales para, a los pocos meses, comerse al pastor y quejarse al Ministerio de Medio Rural y Marino pidiendo más oportunidades para las generaciones venideras.
Los elegidos para tal test los elijo después de clase. ¡Ponerme a pensar en los 7 afortunados ahora me atormenta!
ESPAÑA IBA BIEN
Son los mismos perros con los mismos collares. ¿Os acordáis del logotipo del PSOE en las comparecencias de Pepiño Blanco durante la segunda legislatura de Aznar para descargar todos los males de España sobre el entonces presidente del Gobierno? ''ESPAÑA IBA BIEN''. Y al lado la rosita y el puño.
Pues bien, hoy se han hecho públicas las nuevas cifras de paro. Este mes nos ha faltado ''esto'' para llegar a los 3 millones. A una velocidad de 180.000 parados al mes, echad cuentas para finales de 2009, cuando el oráculo Corbacho deduce que acabará la crisis.
Pues bien, hoy se han hecho públicas las nuevas cifras de paro. Este mes nos ha faltado ''esto'' para llegar a los 3 millones. A una velocidad de 180.000 parados al mes, echad cuentas para finales de 2009, cuando el oráculo Corbacho deduce que acabará la crisis.
domingo, 30 de noviembre de 2008
THE NUNAVUT TIMES
Still remember Elaine Cohen's lectures. Still remember my prority to those unknown territories. miércoles, 26 de noviembre de 2008
HERIDO POR NO PODER VER
Esta mañana, temprano, me debatía entre si ir a clase o no. Bueno, a clase... al seminario de Sociología, que es peor: una hora discussing con los compañeros sobre temas que ni vienen a cuento ni van a caer en el examen. Al final opté por ir a clase, entre desvelo y desvelo de la hora punta.
De Madrid te puedes esperar cualquier cosa, pero cuando bajé la boca de metro saltaron mis alarmas. En un vecindario tranquilo como es Pavones, a las 7:20 un policía local armado hablaba con la taquillera de la estación de metro. Preguntó por el guardia de seguridad y, tras un gesto que no pude ver a través del peto del municipal, el agente accedía a saltar los tornos. Nada más torció la esquina que llevaba a las escaleras mecánicas, yo siguiéndole, se sumó a otros 4 agentes del cuerpo municipal de policía. Un hombre inmóvil, sentado sobre los peldaños de piedra, sangraba a borbotones y a merced de un volcán que parecía haber erupcionado en mitad de su ancha frente. ''La movida madrileña nunca termina'', me dije. ''Otro borrachuzo que ensucia el panorama''.
Pero una estaca, un simple bastón, un insignificante palo gris me hizo cambiar de hipótesis, mientras bajaba por las escaleras mecánicas al ritmo de una cabeza caliente que se posa tras la portería de un campo de fútbol, mientras veía que allí triunfaban los petos amarillos de la policía y todavía no habían llegado los naranjas, los del Samur. Sus ojos, desorbitados, no estaban mareados por ver tanta sangre; simplemente no podían ver. Aquel hombre ciego llevaba esperando mucho tiempo, pues la herida estaba ya reseca, tiñéndole al invidente una extraña reproducción de la bandera macedonia sobre la frente.
Eso es lo que me impresionó en un principio: la desprotección de los inválidos ante este mundo tan cruel. Con mi alma retorcida sólo pude imaginarme que algún apresurado viajero le empujó mientras bajaba las escaleras. Lo que ahora más me impresiona es que, en caso de tener familia, ahora estará contando la anécdota, llorando quizá, sin saber que en estos silenciosos soportes que son los blogs hay un servidor que estupefacto ha necesitado contar el horror de la hora punta y anónima.
De Madrid te puedes esperar cualquier cosa, pero cuando bajé la boca de metro saltaron mis alarmas. En un vecindario tranquilo como es Pavones, a las 7:20 un policía local armado hablaba con la taquillera de la estación de metro. Preguntó por el guardia de seguridad y, tras un gesto que no pude ver a través del peto del municipal, el agente accedía a saltar los tornos. Nada más torció la esquina que llevaba a las escaleras mecánicas, yo siguiéndole, se sumó a otros 4 agentes del cuerpo municipal de policía. Un hombre inmóvil, sentado sobre los peldaños de piedra, sangraba a borbotones y a merced de un volcán que parecía haber erupcionado en mitad de su ancha frente. ''La movida madrileña nunca termina'', me dije. ''Otro borrachuzo que ensucia el panorama''.
Pero una estaca, un simple bastón, un insignificante palo gris me hizo cambiar de hipótesis, mientras bajaba por las escaleras mecánicas al ritmo de una cabeza caliente que se posa tras la portería de un campo de fútbol, mientras veía que allí triunfaban los petos amarillos de la policía y todavía no habían llegado los naranjas, los del Samur. Sus ojos, desorbitados, no estaban mareados por ver tanta sangre; simplemente no podían ver. Aquel hombre ciego llevaba esperando mucho tiempo, pues la herida estaba ya reseca, tiñéndole al invidente una extraña reproducción de la bandera macedonia sobre la frente.
Eso es lo que me impresionó en un principio: la desprotección de los inválidos ante este mundo tan cruel. Con mi alma retorcida sólo pude imaginarme que algún apresurado viajero le empujó mientras bajaba las escaleras. Lo que ahora más me impresiona es que, en caso de tener familia, ahora estará contando la anécdota, llorando quizá, sin saber que en estos silenciosos soportes que son los blogs hay un servidor que estupefacto ha necesitado contar el horror de la hora punta y anónima.
sábado, 22 de noviembre de 2008
CON PENA Y SIN GLORIA
Hoy venía en el metro de trabajar, bastante aterrado. Iba de pie porque era de esos vagones con asientos imposibles, pegados unos frente a otros, a los que se accede de canto. Permanecí pegado a las puertas y 2 parejas de hombres trajeados se subieron. Eran ellos, los mismos que andaban varios meses por Moratalaz tratando de convencer a la gente, timbre y sonrisa mediante, de que Dios vive y está en nuestras casas. Eso algunos creyentes ya lo sabemos. Lo que sobra es el traje y la placa en el pecho. Y mucho más, la ''anunciación'' como si del butanero se tratara.He estado investigando un poco en Internet, a raiz de las chapas que llevaban encima los sujetos, y he podido conocer que se trataba de miembros de los Hermanos Mayores de la Rosa Cruz. En la enciclopedia popular Wikipedia esto es lo que saben de ellos:
De un modo general, los rosacruces defienden la fraternidad entre todos los seres humanos. Para los rosacruces, los seres humanos pueden desarrollar sus potencialidades para hacerse mejores, más sabios y felices.
Estos objetivos, según los rosacruces, pueden ser alcanzados por medio de un cambio personal de pensamientos, hábitos y sentimientos. Según ellos,
esto sólo es posible si se elimina el velo de ignorancia que cubre los ojos de
los hombres.
La recompensa de aquellos que consiguen este objetivo, que es de
naturaleza espiritual, es una paz profunda consigo mismo. Estado éste que se
irradia desde el individuo y alcanza a todas las personas alrededor, produciendo
en todos una repercusión positiva.
Cuando vi que 3 de ellos eran de aspecto anglosajón y uno de ellos sudamericano, la duda llamó a la puerta. Precisamente hace unas semanas otros dos agentes enfundados en trajes impolutos llamaban a mi puerta, y dada la contigüedad de mi piso con el portal de la calle -vivo en un bajo- salí en seguida: -Lo siento, soy cristiano -dije, dejando que la puerta de cierre automatizado hiciera su labor sin que los apóstoles insistieran demasiado -¡Pero nosotros también...!
Estos 4 personajes gregarios que hoy iban en el metro se repartieron en dos parejas, como digo, y mientras una de ellas -la del sudamericano y un compañero con gafas- camelaba a un grupo de chicas jóvenes con una sonrisa constante, los otros dos, dos caballeros de la orden de Enrique VIII a juzgar por su altura y modo de estar, se dejaban seducir por un pobre hombre que acabó siendo interesado por ellos. Quizá la soledad del sábado le pilló recuperándose en mal momento.
Uno de ellos, Elder Scott, debía ser un buen chico antes de entrar en la secta. Tenía un tick nervioso que, con sus ojos azules y pelo dorado, aún así, le hacía un auténtico simio de los de Tim Burton. Cada fracción de segundo, bien guiñaba un ojo, bien los abría como sorprendido, bien sacaba la lengua con la intención frustrada de relamerse una oreja. Pero siempre una sonrisa; también su compañero, que estaba de espaldas a mí, en virtud de lo cual pude ardvertir una carretera deslumbrante en la espalda de su traje. O no se lo había quitado en mucho tiempo, o simplemente la secta no daba para más, prestando uniformes por doquier.
El sudamericano se llamaba Elder Guerrero; el esoterismo doctrinal que se escondía detrás de su sonrisa era paradójicamente gracioso con tal apellido. No se puede ser feliz guerreando.
viernes, 21 de noviembre de 2008
TERCERA ESPAÑA
Bonito nombre para un futuro partido político. Sus siglas, TE, darían mucho juego en campaña electoral. Algo demagógico, cierto es: ''TE mereces una España mejor, TE alegrarás de prosperar económicamente...'' El logo no daría mucho más de sí. De ideas socioliberales, abarcaría una política liberal en el sentido íntegro del término: puro liberalismo en economía, sociedad, cultura, derechos y papel del Estado... aunque apueste por un sistema de Seguridad Social y de pensiones, pero nunca beneficiencia.
Ahora bien, con el bipartidismo existente, ¿cuáles son realmente las opciones? Prácticamente nulas. Pero he desarrollado una teoría: las opciones serán nulas cuando el partido, en sus albores, vaya a favor de la corriente. Será más difícil alcanzar el Poder cuanto menos real parezca el proyecto. El partido tiene que ir siempre a contracorriente, con la táctica de convocar mítines en varias provincias, y nunca, nunca jamás dejar que el líder dé los mítines directamente al pueblo, sin antes haber estado en pantalla. Eso es, a mi modo de ver, totalitarismo impotente. Sólo se puede ganar la confianza de la gente en televisión, al menos en este tiempo. Si una persona no es conocida por televisión, jamás hara ilusión al presentarse en una plaza de pueblo. Como ejemplo, Aznar al llenar por primera vez la plaza de toros de Valencia, antes de alcanzar el Poder. Un partido dará imagen de grande cuando sus mítines sean presentados por delegados, jamás por él mismo, a menos que concentre como mínimo a 5000 personas, que es cuando las cámaras empiezan a titubear. ¿Salimos? ¿No salimos?
Ahora bien, con el bipartidismo existente, ¿cuáles son realmente las opciones? Prácticamente nulas. Pero he desarrollado una teoría: las opciones serán nulas cuando el partido, en sus albores, vaya a favor de la corriente. Será más difícil alcanzar el Poder cuanto menos real parezca el proyecto. El partido tiene que ir siempre a contracorriente, con la táctica de convocar mítines en varias provincias, y nunca, nunca jamás dejar que el líder dé los mítines directamente al pueblo, sin antes haber estado en pantalla. Eso es, a mi modo de ver, totalitarismo impotente. Sólo se puede ganar la confianza de la gente en televisión, al menos en este tiempo. Si una persona no es conocida por televisión, jamás hara ilusión al presentarse en una plaza de pueblo. Como ejemplo, Aznar al llenar por primera vez la plaza de toros de Valencia, antes de alcanzar el Poder. Un partido dará imagen de grande cuando sus mítines sean presentados por delegados, jamás por él mismo, a menos que concentre como mínimo a 5000 personas, que es cuando las cámaras empiezan a titubear. ¿Salimos? ¿No salimos?
lunes, 17 de noviembre de 2008
¿Y AHORA, QUÉ?
Últimamente parece que gobernara España Nicolas Sarkozy. Que si la silla del G-20, que si la detención de Olza en bicicleta o Txeroki hoy mismo -los últimos caretos repartidos por los aeropuertos y comisarías españolas- y siempre en territorio francés, que si ''te daré todo lo que me pidas''...
Ahora bien, independientemente de quien realmente gobierne España -insisto, Rodríguez Zapatero tiene el mismo liderazgo efímero que un voluntario por las carreras populares, y todavía me cuesta imaginar quién podría ser su posible sucesor- la colaboración entre Francia y España es espléndida. Por cierto, me consta que ni Batasuna ni ETA amenazan nunca en broma, y que sus advertencias suelen ser, tarde o temprano, ciertas. ''El partido que gane las elecciones tendrá que sentarse a negociar''. Parece demasiado tajante, la frase, pero teniendo en cuenta (a toro pasado, eso es cierto) que la segunda derrota de Rajoy estaba prescrita desde hacía tiempo, Batasuna-ETA está segura desde hace meses de que, y con Otegi y De Juana de nuevo en la calle, el PSOE se gastará 180.000 euros o los que sean para una nueva mesa de negociación. De piedras, diamantes, rubíes o rubalcabas (bonito nombre para mineral de Mina Conchita).
viernes, 14 de noviembre de 2008
LA SERIEDAD LATENTE
¡Buenas noticias! En España no sólo los especuladores tienen un futuro de traje y corbata. También los que saben hacer regurgitar la seriedad latente que nos envuelve; sí, hombre, me refiero a esos dedos de frente que sueltan el cubata y nos hacen sentar cabeza. Sólo a unos pocos, claro.
Me explico. Somos más cuadriculados de lo que pensamos. Cualquiera sabe que los únicos comparables a los alemanes en cuanto a puntualidad ferroviaria son los españoles. Hacer negocios en España es un placer, sobre todo si se es un enviado especial. Gozamos de seriedad en el trabajo. Aquí juega mucho el estereotipo, es verdad: los andaluces no son vagos, pero cierto es que trabajan con desgana. Pues bien: eso no les quita seriedad, de hecho son seriacos en exceso.
Me explico. Somos más cuadriculados de lo que pensamos. Cualquiera sabe que los únicos comparables a los alemanes en cuanto a puntualidad ferroviaria son los españoles. Hacer negocios en España es un placer, sobre todo si se es un enviado especial. Gozamos de seriedad en el trabajo. Aquí juega mucho el estereotipo, es verdad: los andaluces no son vagos, pero cierto es que trabajan con desgana. Pues bien: eso no les quita seriedad, de hecho son seriacos en exceso.
¿Véis que techo? Ni Calatrava. Al final, no sólo sabemos hacer aeropuertos y ampliarlos, pues también sabemos utilizarlos y aprobar una ley que regule el pago por minuto. Señores: el problema de España no es España, son los españoles. Es algo que ya decía Aznar en su libro homónimo. El que no paga es el que se lleva la barrera por delante, como sucedió a mi padre en el aparcamiento de Pradollano alguna vez. Desde este punto de vista, no se si rebasamos a Italia en Renta Per Cápita, pero seguro que la adelantamos en modales. Al menos los italianos no son comparables a nosotros. Joder, aquí pintamos pasos de cebra por algo, se respetan (casi) en todos los casos.
Quiero decir, que el que quiere vivir seriamente lo puede conseguir. Yo debería haber sido japonés, o alemán. El problema llega cuando ese colectivismo progre que nos acecha a diario nos involucra en un accidente de tráfico y morimos, y nada se puede hacer. Yo tengo respeto hacia los demás, tengo carné y seguro, sin embargo me mato. ¿Por qué? Esto es España... Hay seriedad, lo que pasa es que no se practica. La DGT es seria, lo que pasa es que no sabe exprimir su efectividad al máximo. Empezando porque siempre se centra en un tema; ahora estamos con los móviles, pero, ¿qué pasa con el alcohol, la velocidad, el cinturón, las carreras clandestinas?
Se puede aprovechar esta seriedad que nos rodea, incluso mejorarla; la putada es que estamos indefectiblemente involucrados. Tenemos que tragar con que se nos mire en el metro, tenemos que aguantar miradas agresivas por doquier, sin importarnos el qué dirán porque aquí, claro, somos muy a lo nuestro, una bola para cada uno.
Y luego el rey. ¿Por qué él es rey y no yo? Cuando se acaba la fiesta, sólo sobreviene la envidia. En efecto, querido Watson: ¡Es la fiesta, y la envidia, estúpidos!
miércoles, 12 de noviembre de 2008
LA GENERACIÓN QUE VIENE
Me duele España. Clase de Documentación informativa, 11 de la mañana. La profesora hace un inciso-: Por Dios, Zapatero... que mal me cae ese hombre. Vamos, mal... que yo prefería a Alfonso Guerra y Felipe; tienen como más... garra, ¿no? -Hubo un silencio generalizado. -¿Cómo se llama este hombre que se marchó de España con millones de pesetas de los fondos para huerfanitos? -Flipé cuando 3 estudiantes o estudiantas se lanzaron al unísono como en busca del punto positivo-: ¡Julián Muñoz!
La carcajada fue universal, y la profesora, sentada sobre la mesa, micrófono en mano, cortaba la gracia. -Ja, ja. Julián Muñoz también, pero... ¿cómo se llamaba ese hombre? Se me ha ido de la cabeza... -Alguien pareció recordárselo desde la primera fila -¡Ah! Gracias, Roldán. Luis Roldán. -De repente, llegó mi total incredulidad. Una chica se aventuraba a documentar la anécdota. -Roldán, sí, ¡el que se llevó todo el dinero de la Reserva Federal!
Que España, Bernanke y Herrero los perdonen porque no saben lo que dicen.
La carcajada fue universal, y la profesora, sentada sobre la mesa, micrófono en mano, cortaba la gracia. -Ja, ja. Julián Muñoz también, pero... ¿cómo se llamaba ese hombre? Se me ha ido de la cabeza... -Alguien pareció recordárselo desde la primera fila -¡Ah! Gracias, Roldán. Luis Roldán. -De repente, llegó mi total incredulidad. Una chica se aventuraba a documentar la anécdota. -Roldán, sí, ¡el que se llevó todo el dinero de la Reserva Federal!
Que España, Bernanke y Herrero los perdonen porque no saben lo que dicen.
lunes, 10 de noviembre de 2008
TAMBIÉN LOS TIRANTES
Para quien todavía siga pensando que Emilio Botín, presidente del Banco Santander, es un guarrete, tengo que decirle un NO rotundo: esa corbata roja que no se quita ni para dormir forma parte de las Relaciones Públicas y la Publicidad de su empresa. Es del mismo color que la llama de su logotipo. 
Hoy, tanto Botín como sus competidores -BBVA, La Caixa, CajaMadrid- se han reunido con papá Zapatero en un mudo en el que más que acordar la posición de España en la cumbre del 15-N en Washington parece que le hayan agradecido al 'presi' la inyección de los 30.000 millones de euros que no, no vienen de los ahorros universitarios de Alba y Laura, sino del contribuyente.
Botín -joder, ¿os dais cuenta de la gracia que tiene el apellido en estos momentos?- ha aprovechado para mostrar sus tirantes, también rojos. En tiempos de crisis, lo que importa es no perder a los clientes.
jueves, 6 de noviembre de 2008
ESCALERAS PARA COMPENSAR
Esta es la primera fase que yo, el borde y facha Rafa donde los haya, tomo en consideración para acabar con el incivismo de fumar masivamente y con total descaro dentro de mi facultad, a la sazón la subcampeona de España en Periodismo: denunciar la atrocidad en mi blog; luego, ya vendrá la demanda (tengo que informarme).
La Facultad de Ciencias de la Información de la UCM cuenta con 4 ascensores, que en cualquier otro edificio podrían hacerse pasar por montacargas, lentos y tardones. Yo siempre subo por las escaleras, y menos mal, porque si dicen que fumar acorta la vida y subir escaleras la alarga -no tengo claro cuántos minutos en concreto, pero desde luego la edad mental permanece-, al final la broma del humo no me sienta tan mal. Lo que no se puede borrar, lo inevitable, lo que tendré que tragar sin asfixiarme pero impotente, será el ver (durante todo el año) las decenas de caras ''orgullosas'' de lamer el culo a algún 'Dani el rojo' que un día mítico decidió desafiar a la ley antitabaco ANTERIOR A LA DE 2006 que desechó por fin los hálitos de centros públicos, y en mente todos tenemos la imagen de diputados como Adolfo Suárez fumándose uno en el Congreso a finales de los 70.
Pues nada, a fumar, fumar y fumar, que la vida se va a acabar (para los fumadores pasivos, por desgracia).
La Facultad de Ciencias de la Información de la UCM cuenta con 4 ascensores, que en cualquier otro edificio podrían hacerse pasar por montacargas, lentos y tardones. Yo siempre subo por las escaleras, y menos mal, porque si dicen que fumar acorta la vida y subir escaleras la alarga -no tengo claro cuántos minutos en concreto, pero desde luego la edad mental permanece-, al final la broma del humo no me sienta tan mal. Lo que no se puede borrar, lo inevitable, lo que tendré que tragar sin asfixiarme pero impotente, será el ver (durante todo el año) las decenas de caras ''orgullosas'' de lamer el culo a algún 'Dani el rojo' que un día mítico decidió desafiar a la ley antitabaco ANTERIOR A LA DE 2006 que desechó por fin los hálitos de centros públicos, y en mente todos tenemos la imagen de diputados como Adolfo Suárez fumándose uno en el Congreso a finales de los 70.
Pues nada, a fumar, fumar y fumar, que la vida se va a acabar (para los fumadores pasivos, por desgracia).
miércoles, 5 de noviembre de 2008
PURA OBSESIÓN
No me importa confesar que el 40% de mi tiempo (25 minutos cada hora) lo paso pensando en señoritas, mientras que el 60% restante no se dedica a otra cosa que a la política. Cuando digo política me refiero a educación, costumbres, opiniones, protocolos, España, España, España... Hasta hace dos semanas lo llevaba más o menos bien, pero desde entonces me encuentro incómodamente obsesionado con mi visita a los molinos de Alcázar de San Juan.Me hablan de cualquier cosa que tenga que ver con Política y me viene a la mente la Autovía de los Viñedos a la izquierda y una ramificación por la derecha. Me vienen a la mente los minicamiones de arriba abajo, llevando nuestra comida, nuestra ropa, nuestro correo, llevando denominación de origen. Y no me quito la imagen de la cabeza. Jamás he estado de noche, pero me imagino perfectamente los focos en funcionamiento, alumbrando las aspas, inútiles y amarradas al monte, que no es muy alto, pero lo suficiente para contemplar España funcionar, o al menos intentando salir adelante.
ESTADOS UNIDOS DA UN VUELCO A SU HISTORIA
Es de esas noticias que tardarás en asumir; como un 11 de septiembre o un 23-F, como un 11-M o el tropiezo de algún jefe de Estado, pero no, esta vez la noticia es buena, muy buena. La elección del primer presidente negro en un país tan denostado por la cultura europea, tan odiado en campos árabes y territorios eslavos, supondrá un cambio absoluto en la perspectiva mundial hacia la todavía primera potencia mundial. Dicen que un país tiene lo que se merece; pues bien, Estados Unidos ha votado lo que necesita, lo que le representa.''Being first black world champion is not a subject that Hamilton wants to dwell on'' (Matt Dickinson)
martes, 4 de noviembre de 2008
JOE EL PARADO
Por fin, Cándido Méndez, alias Piggy, ha hablado de la necesidad de ''medidas en el diálogo social''; es algo que me recuerda a la simple razón de la convocatoria de la Huelga General en 2002, cuando la España de Aznar se situaba más o menos en el mismo porcentaje de paro que hay ahora, aunque a la baja, claro está: el diálogo social ha fracasado y este Decreto, es por obra y gracia de los sindicatos, un ''Decretazo''.
Ayer, algunas cadenas hablaban de refilón de la posibilidad de ''huelgas generales'', pero muy de refilón: eran colas. Lo dudo. Rodríguez Zapatero lleva desde que accedió al Gobierno, para regocijo de los privilegiados que sin haber perdido todavía el trabajo se permiten acusar al PP de oportunista, presumiendo de diálogo social; y sin necesidad de presumir, su talante contumaz y notable, a ojos de todos, le permite pasar por todos los exámenes de gobierno con un 'Progresa Adecuadamente', aquel eufemismo logsiano que en la Universidad no vale más de un 4 ponderable con la nota de junio.
No es que esté deseando la huelga, es que me molesta que unos órganos que pagamos todos -con CC.OO y UGT a la cabeza- se rían tan descabelladamente de los derechos de los trabajadores, que para más INRI son además el público asistente, mechero en mano, de los mítines anuales celebrados en Rodiezmo, aquella verbena por y para socialistas.Joe the plumber doesn´t know we've reached 190.000 new unemployed people in October, two times September's
domingo, 2 de noviembre de 2008
SE LA ESTÁN BUSCANDO
Al final tendremos Juan Carlos primero y último. Entre Época, El Mundo e Intereconomía por un lado y Zerolo, Hernando y Público por otro, la III República llegará más temprano de lo que la esperábamos. Sí, claro, querido lector: de hecho ya la esperábamos. Con tantísimo despreocupado, analfabeto, subnormal, nihilista e insolidario que hay en nuestro país en la horquilla de los 12-20 años, sobre todo en el Sur, la República hubiere sido sin duda alguna la forma de Gobierno de España de aquí a 30 años. Ahora resulta que se adelantará.Con las polémicas surgidas en los dos últimos años en torno a nuestra monarquía, hemos hecho de la jefatura de Estado más discreta y barata de Europa -y estoy orgulloso de poder criticar esto con el conocimiento de un periodista activo- la Primera Vergüenza burocrática de Estrecho para arriba.
LIBERTAD DE EXPRESIÓN
Por supuesto que un rey tiene libertad de expresión. De aquí mi pequeña crítica a la reina: Su Majestad, usted puede decir que se siente 100% española, como dijo una vez; puede asegurar su completa devoción por los animales, como muchas veces ha demostrado; pero lo que no puede hacer es polemizar sobre un tema que está, desgraciadamente, a la orden del debate público: el matrimonio y la sexualidad. Porque si su marido no se ha pronunciado en estos últimos años sobre el Estatuto soberanista catalán ni sobre el proceso de paz con ETA, que son temas que afectan a la unidad de España, unidad que representa el Rey, entonces no tiene sentido que venga con toda la tranquilidad del mundo a meter cizaña en la jaula, cuando todos los leones -y leonas- estaban dormidos, con un tema que no afecta a la unidad de España, sino a la unidad de los españoles y de los partidos.
Dicho esto, aclárense: ¿Hablarán de sus ideas personales y sin importancia, bien que me parece, y olvidarán los temas para los que supuestamente ocupan el trono, o sea los que afectan a España, o bien se centrarán en el verdadero problema de los españoles, los nacionalismos centrales y periféricos, y callarán los resquemores propios?
Para Pilar Urbano y los medios antes mencionados, simplemente pedirles que centren sus argumentos y que sean responsables, o sea, que sustituyan el morbo por conducir a la Opinión Pública hacia los problemas que sufrimos cada vez más.
LOS INTELECTUALES SIGUEN SIENDO LIBERALES
''La izquierda del siglo XXI ya no es intelectual: es inteligente''
sábado, 1 de noviembre de 2008
¿OÍDO AÍDO?
Acaba de venir mi hermano para explicarme, muy sulfurado, que ayer no le dejó pasar un portero de discoteca muy caprichoso. ¿La razón? Había que tener más de 23 años. Para más inri, a las tías desde siempre se las ha permitido entrar gratis (por aquello de que escasean) mientras que a los caballeros se les ha aplicado desde que Solbes tiene uso de razón los 12 euros por copa y entrada. Entonces he intentado comprenderle y estar a su lado, emocionalmente, hasta que le he confesado que no me importaba absolutamente nada, que no pensaba gastar más saliva para denunciar la subnormalidad de alguna gente que permite a algunos niñatos la admisión y a otros no. Pero entonces me he acordado, en estos tiempos de crisis, vacas flacas y adoquines de barro, que tenemos un Ministerio de Igualdad.
Llegada a un punto la discusión -él asegura que la policía puede intervenir para dejar pasar a los clientes, y yo le aseguro que eso no es factible en un club privado- sobre qué alternativas había sobre la mesa para poder entrar en una discoteca, me he planteado, sin necesidad de un Comité de expertos, la urgente necesidad de una Ley que regule la igualdad en el campo del ocio, dirigida además a un sector clave: la juventud.
Pero no; el Ministerio de la menestra Aído nació con dos objetivos mucho más importantes: desarrollar la Ley de Igualdad -supongo que a estas alturas deberíamos haber creado un Ministerio del Tabaco para regular la Ley de 2006- y elaborar la nueva Ley de Interrupción Volunta... patatín patatán, del ABORTO, que tiene que ver con la Igualdad lo que yo con los franciscanos.
miércoles, 29 de octubre de 2008
A LA MADRUGADA
Un pozo sin fondo, ni agua ni mugre, ni tan siquiera ratas. Así defino yo el hambre. Me recomendaba mi padre que me anduviera con cuidado en Canadá, que frío+alcohol=esquizofrenia, una ecuación muy dada por esos lugares.
Pues con la madrugada se da una ecuación parecida, que es hambre+sueño=malestar; y en invierno, también hay un tercer factor: el frío. Pero ése es el único inconveniente de la madrugada, porque todo lo demás es pura vida. ¿Hay algo mejor que levantarse e ir a por el pan y los periódicos, calentitos? Tener una cuenta atrás para que las noticias no caduquen; tener la radio puesta toda la mañana con una actualización continua; parar y saciar el hambre con unas buenas tostadas de paté en los Abades, de camino a Sierra Nevada; escuchar El primero de la mañana hace diez años y Supergarcía por la noche... ¡jo!, qué lujo.
Digo Abades pero podría haber sido cualquier bareto de carretera secundaria; me explico: máquina tragaperras en la entrada a la izquierda, televisor en la esquina sintonizada TVE, colillas que en un largo surco regado por la fregona dan como fruto la barra del bar y el menú del día en una pizarra que cuelga de la pared.
martes, 28 de octubre de 2008
REBELDÍA
¿Qué es un hombre rebelde? Un hombre que dice no. Pero negar no es renunciar: es también un hombre que dice sí desde su primer movimiento.
A.C
A.C
domingo, 26 de octubre de 2008
MÁXIMAS PARA LA HISTORIA
Sí, a todos nos hubiera gustado ser Churchill para vender frases hechas como churros. Pero hoy he conseguido sacar una carcajada limpia a toda la redacción y, aunque realmente siempre estemos a carcajada limpia por esto y aquello, detalles y errores continuos y en directo, hoy Crix ha ido incluso a por un post-it para, según ella, guardar mi frase junto a otras que ya han pasado a la posteridad.
''Yo, algo que no me gusta y que no entiendo, no puedo entenderlo'', en referencia a una noticia sobre compañías eléctricas que vino bastante ambiguamente por teletipo.
¡Qué estupidez! Pero qué espontaneo también...
''Yo, algo que no me gusta y que no entiendo, no puedo entenderlo'', en referencia a una noticia sobre compañías eléctricas que vino bastante ambiguamente por teletipo.
¡Qué estupidez! Pero qué espontaneo también...
viernes, 24 de octubre de 2008
¿SON CULPABLES?
En las películas Naúfrago y Pearl Harbour se incluye en el argumento la falsa muerte del protagonista en cuestión. Al final de la película y en mitad de la misma, respectivamente, la mujer se da cuenta por sorpresa que su marido no ha muerto realmente.Es Helen Hunt, tras 4 años sin saber nada de su marido, cuando coge el teléfono y, junto a su nueva familia -un marido y una hija-, se da cuenta de la noticia: el personaje que encarna Tom Hanks está vivo, en las Islas Cook. Más de lo mismo con Ben Affleck en el bombardeo del puerto hawaiano.
Las mujeres quedan en ambas películas ojipláticas, y ante la imposibilidad de experimentar el fenómeno (raros han sido los casos y rara será la esposa mía que se aliste en la Marina o trabaje para FedEx) yo me pregunto qué deben sentir los maridos al ver que sus parejas han cambiado totalmente de vida, y sobre todo qué piensan ellas tras sufrir el luto, una larga espera y el mal trago de una nueva familia que, imagino, cuesta sacar adelante de nuevo. Y esto me vale para casos al revés, o sea, hombres que hayan perdido a sus mujeres por cualquier causa.
Y después de esa intriga, me gustaría saber si eso, independientemente de la religión, puede considerarse verdaderamente una traición, un abandono... ''no sólo de pan vive el hombre'', ni la mujer.
Porque aunque los creyentes pensemos siempre que nuestros seres queridos piensan lo mejor de nosotros y con una sonrisa constante desde el Cielo, yo creo que los celos, o el dolor de ver que alguien te quiso y ya no te quiere, NO SON SOLO DE ESTE MUNDO.
jueves, 23 de octubre de 2008
DEL RÍO AL ESTANQUE
De nuevo vuelvo a no saber decodificar el rarísimo lenguaje de las mujeres. Lo que ayer era una mirada sonriente, sonrojada e inquisidora hoy se ha convertido en un largo saludo en seco con los ojos.
Un día estás acojonado por sacarte sangre en un autobús de la Cruz Roja apostrado frente a la Facultad y al siguiente quieres cortarte las venas; un día recuperas el sentido del olfato en pleno otoño y al siguiente la depresión vuelve a dejarte con los 4 fantásticos.
martes, 21 de octubre de 2008
PRECIOSO CORAZÓN TURBULENTO
Venía hoy para casa cuando, cerca de mi calle, veo un Seat Ibiza nuevecito con dos banderas comunistas en el dorso. Cúal fue mi sorpresa al ver que al volante iba ceñida una palanca de estas antirrobo, cuyo nombre técnico sabrán mejor los fieles defensores de la propiedad privada.Pero en fin, no quiero escribir hoy de lo que me irrita de este mundo. Hoy quiero dejar clara mi rotunda felicidad, mi amplio subidón de ánimo. En estos últimos días he aprendido a ser más humilde y al mismo tiempo más seguro de mí mismo. Resulta, además, que de dos semanas hasta ahora he estado experimentando un fenómeno que sólo había visto en las películas hasta ahora. A decir verdad ya lo he experimentado alguna vez, pero hace tanto tiempo, que este caso me viene grande... me viene grande...
Empecé a fijarme en ella al tercer día de clase, cuando se me empezaban a repetir las caras de 1º de Periodismo. Durante toda la semana la observaba con admiración y curiosidad, luego con ansia. A partir de la segunda semana empecé a percatarme de actitudes extrañas (me copiaba el tipo de sudadera, se sentaba en el mismo sitio que yo aun en el bando opuesto, preguntaba seguidamente a mí...), al final acabamos intercambiando miradas hasta que en esta nueva semana hemos alcanzado el punto álgido de la pasión. Sí, en efecto, se llama pasión. Nuevas miradas, pero más largas y duraderas, contrastadas con las de los demás alumnos y alumnas -que no alcanzan el nivel de madurez, atención, inteligencia, misterio y todas esas cosas que yo estimaba en una de mis pasadas entradas de blog- se cruzaban a lo largo y ancho del pasillo que recorre el profesor de arriba abajo.
Precisamente el profesor de primera hora, que está peor que un cencerro, nos ha entregado unas postales Dios sabe para qué, con la excusa de que como somos periodistas tenemos que aprender a seleccionar las noticias. Ella me ha hecho el gesto de entornillar el índice sobre la frente, sonriendo. Yo le he respondido como he podido, como un auténtico imbécil, pero con la sonrisa también sólida. El profesor empezó a categorizar los ojos de todos los alumnos, llegó a mí y dudando me dijo que los tenía claros. A la compañera de ella le hizo lo mismo. Al final de la clase, cogí la postal y se la dediqué con una frase espero nunca olvidará -¡Gracias!- me rió.
Al menos, tengo toda la tarde con sonrisas por delante recordando la carita, colorada, que se le puso al leerla, antes de que yo regresara a mi sitio.
lunes, 20 de octubre de 2008
GARZÓN II: THE REVENGE
No tengo mucho tiempo esta noche; he tenido que ir a la farmacia a comprar paracetamol para mi hermano y he perdido tiempo de cena y de estudio, pero esto merece la pena:
http://www.elmundo.es/elmundo/2008/10/20/espana/1224528393.html?a=34f8cdf2f6e560fe79d7e85567a926c3&t=1224535222
Al parecer, seguimos sin esclarecer nada del 11-M, no es ninguna novedad; eso sí, esto se va pareciendo cada vez más a los comienzos de los 90. El Garzón dos caras: el Garzón que quería ser ministro de Justicia socialista y no pudo, el juez que pactó con Pedro J. las imputaciones legítimas a cargos socialistas huídos o cómplices con la Justicia.
Ahora tenemos al Garzón caprichoso por la causa roja versus el Garzón que le da, si no la vuelta, al menos un paseillo a la sentencia del 11-M. Ya sabíamos que esta sentencia no era ni mucho menos la quintaesencia del meollo, pero habrá que esperar para conocer por qué hoy sí y no ayer.
http://www.elmundo.es/elmundo/2008/10/20/espana/1224528393.html?a=34f8cdf2f6e560fe79d7e85567a926c3&t=1224535222
Al parecer, seguimos sin esclarecer nada del 11-M, no es ninguna novedad; eso sí, esto se va pareciendo cada vez más a los comienzos de los 90. El Garzón dos caras: el Garzón que quería ser ministro de Justicia socialista y no pudo, el juez que pactó con Pedro J. las imputaciones legítimas a cargos socialistas huídos o cómplices con la Justicia.
Ahora tenemos al Garzón caprichoso por la causa roja versus el Garzón que le da, si no la vuelta, al menos un paseillo a la sentencia del 11-M. Ya sabíamos que esta sentencia no era ni mucho menos la quintaesencia del meollo, pero habrá que esperar para conocer por qué hoy sí y no ayer.
domingo, 19 de octubre de 2008
CAMBIO ASEGURADO, PERO SÓLO UNA SOLUCIÓN
No sé si sentirme halagado o acojonado, halagado porque mis argumentos en el post del 28 de agosto, POR QUÉ PREFIERO A OBAMA, hayan tenido algo de lógica y sentido común, o acojonado porque la CIA haya dado con mi blog.El caso es que Colin Powell, ex-secretario de Estado de Estados Unidos y predecesor a Condolezza Rice, ha anunciado su voto a Obama, ya ni siquiera apoyo, cosa que aplaudo. Es verdad que desde muchos sectores se puede considerar a Powell un desertor, aunque motivos no le faltan; de hecho, le sobra con uno: la Guerra de Irak, que ya pasó y sigue pasando factura al único partido que ha gobernado decentemente España. Me sorprende muchísimo que en Estados Unidos haya esa libertad de voto y confianza hacia los políticos y entre los políticos. Ya se vio en el plan de rescate de Bush, rechazado a finales de septiembre con la colaboración de buena parte del grupo parlamentario republicano. También es algo normal en Francia, pues durante la campaña electoral el cesante Chirac no supo por quién decantarse, pese a ser del mismo partido que Sarkozy, la UMP.
Aquí en España el único intento que tuvimos de poner a un ministro de gobierno como sucesor al mismo acabó frustrado por un atentado terrorista. Todavía me vibran los oídos o la córnea cuando oigo o leo quién es nuestro presidente por accidente. Rajoy, exministro de Educación, de Interior, exvicepresidente del Gobierno... estaba preparado para llegar a presidente. No pudo ser. Sí lo fue con Sarkozy, exministro francés de Interior; lo fue con Gordon Brown, exministro de Finanzas de Blair.
Colin Powell ha dicho lo mismo que en aquel post de hace 2 meses: que ambos presidentes están preparados para llegar a presidente (quizá McCain tenga más experiencia, eso juega a su favor), pero que ''lo que necesita América ahora, es una persona como Obama, quien se desenvuelve con seguridad y una retórica que lleva puntos a su favor''.Ojalá lo sea, porque daría un giro inmenso a la política internacional, y lo que es más importante: a la opinión pública internacional.
sábado, 18 de octubre de 2008
CONEXIÓN TELEFÓNICA AL LÍMITE
Ayer hablaba del incremento de la delincuencia para 2009. Pues bien, hoy he hablado por teléfono para Intereconomía TV entrando en directo, para informar de la manifestación organizada por la Policía Nacional y la Guardia Civil en Madrid.
Y atención, porque estaban allí los hombres de negro... nos han sucedido 2 anécdotas que espero no saquen el próximo miércoles.
Casi se me sale el pulmón por la boca mientras daba los datos por teléfono:
Y atención, porque estaban allí los hombres de negro... nos han sucedido 2 anécdotas que espero no saquen el próximo miércoles.
Casi se me sale el pulmón por la boca mientras daba los datos por teléfono:
viernes, 17 de octubre de 2008
LA GRANDEZA DE MADRID
La grandeza de una gran ciudad se pone en cuestión cuando te percatas de aquellas cosas que la hacen pueblo. Madrid, con 6 millones de habitantes en su área metropolitana, la M-30, M-40, M-50, M-11 ''y me pierdo con las emes'', como rezaba Durán y Lleida para los anteriores Presupuestos Generales del Estado, y otras muchas cosas con las que Felipe II hubiera flipado si hubiese sobrevivido a la expansión exagerada de la Villa y Corte que eligió con dedo aznarino como capital de España, es inmensa.
Pero hay cosas que la hacen inmensamente chica. Es difícil toparse con la misma gente que te acompaña a trabajar en el metro todas las mañanas, pero pasa; lo que cada vez es más fácil es toparse con los mismos músicos y pedigüeños que van mendigando dinero entre parada y parada. Y estos sintecho son precisamente los que hacen de una gran ciudad una pobre villa. Porque es que siempre son los mismos, lo cual indica que hacen pasta en los vagones.
El manco por ambas extremidades que lleva el vaso de plástico cogido con la boca y zarandeándolo para hacer chocar las monedas y así llamar la atención, como también la llama la rumana con el hijo el brazo, al igual que el de la pata de palo con muletas, o el del abrigo marrón y mirada encerada entre tanta mugre con cara de Barbazul y mano encogiendo la calderilla, que dice tener una familia en casa a la que alimentar.
Siempre son los mismos, pero la cantidad de veces que ofician es cada vez mayor, y ya dicen los analistas que con esta crisis que anuncia 3 millones y medio de parados para finales de 2009 aumentará la delincuencia. Yo siempre lo digo: la mejor medicina para cualquier progre de provincias es venir a Madrid o subir a Barcelona y contemplar el problema real de la inmigración; ver, aún así, que son las capitales de comunidades más desarrolladas porque son las más trabajadoras.
Buenas noches y buena suerte a ese futuro 12.5% de parados que nos espera.
Pero hay cosas que la hacen inmensamente chica. Es difícil toparse con la misma gente que te acompaña a trabajar en el metro todas las mañanas, pero pasa; lo que cada vez es más fácil es toparse con los mismos músicos y pedigüeños que van mendigando dinero entre parada y parada. Y estos sintecho son precisamente los que hacen de una gran ciudad una pobre villa. Porque es que siempre son los mismos, lo cual indica que hacen pasta en los vagones.
El manco por ambas extremidades que lleva el vaso de plástico cogido con la boca y zarandeándolo para hacer chocar las monedas y así llamar la atención, como también la llama la rumana con el hijo el brazo, al igual que el de la pata de palo con muletas, o el del abrigo marrón y mirada encerada entre tanta mugre con cara de Barbazul y mano encogiendo la calderilla, que dice tener una familia en casa a la que alimentar.
Siempre son los mismos, pero la cantidad de veces que ofician es cada vez mayor, y ya dicen los analistas que con esta crisis que anuncia 3 millones y medio de parados para finales de 2009 aumentará la delincuencia. Yo siempre lo digo: la mejor medicina para cualquier progre de provincias es venir a Madrid o subir a Barcelona y contemplar el problema real de la inmigración; ver, aún así, que son las capitales de comunidades más desarrolladas porque son las más trabajadoras.
Buenas noches y buena suerte a ese futuro 12.5% de parados que nos espera.
miércoles, 15 de octubre de 2008
PARA HERRERO
Dice la Ley de Murphy que si algo malo puede pasar, pasará. En el caso que me ocupa no ha sido malo, pero sí sorprendente. Esta tarde, en clase, la profesora de Redacción ha puesto a Antonio Herrero como paradigma de ''primer periodista que mezcla opinión e información''. No sé, en las muchas madrugadas que padecí despierto y preparado para el día a día, o para ir a esquiar siquiera, me hubiera gustado poner interés en el debate político de cada día con su voz, para conocer si de verdad manipulaba o si mereció la pena. El caso es que sólo tenía 11 años entonces, y mi única ocupación eran los Playmobils.Si lo de hoy ha sido sorprendente es porque llevo unos días que le doy muchas vueltas a mi pasado. Doy muchas vueltas a un pasado que sin duda fue mejor. Eran los tiempos de Finidi, del camino a la adolescencia, de la buena Sevilla, de Rubalcaba anunciando la derrota electoral del PSOE, en fin... todo lo que no pude disfrutar por unos muñecos que me comían la concentración.
Le llevo dando vueltas al tema porque he leído un extracto de la obra de Luis Herrero, En vida de Antonio Herrero, en la que deja una máxima -relativa a su olvido sobre los hechos de aquel 3 de mayo de 1998- que definitivamente me ha dado que pensar: ''tengo la sensación de que a veces la amnesia viene en nuestro rescate, quizá para restar sufrimiento por lo que nos afecta directamente''. Es algo así, no lo cito textualmente pero poco cambiaría la cuota exacta. Entonces me he acordado de lo que mi madre nos ha contado varias veces a mi hermano y a mí: que cuando mi hermano Alfonso murió en un accidente en 1994 y se nos contó, nos echamos a reir a carcajadas, quizá por aquello de que ante una película de terror el cobarde siempre se echa unas carcajadas para quitar hierro al asunto. Yo no me acuerdo de esas risas, ni quiero.
martes, 14 de octubre de 2008
jueves, 9 de octubre de 2008
HACIA UN NUEVO ''CRACK''
Varios analistas de bolsa han hecho circular por el mundo bursátil el siguiente gráfico, cuya fuente no conozco. En cualquier caso, la comparación no es manipulable; son datos comparados entre el 'crack' de 1929 y la crisis financiera internacional que padecemos ahora:
NACIONALISMES
La imagen es la del boicot de unos señores de ERPV (¿existe en serio un partido así en Valencia?) frente a un ciudadano valencianista que les increpa la falta de respeto hacia el día ''nacional'' de Valencia. Cada cual a lo suyo, lo cierto es que la bandera que porta el de la gorra es la constitucional, pero no quita que el retrato resulte cuanto menos vergonzoso para cualquier chino o japonés que nos visita. Si no saben diferenciarnos de cara, vaya usted a saber qué pensarán de la contraposición en medio de la calle de estas banderas hermanas.Qué cantidad de odio, qué ganas de imponer nada a la fuerza.
Hoy volvía de la Facultad, pintada en el suelo de la acera con tinta negra que supuse permanente la frase, el anuncio, el vaticinio: ''El día 12 no hay en España nada que celebrar''. Pero no son estas cosas las que más me joden. Después de todo, con mucha deliberación los estantes en Colón llevan preparándose desde finales de septiembre. Lo que más me jode es subir las escaleras hasta el 5º piso, donde se ubica mi clase, fumándome todo el humo que sin respeto ninguno exhalan mis compañeros.
Qué mal está esta sociedad, que tengamos que sufrir la enfermedad por no querer encontrar remedio.
martes, 7 de octubre de 2008
QUE SALGAN, QUE SALGAN
Que salgan los titiriteros catalanistas, las asociaciones feministas de alguna provincia de Aragón, el defensor del Pueblo-Nación de turno...
La televisión del Gobierno ha puesto en entredicho la españolidad del Barça y del Espanyol, no sabemos con qué intención, y todavía no han salido los guardianes de la pluralidad para quejarse. ''Pues sí María, no ha habido suerte para los equipos españoles...'' en referencia a la derrota del Atlético en Barcelona y el empate del Madrid con el Espanyol.
http://www.elmundo.es/elmundo/2008/10/07/videos/1223373288.html
Esto, meses después de que María Escario sacara ese chiste de la chistera, cuando establecía conexión en directo con el enviado especial a la plaza de Colón por la Eurocopa: ''Oye, y no has notado que [los ecuatorianos] te hayan sacudido los bolsillos?''.
La televisión del Gobierno ha puesto en entredicho la españolidad del Barça y del Espanyol, no sabemos con qué intención, y todavía no han salido los guardianes de la pluralidad para quejarse. ''Pues sí María, no ha habido suerte para los equipos españoles...'' en referencia a la derrota del Atlético en Barcelona y el empate del Madrid con el Espanyol.
http://www.elmundo.es/elmundo/2008/10/07/videos/1223373288.html
Esto, meses después de que María Escario sacara ese chiste de la chistera, cuando establecía conexión en directo con el enviado especial a la plaza de Colón por la Eurocopa: ''Oye, y no has notado que [los ecuatorianos] te hayan sacudido los bolsillos?''.
lunes, 6 de octubre de 2008
LO QUE IMPORTA ES LA ILUSIÓN
Noto estos días una nostalgia especial por el pasado. Cuando la veintena se me va volando como la pluma que nunca usaré para actualizar este blog, me voy dando cuenta de la importancia de darle un sentido a la vida. Ya no me refiero a esa nostalgia de la infancia, no. Fueron buenos tiempos, los mejores, pero en todo caso los aproveché al máximo porque en aquella época no había preocupaciones, y lo importante era cumplir, cumplir, y cumplir años. Y si cumplías con tus conocidos, apenas les notabas la sonrisa socarrona de correspondencia.
Más que desilusionarme las respuestas, ahora que ha acabado mi primer día de Tercero, lo que más me ha decepcionado es la rapidez con que se han producido, y la lentitud en darme cuenta. Y entonces me doy cuenta que a 7 días de mi 21º cumpleaños la única ilusión que se mantiene en pie con espada toledana es la de acabar alto en este mundo mediático que contribuye en enorme medida a las realizaciones personales de cada uno.
Decía que me he estado acordando del pasado. Bien, pues debo decir que la ilusión, que no es otra cosa que una esperanza materialista, es importantísima en la vida. He llegado a imponer la ilusión en estos últimos años, muy al pesar de mi madre y amigos de parroquia, no ya a la fe en la Iglesia, sino en Dios.
Me parece imprescindible la ilusión, y me lo parece porque además ha sido la gran justificante de los grandes cambios que he sufrido en el último lustro. En la última recta de mi Felicidad Suprema, que sin embargo tenía como meta el fin de Bachillerato y la Selectividad, yo contaba todavía con un viejo amigo que a partir de ahí empezó a distanciarse por el tiempo y la distancia en coalición, además de malas influencias y decisiones autoritarias. Cuando nos preparábamos para los exámenes finales, recuerdo cómo íbamos juntos al centro en el 26 o el 25, según nos viniera, cómo nos dejaba en Empresariales de día o de noche según el cambio de hora, cómo nos ''jugábamos la vida'' cruzando la calle de la parada a la puerta de Empresariales, cómo mirábamos admirados esos culos, caritas y pechugas ocultas tras carpetas que ahora han pasado a mejor vida licenciada... Teníamos, pero sobre todo yo, la ilusión de entrar en la Universidad. Era la última etapa de la vida del estudiante que veía cómo la juventud y sus encantos se marchitaban sin avisar.
Más que desilusionarme las respuestas, ahora que ha acabado mi primer día de Tercero, lo que más me ha decepcionado es la rapidez con que se han producido, y la lentitud en darme cuenta. Y entonces me doy cuenta que a 7 días de mi 21º cumpleaños la única ilusión que se mantiene en pie con espada toledana es la de acabar alto en este mundo mediático que contribuye en enorme medida a las realizaciones personales de cada uno.
miércoles, 1 de octubre de 2008
MALDITAS CORCHERAS
¿Y por qué diablos las llaman corcheras, si no son de corcho? Qué más me gustaría a mí que fueran de gomaespuma. Pero claro, se hundirían como esponjas y no cumplirían con la misión de acotar las calles. Menos mal que tenemos esas rectas hechas con azuejos un poco más oscuros... para los que no solemos nadar a espaldas claro.Hoy iba con las gafas empañadas, intentando una mariposa pero boca arriba. El vapor que salía de mi cabeza las nubló enteritas, y como me tuve que guiar por las finísimas separaciones de las losas que conforman el techo, fui a dar con una corchera. Qué dolor, por Dios, casi me arrancan un dedo sus láminas.
¿Alguien propone una solución coherente?
martes, 30 de septiembre de 2008
HABEMUS METRO
Por fin, pensé que nunca llegaría y menos sin elecciones a la vista, pero Sevilla abrirá sus bocas al Metro antes de las Navidades, según ha afirmado el consejero de Obras Públicas. Esta vez parece serio, porque a la buenaventura se le ha puesto un pero: 4 estaciones (Puerta de Jerez, Montequinto y dos en Dos Hermanas) no estarán disponibles hasta el año que viene. Pero bueno. Dos Hermanas y sus cuatro tetas pueden esperar: el caos circulatorio, ese disco rayao de información del tráfico que nos ponen todas las mañanas, apunta al Aljarafe. Ahí está el bacalao que ¡ahora! por fin se disponen a arreglar. Y mira que era fácil abrir la línea abandonada de cercanías que va desde Huévar a Sevilla, pasando por mi Sanlúcar. Pero nada, a explotar la A-49 al máximo, como Andalucía.
Que no se ofendan las señoras si ya me empiezo a imaginar el caos -éxito, por otra parte- masivo que provocará la apertura oficial, sábado 20 de diciembre, confundiéndose la muchedumbre con un día cualquiera de inicio de rebajas.
Y entonces Arenas podrá decir, en sus amagos de alcanzar el Poder alguna vez... ''Sr. Chaves, además de la A-92, han hecho ustedes bien en abrir el metro de una puñetera vez''
lunes, 29 de septiembre de 2008
TODO UN HONOR, SEÑOR BLAIR
La Fundación Mapfre brillaba hoy más que nunca. Ya había visto a Esperanza Aguirre en el parque del Retiro de manera esporádica antes de las elecciones, y hoy no me ha impresionado mucho, aunque sí me ha vuelto a encandilar con sus palabras, su sincera sonrisa y su comedido discurso. Tras ella daba el 'Speech' Tony Blair, ex primer ministro del Reino Unido, que también me ha dejado bastante impresionado. Nada que ver con la verborrea socialista de De la Vega y compañía en una mañana soleada en Vistalegre.
El ex premier inglés (aunque nacido en Escocia, según me he enterado hoy), el hombre de la ''Tercera Vía'', comenzó su discurso saludando y halagando a los allí presentes, que se reían, como en las películas americanas se rien los diplomáticos, periodistas y conferenciantes ante cualquier discurso espectacular. No faltaban razones al público.
Con la satisfacción de no necesitar auricular, entendiendo casi a la perfección sus palabras, no pude evitar esbozar una sonrisa cuando, con más teatro que ZP en la tribuna, declaraba que las pasadas semanas las había pasado en una tent con Gadaffi, refiriéndose a una jaima, claro. Pero que... ''por otro lado, digo tent, pero era más grande que toda esta sala'', decía onírico el querido amigo de Aznar. Llegó a felicitar a España por la Eurocopa de 2008, asegurando tan serio como continuó la conferencia que ''Inglaterra nos hizo el favor de absentarse en la competición''. Más risas. Sin embargo, tan pronto como se metió en el ajo de la convocatoria, sus guardaespaldas nos ordenaron cortar. Sólo podíamos grabar los 3 primeros minutos. Vergonzoso si de lo que se trataba era de lanzar ideas para combatir el cambio climático; admirable si temía alguna pregunta incómoda a la vez que impertinente. Irak sigue siendo un tema candente y ya en acreditación habían llegado de medios afines al ''estribillo''.
domingo, 28 de septiembre de 2008
LOS TOROS, DESDE LA BARRERA
Si Paco Robles fuera catalán y dedicara su labor periodística en ese territorio tan enfermo -un tumor llamado política nacionalista intolerable-, sin duda habría escogido este título para ilustrar el cuadro surrealista que se cierne sobre esta -todavía- comunidad autónoma.
Un día después del partidazo bañado en vallado de 'anunciantes españolistas', al que asistió el president Montilla, resulta que en el blog de un tal Xurde, el pobre administrador cuenta la pena que lleva encima por la multa de casi 3000 euros que le ha llegado de la Administración catalana por rotular los anuncios de su empresa en castellano. Sin más dilación, y para no hacer muy largo el texto, lo transcribo para apoyarle y darle la máxima difusión que merece.
''Assumpte: El passat 05/05/2008, van rebre una denúncia d´un ciutadà/ana en la qual es posava de manifest que: Els rètols i/o cartells d´informació de caràcter fix no estan redactats, almenys, en català. Después me recuerda los artículos 2 y 32.3 de la ley de “política lingüística” 1/1998, en los cuales establece que la lengua de Catalunya es el català, el primero, y sobre la señalización, documentos empresariales, precios, carteles, etc, el segundo.
A partir de ahí me “invitan” a redactarlos “al menos” en catalán, en caso contrario me advierten de que procederán a imponerme una infracción.Me he informado y la “infracción” podría costarme la friolera de 3.000 euros………y sobre todo ahora, en estos momentos en que mi economía (como la de la mayoría de los trabajadores) es tan “boyante”…… Si, esta es la Catalunya tolerante, abierta, libre, plural, donde el castellano vive sin problemas ni sobresaltos.
Y donde aquello que vienen “DENUNCIANDO” Ciutadans, UPD, PP y el “Manifiesto por una Lengua Común” suscrita por Sabater, varios intelectuales y miles de firmantes (¡Libres!: entre ellos el Diario el Mundo, Viajes Marsans, Tele 5, Pérez Reverte, concejales y afiliados múltiples del PSOE, Montserrat Caballé, Deportistas de élite, Asociaciones de Comerciantes, etc), es MENTIRA?Yo pensaba, creía, que en Catalunya había 2 lenguas COOFICIALES y que según la CONSTITUCIÓN, la LENGUA OFICIAL de todo el ESTADO (y Cataluña hoy por hoy pertenece a “ese” Estado) era el mal llamado “castellano” (si porque en realidad es el ESPAÑOL. Lo de “castellano” es una cuestión “semántica-política” implantada por los nacionalismos, les guste o no, se sigue llamando:”Real Academia de la Lengua Española”).
No hay ningún PAIS en el MUNDO en el que implícitamente su administración “restrinja” el uso de la lengua oficial nacional y obligue el uso de una local en detrimento de la estatal, repito; ¡NINGUNO!Solo hay que fijarse en lo incongruente de esta ley, vamos a verlo:Si como comerciante pongo mis carteles “solo” en catalán, no hay ningún problema (hasta me subvencionan con dinero público el metraquilato)Si como comerciante pongo mis carteles “solo” en castellano, multa de 3.000 euros (es normal, porque aquí, ese “idioma tan raro”, que nos es tan ajeno, nadie lo usa ni lo entiende, es extranjero).
No he visto ni oído ni una sola denuncia a un Pub de la costa donde todos sus carteles estén en inglés (que los hay, daros una vuelta por la Costa Brava), holandés, etc. Tampoco a ninguna carnicería en que sus anuncios son exclusivamente en árabe…..y tampoco se lo deseo a ninguno, es simplemente un par de ejemplos.Lo curioso es que no se “juzga” mi labor como profesional, sino en que idioma redacto mis documentos. El buen hacer una vez más pasa a segundo plano, como a los que ejercen; medicina, justicia, enseñanza, etc., en esta bendita tierra, teniendo más mérito la lengua en que se expresen que su experiencia profesional-laboral.Las “oficinas” a las que se puede acudir a delatar “tal aberrante horror visual” se llaman de “Delación Lingüística”. Utilizan este eufemismo para diferenciarlo de “denuncia” y puede ser de forma anónima (toda denuncia ha de tener identificado a un denunciante).Me recuerda las historias que se contaban de la postguerra. Si un vecino se llevaba mal con otro, lo denunciaba por “rojo”, venían las autoridades y le daban el “paseíllo”.Lo mismo ocurría en la Alemania Nazi, se acusaba a un ciudadano de simpatizante de los judíos y tenía sus días contados.En ambos casos de forma anónima………..y por la PATRIA!
Solo un inciso, se me acaba de ocurrir mientras escribía estas líneas. ¿Se han preguntado alguna vez la importancia del bigote y su significancia a lo largo de la historia? Lo portaban con “dignidad” nombres tan ilustres como: Hitler, Franco, Stalin y en época más cercana o actual; Aznar, Maragall o Carod Rovira. “El bigote es a la imposición y a la intolerancia como la barba al talibán” (Es que soy muy bueno en ocurrencias).
Sigamos. En el mismo orden de cosas que comentábamos antes, el pasado día 9 de Septiembre/08 en las páginas 16 y 17 del Diario El Mundo salían públicamente las siguientes denuncias:Página 16. Sara Burgos de Santa Susanna decía como titular: “Si un niño pide pan, agua o pis en castellano, hay que ignorarlo”.Esta señorita es monitora de un colegio de Barcelona (Sagrera) y esa era la orden que había recibido de su superior.La preocupación del colegio es que según recientes estudios de la Generalitat, en los patios se habla más castellano que catalán y tenían el mandato directo de cambiar la tendencia. ¡Hablamos de niños de 3 a 6 añitos!Página 17. Francisco López de Vilanova i la Geltrú por su parte titulaba la suya; “Mi hijo mimetizaba fuera de Catalunya las actitudes despóticas de sus profesores”Venía a decir que su hijo de 9 años, estando de vacaciones en Extremadura, no respondía a nadie que le hablara en español, tal como hacían con él los maestros en el colegio.Para comprobarlo es tan fácil como entrar en Internet y buscarlo o acudir a la hemeroteca del citado rotativo.Para finalizar solo comentar por encima los sueldos de nuestros gobernantes en estos tiempos de crisis que salieron publicados recientemente en el Periódico de Catalunya: ZP, Presidente del Gobierno, gana 7.000 Euros mensuales (dietas aparte).Nos guste o no este señor, tiene una gran responsabilidad en sus manos y de sus decisiones dependen 44 millones de personas.En contraposición, el President (señor Montilla), cobra 12.000 Euros al mes (dietas aparte) y cualquier “Conseller” de cualquier área 9.000 Euros (Exceptuando el President del Parlament; 10.000 Euros mensuales).Soy más bien de letras, las matemáticas no son mi fuerte, pero si dependemos 44 millones de personas de las decisiones acertadas o no de nuestro Presidente, en el caso del President cuyo marco de actuación es de 7 millones de ciudadanos (la población de Catalunya), este debería cobrar un máximo de 1.115 Euros/mes si aplicáramos la proporcionalidad de población. Dels Consellers, mejor no hablar……Si, han de poner muchas multas por “Delación Lingüística”, hay que mantener a toda esta OLIGARQUÍA catalana, que vive como siempre tan alejada de la realidad de la ciudadanía, para que sigan malgastando nuestros recursos del Dinero Público en mantener e incrementar sus ESTATUS y PRIVILEGIOS.
Y por último un deseo; DESEO que los políticos de los 2 grandes partidos ante la muy mala situación actual, ejerzan de ESTADISTAS y pacten entre ellos: Un modelo de Estado blindando competencias (recuperando Educación), delimiten a las de las Autonomías, reformen la Constitución, nos den un modelo de Financiación Autonómica solidaria por volumen de población, aúnen esfuerzos para paliar la crisis sacando adelante los presupuestos, y sobre todo y ante todo: Sean valientes de una vez por todas y cambien la LEY ELECTORAL; un CIUDADANO, un VOTO (Venga de donde venga. Que la representación parlamentaria se corresponda por el número de votos recibidos proporcionalmente)……..Con ello, les aseguro, se acabarían la mayor parte de nuestros problemas.'''
Es muy gracioso que anoche, en el partido Espanyol-Barcelona, toda la publicidad del perímetro digital que suele estar para retransmisiones nacionales estuviera en castellano. Es lógico, pensarán la mayoría de ustedes. Valga la lógica para salir de quicio: Montilla seguía los toros desde la barrera, la barrera que le protegía de las bengalas que ayer se cebaron con Montjuïc. Estaba disfrutando del derbi del año en Sarriá desde el Palco para autoridades y otras farándulas de coche oficial. ¿Por qué iba a pronunciarse contra sus amigos de Mediapro? ¿es que acaso iba a serle rentable la jugarrona de denunciar al presidente del Espanyol por lo mismo que denuncia a las Pymes de Barcelona, ni digamos de las provincias circundantes? No. Por eso estaba tan cómodo en el burladero.
viernes, 26 de septiembre de 2008
PERIODISTILLAS
No me había dado cuenta hasta ahora, pero todos los héroes del cine más reivindicados de los últimos 20 años tenían, o tenían sus compañeras, una actividad laboral relacionada con el Periodismo. Peter Parker con Spiderman, Clarck con Superman, Basinger en Batman, April en las tortugas ninja, etc...
Tranquilos que no voy a empezar a comparar a héroes de ciudad con periodistas. Esto viene a cuento de la gran cagada que he llevado a cabo hoy en una conferencia que daba el Fiscal General del Estado, Cáaaaaaaaandido (así lo llama Federico) Conde-Pumpido.
Admiro muchísimo estas películas de ciencia-ficción. No soy ningún friki, que quede claro. Es simplemente que me siento nostálgico de la anterior vida de Jack Nicholson, cuando ni siquiera Chirac había alcanzado el Poder; sí Manuel Chaves. El caso, que siempre me he tragado estas películas (sobre todo Batman) completamente embebido. Recuerdo en especial para Batman, El Joker, cuando en medio de la corruptela de Gottam (la mejor ciudad-escenario de la gran pantalla en mucho tiempo) la avalancha de periodistas van al acecho de un juez bonachón al que el malvado Joker mata con una pluma. Para mí eso de pequeño era muy fuerte, pero qué encandilado me deja hoy.
Pues más o menos hoy he tenido la misma oportunidad para clavarle algo a Conde-Pumpido. Al final sólo he podido clavarle el micro de intereconomía para que respondiera a mi pregunta, que en principio era: ''¿podrá la nueva Fiscalía Europea Anticorrupción acabar con las rebajas penales que se llevan a cabo contra Julián Muñoz, Roca y otros famosos condenados por los continuados pelotazos urbanísticos en Andalucía?''. La pregunta real, totalmente modificada bajo mi involuntad y bajo presión de uno de sus guardaespaldas, que me pegó un empujón importante, fue: ''¿Las rebajas fiscales contra los corruptos de Andalucía... lo combatirá?'' Entre los puntos suspensivos, ese espacio de 3 segundos, Cándido tenía la mirada perdida en lo que yo sospechaba un atisbo de no entender la pregunta, más que un ''no te voy a responder, no gastes saliva''. Tenía razones para perderla... dije rebajas fiscales en vez de penales. El reportaje (con el error camuflado, por supuesto) está en crónica2 de las 20:00 de hoy.
Al final va a ser que somos héroes.
Tranquilos que no voy a empezar a comparar a héroes de ciudad con periodistas. Esto viene a cuento de la gran cagada que he llevado a cabo hoy en una conferencia que daba el Fiscal General del Estado, Cáaaaaaaaandido (así lo llama Federico) Conde-Pumpido.
Admiro muchísimo estas películas de ciencia-ficción. No soy ningún friki, que quede claro. Es simplemente que me siento nostálgico de la anterior vida de Jack Nicholson, cuando ni siquiera Chirac había alcanzado el Poder; sí Manuel Chaves. El caso, que siempre me he tragado estas películas (sobre todo Batman) completamente embebido. Recuerdo en especial para Batman, El Joker, cuando en medio de la corruptela de Gottam (la mejor ciudad-escenario de la gran pantalla en mucho tiempo) la avalancha de periodistas van al acecho de un juez bonachón al que el malvado Joker mata con una pluma. Para mí eso de pequeño era muy fuerte, pero qué encandilado me deja hoy.
Pues más o menos hoy he tenido la misma oportunidad para clavarle algo a Conde-Pumpido. Al final sólo he podido clavarle el micro de intereconomía para que respondiera a mi pregunta, que en principio era: ''¿podrá la nueva Fiscalía Europea Anticorrupción acabar con las rebajas penales que se llevan a cabo contra Julián Muñoz, Roca y otros famosos condenados por los continuados pelotazos urbanísticos en Andalucía?''. La pregunta real, totalmente modificada bajo mi involuntad y bajo presión de uno de sus guardaespaldas, que me pegó un empujón importante, fue: ''¿Las rebajas fiscales contra los corruptos de Andalucía... lo combatirá?'' Entre los puntos suspensivos, ese espacio de 3 segundos, Cándido tenía la mirada perdida en lo que yo sospechaba un atisbo de no entender la pregunta, más que un ''no te voy a responder, no gastes saliva''. Tenía razones para perderla... dije rebajas fiscales en vez de penales. El reportaje (con el error camuflado, por supuesto) está en crónica2 de las 20:00 de hoy.
Al final va a ser que somos héroes.
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