PORQUÉ PREFIERO A OBAMA

Partiendo desde la base de que en Estados Unidos los demócratas (presuntos progresistas) todavía sostienen la bandera de su país con la misma fruición que los republicanos (presuntos conservadores), no tendría ningún problema en votar al Partido del 'burrito', con el acicate de que los republicanos son, en propaganda y desarrollo de programa, los más parecidos a los socialistas de este país, antes llamado España.

Ahora bien, ¿importa el candidato? Yo creo que sí. Y según sean los problemas de una nación, un candidato será más o menos óptimo, sin duda. España... ¿qué vamos a decir de España? terrorismo, nacionalismo, partidización de la justicia, cachondeo de la misma, incivismo, etc... demasiados problemas derivables unos de otros que desembocan en un lago de aguas residuales sin una empresa que las explote.

España necesita un presidente serio, y siendo muy agradecido con todos los habidos hasta ahora, no nos podemos quejar. Hasta que llegó Zapatero, todos han podido ser considerados grandes estadistas, sin ningún problema. Todos mejor y peor gestores, pero al fin y al cabo con una idea clara de lo que es España, que al fin y al cabo es la que luego desarrolla el plan de Estado. Lo que ocurre es que ahora tenemos un jefe del ejecutivo que ha tirado mucho por la estética. Conoce muy bien, como todo su equipo, esa fuente inacabable de recursos que es la sociedad paleta que se encandila y vende su voto por un puñado de sonrisas, al tiempo que el 'prezi' vende una sonrisa por un puñado de votos.

En Estados Unidos se da la paradoja de que ahora necesitan un presi al estilo de Zapatero. Sí sí, lo que oyen. Un presidente de raza negra que sepa hablar e ignorar malas pasadas/estrategias crispadoras republicanas (de ahí el parecido con el PSOE) que encabece al país más potente del mundo hacia una verdadera alianza de civilizaciones, me refiero a las civilizaciones que el señor Bush tanto se ha empeñado en dividir.

Al mismo tiempo, todo el proguerío europeo, que no es poco, se daría cuenta de una vez por todas de que un político con buena imagen no es necesariamente un buen político gestor, ni estadista siquiera. Seamos serios: si Rusia o Irán siguen con sus vacilaciones y 'vaciles' a la superpotencia norteamericana pasando por los cielos de una Europa líder, el futuro presidente no se va a quedar de brazos cruzados. Con los errores que pudiera cometer Barack Obama, los culpadores eternos de Bush reconsiderarían sus intenciones de culpar a 'América' de todos sus males, incluido el subdesarrollo generalizado de su sociedad, mediatizada y reforzado su odio hacia los republicanos gracias a los nuevos 'intelectuales' del siglo XXI, que más bien son unos listos.

COMO UNA BOTELLA DE LECHE

Lo cierto es que llevo toda la mañana buscando la Historia del Pico del Loro (¿fue una iglesia, una catedral, una fortaleza?) y no he encontrado más que aventuras de amigos y colegas que han pasado en esta maravillosa playa de Mazagón fiestas y parrandas.

No hay nada como aprovechar un día en un sitio al que se venía inconscientemente de chico, arrastrado por tu madre, como descansito a los días en la capital interior.

Pese a que se habían derrumbado las paredes, yo me sentía protegido por las ruinas. Lo único traicionero que los vestigios de este edificio antiguo conservaban era la verdina que las olas habían dejado a lo largo de todos estos años, siglos, cuando tantas cosas han pasado y tanta gente se ha fotografiado junto al monumento.

Hoy se acaban los JJOO de Pekín, pero no la guerra. Las batallas en Osetia, Irak y Afganistán continúan, pese a que ya durante Turín 2006 me había creído a pies juntillas que el mundo paraliza sus actividades bélicas durante competiciones internacionales. Lo bonito es que el patrimonio, pese al curso de la Historia cruel, siga en pie, sobre una alfombra de arena.

Fue bonito bajar el 'rompeculos' y recordar ese momento de la monedita al vigilante del peto amarillo (¿cuántos coches aparcan al día para tener ese Peugeot nuevecito?), una monedita que ya es de un euro, y no de cien pesetas. Ya no hay advertencias de mi madre, -''cuidado que aquí se mató una niña en el 93''-, ya sólo sopla el viento para darme consejos.

La brisa del silencio es mi única guía, y yo hago un alto en el Pico del Loro.

FELICIDADES OJAZO

Tiene pinta de ir a celebrar su cumple dentro de 9 dias, para cuando acabe la receta y pueda invitarnos, pero a Silvia yo le dedico este post hoy, para que pueda ir haciendo boca.

Leopoldo Alas y Silvia tienen varias cosas en común, o por lo menos varios detalles entremezclados, aunque no lo parezca en la fea comparación. Clarín nació en Zamora (Castilla y León), a donde fue a parar su familia, emigrada de Asturias. Silvia es vallisoletana y sus vacaciones son casi siempre en Asturias, no sé por qué razón. No sé por qué irse a una tierra limítrofe teniendo la región más extensa y pura de España. El caso es que le gusta. En su casa no para de hablar de su tierra querida, Asturias, como hacía Clarín con su familia en Zamora. Es que no paran los tíos oye. Y yo que lo más al noroeste que he estado ha sido en Laredo, Cantabria, y además por accidente. Tendré que cotejar la calidad de sus playas...

La madre de Clarín siempre contaba historias asturianas en casa, y la pequeña Silvia tiene ahí su blog donde verter, de vez en cuando, sus cariños a la patria querida. En el colegio de los jesuitas donde entró Leopoldo le consideraban un alumno 'modelo'. No sé si la ojito será alumna modelo, pero modelo seguro. Tan modelo era Clarín que ganó una banda azul en algún premio famoso, más o menos la banda que ostenta, al menos para mí, Silvia, con ese virtual ''Miss Valladolid''.

El sujeto en cuestión, zamorano pero asturiano de corazón, llega ya adulto a conocer la geografía asturianica, y se forja como escritor. Silvia, al llegar al Principado, no sólo conoce y reconoce el temita, sino que lo describe para placer del currante que no ha pisado aún una playa norteña. Además siempre tranquiliza saber que los cuartos de baño en el Norte también huelen a ''caca''.

Espero que te haya gustado esta improvisacion de casi media noche, guapa, pasatelo bien en tu (¿nº?) cumpleaños.

DEMASIADO FUERTE PARA SER CIERTO

No quiero parecer un cínico por hacer acto de presencia después de semanas sin escribir por el simple espectáculo que ha creado el accidente de ayer de Barajas. Pero es que el temita es demasiado fuerte, muy difícil de tragar, porque estamos hablando de 154 personas, 154 familias, 154 mejores amigos y 154 vecindarios, en un accidente (no incidente, como señalaba ayer la página de SPANAIR en su nota de prensa a los medios) ocurrido en un país como el nuestro, no lo olvidemos, supuestamente desarrollado.

Recuerdo mi primer día en Intereconomía. Mi tutor, Rubén, un auténtico maestro, me había enseñado a sacar noticias de Reuters, y lo más importante, seleccionarlas según qué temas. Abrió la lista de noticias y la más reciente era la de un accidente de avión en Sudán. ''Esta es la típica noticia de la que has de pasar'', me dijo Rubén. Tenía su parte de razón, pues las noticias en cuestión eran las que habían de aparecer en los boletines horarios, que no dan para más de una o dos historias cada media hora.

No; el accidente de ayer fue grave y ocurrió en la terminal más nueva de España. En lo que pareció un avance informativo sin importancia en Telemadrid -''ahora volveremos, tras los deportes, a esa pista de aterrizaje donde un avión se ha 'salido' de la pista''- mis nervios estallaron. ¿Sería algo más que un desliz del piloto? ¿qué significaban esas 5 columnas de humo?

''Podría haber varios muertos''; ''7 MUERTOS EN UN ACCIDENTE EN MADRID''; ''8 MUERTOS EN UN ACCIDENTE DE AVIÓN EN BARAJAS''; ''RUBALCABA CONFIRMA LA MUERTE DE 20 PERSONAS EN BARAJAS''; ''100 MUERTOS EN BARAJAS''; ''LA COMUNIDAD ASCIENDE A 150 LAS VÍCTIMAS EN MADRID''...

Datos, datos. Cuerpos, cuerpos. Ahora mismo El País ha sacado una lista de las procedencias de los pasajeros que han muerto o sobrevivido a la tragedia. Os aseguro que al leerla detenidamente, al comprobar la enrevesada historia de un extremeño que residía en un pueblo manchego, la de una madrileña ennoviada con un canario, la de familias y familias enteras carbonizadas, la de una azafata catalana, la de una madre con su hija, gallegas... duele mucho más. Te pones en situación. Es el medio de transporte más seguro del mundo, después de todo. Te la pela cuando el aparato sufre turbulencias, sabes que sólo es una pequeña interferencia en el ordenador gigante que lo controla. Es inmune a los rayos, la gente duerme incluso al despegar. Pero no, esta pobre gente después de una hora de vacilación, despegó para pegársela contra un arroyo madrileño, junto a la A-2. Se veía el ir y venir de coches y camiones diminutos a lo lejos con el escenario del humo en medio plano y la Guardia Civil, impotente, en primero. Se estaban quemando y la vida seguía...

''La muerte es una vida vivida, la vida es una muerte que viene.''