AMOR Y CULPA

Los mejores psicólogos dicen que el profundo dolor que sentimos cuando perdemos a un ser querido se debe en parte a que nosotros mismos nos sentimos culpables de la muerte en nuestros adentros, como si hubiésemos sido responsables o pudiéramos haber parado la tragedia; sin embargo, los especialistas arguyen que ésta es una sensación estúpida, porque el hecho es irremediable, y que lo único que lamentamos es haber caído en las redes del amor para luego sufrir por ese amor perdido.

Hoy ha sorprendido un terremoto en Chile con mucha más fuerza que el que sacudió Haití el mes pasado, y ya ha dejado 150 muertos. Con un desastre natural de este calado, nadie puede sentirse culpable, pero en cierto modo, el sismo ha afectado tristemente a nuestra agencia, que tiene corresponsalías por todo el mundo. La de Santiago de Chile, situada en la planta 25 de un edificio de la capital, ha permanecido cerrada todo el día sin luz, por lo que todas las noticias en español han tenido que pasar por Madrid. Así, en sábado, no éramos suficientes dos redactores, y ha tenido que venir refuerzo para una edición más rápida. Como consecuencia de este apoyo, hemos acabado antes de lo previsto y me han dejado salir unos minutos antes, por lo que se puede inferir que ha habido un 'efecto mariposa' que me ha beneficiado.

Esta no es una historia de amor, pero en cierto sentido, mientras muchos todavía sufren en Chile para no reconocer a seres queridos fallecidos, aquí no me queda otra que sentir cierta culpa por una tragedia que podría haber ocurrido en cualquier otro lugar.

ALMUDENA LA GRANDE Y LAS CONTRAPORTADAS DE EL PAÍS

El ejemplo más claro de la degradación y pérdida de calidad del diario El País en los últimos lustros es la orientación y fácil inteligibilidad de la columna de contraportada, que hoy día adquiere tintes de un verdadero folleto mitinero grapado a última hora al resto del periódico.

A diferencia de El Mundo, que lleva dos décadas con tinta roja en la última página del diario para hacer un cierto contrapeso a su portada, el periódico de PRISA reparte entre cinco portavoces de la banalidad unos artículos ajenos a cualquier intelectualidad de lunes a viernes, en su parte posterior, muchos de ellos politiqueo rancio y la totalidad de los cuales son dardos de papel contra el PP.

La gran novelista española, o sea Almudena la Grande, es el máximo exponente, o la máxima exponenta, de la falta escandalosa de sutileza o disimulo de amarguras. En su escrito Shakespeariana el martes, la Grande no llamó a Rajoy golpista por muy poco; tan sólo se dedicó a zafarse del líder de la oposición y ridiculizarle por pedir que los diputados socialistas reconsideraran su posición de apoyo a Zapatero.

La columna de marras, de las más mordaces que he leído en lo que va de año, oculta una mentira de tal calibre que no había corondel ni caja que la contuviera. Y la mentira, descartando la mala intención, que ya conocemos la bonhomía de la Grande, sólo tiene una explicación: la ignorancia del juego parlamentario. Señora Almudena Grandes, usted que vota en Madrid elige directamente a Zapatero o a Rajoy por encabezar la lista capitalina, pero para los que somos de provincias, o sea un buen puñado de sus lectores, elegimos a un diputado 'periférico' que a su vez pone su confianza en el candidato a presidente.

De modo que deje usted aparte el sectarismo para otros soportes, porque constitucionalmente, los diputados socialistas, si fueran hombres libres, retirarían su confianza al presidente del Gobierno, ya que el Rey está totalmente fuera de esas funciones.

UN BORRACHO EN LA COMISIÓN DE SEGURIDAD VIAL

Darte un piñazo con este personaje tiene que ser harto divertido. Ir hablando en tu coche, junto a un acompañante, a las siete de la mañana después de una velada inolvidable. No sé quién decía que la buena conversación es la que agota el tema, no a los interlocutores. Pues eso, estar a punto de agotar el tema para que venga por la calle Serrano este borracho, presidente nada menos que de las Nuevas Generaciones del Partido Popular, y acabe con el axioma de... ya me acuerdo, Winston Churchill.

Le honra presentar la dimisión como vocal de la Comisión de Seguridad Vial y Prevención de Accidentes de Tráfico del Congreso de los Diputados, pero acaba de hundir (aún más) el prestigio de los demás políticos españoles, en especial el de aquellos pertenecientes a la Comisión de Igualdad que ganan tres veces más que sus mujeres, o el de los de la Comisión de Justicia que han salido airosos de un clamoroso caso de corrupción, incluso el de aquellos de la Comisión de Energía que llegan bostezando al hemiciclo.

El Cirque du Soleil tiene un fuerte competidor en Europa, y es el Congreso de los Diputados de Madrid.

¿QUIÉN GOBIERNA?

Mi primo, que sufría en cama las secuelas de un accidente cerebrovascular desde 2004, ha despertado del coma hoy en el hospital, y ha visto en la tele que cuelga del rincón a Zapatero en un mitin que se ha celebrado en Málaga. Luego ha leído esta noticia de El Mundo:

''El PSOE acusa al PP de ''irresponsabilidad histórica'' ante la crisis económica por la que está atravesando el país; asegura que Mariano Rajoy representa ''la opción del pasado a la que sólo le preocupa los intereses de un cierto sector de la población''; afirma que su única propuesta económica es ''el abaratamiento del despido'' y añade que defiende que ''los mercados sigan siendo los rectores de nuestra vida'' [...] Todo esto, y mucho más, se incluye en un dossier de 300 páginas, perfectamente encuadernadas, editadas y trabajadas, acompañadas de todo tipo de argumentarios, de documentación adicional y fichas temáticas, que constituye el documento que ha elaborado el PSOE para repartir entre todos sus cuadros políticos de cara a explicar a la ciudadanía la estrategia para la economía sostenible''

Mi primo ha despabilado, se ha secado las babas que aún caían descontroladas de su boca y ha balbuceado:
-Hostia, tú, ¡tenemos que echar a Rajoy del poder!

LARRA EN HELICÓPTERO

Los cielos de Cádiz no paran de escupir desde mediados del pasado mes de diciembre y hoy la tierra ha dicho basta. Los pantanos gaditanos están al 95% y la autopista que conecta Cádiz y Sevilla parecía hoy el puente de la Bahía de Tampa, una recta gris flotando en un mar de color marrón. Granjas al garete, pueblos ahogados.

Un helicóptero de Televisión Española ha retratado el tremendo arrozal en que se ha convertido la provincia más sureña de la península, y los observadores más detallistas nos hemos fijado en ciertos temas: de repente, una furgoneta blanca avanza dirección Sevilla sola por el carril izquierdo de la autopista, desierta. Va a no más de 80 kilómetros por hora, seguramente disfrutando de un paisaje extraordinario; la imagen desde el aire se corta y comienza el vox populi de los jerezanos.

''Ci. A vé que paza. De momento, a esperá...'' No es un aldeano haciendo las veces de fontanero, es el edil de no sé qué distrito, rodeado de cuatro o cinco funcionarios que le escoltan. Un funcionario que representa al pueblo. 200 años después, Larra resucita silencioso y observa (¿derramando lágrimas?) una campiña gaditana anegada, cuna de todas las luchas constitucionalistas.

ESE DEDITO

No es el mismo dedo que designó a Mariano Rajoy sucesor, pero casi. El que designó a Mariano era el índice, y el de hoy es el corazón, porque imprime un cierto sentimiento. Es una mezcla de furia y pasión contra los indomables espíritus universitarios. Unos fantasmas molestos y alcohólicos, borrachos en febrero y en junio, si hace falta. José Mari en una facultad es como la cerveza San Miguel: allí donde va, triunfa.

Hoy ha sido Asturias. Su bufanda bermeja ha avivado la vehemencia minera de varios energúmenos, entre los que se encontraba una gritona que, un año más, volvía a llamar al ex presidente ''criminal de guerra''. La calumnia sigue sin cumplirse de facto en España.

La enésima increpación de las huestes revolucionarias a Aznar ha provocado que el presidente de FAES responda con una ''peineta'', aunque he de reconocer que al principio había creído que el dedito pedía a la chica que se acercara, que le iba a contar un secreto. ''Mire usted, ¿me deja comparecer en esta facultad, en virtud de mi derecho a la libertad de expresión?'' ''No, señor Ansar, vamos pedo, ciegas, con un pelotazo encima que flipas, es mucho más fácil ladrar y mucho más gratificante salir en televisión''.

Coda de Espronceda: ''El vulgo es necio y pues lo paga es justo hablarle en necio para darle gusto''.

CONFIRMADO: NO HABRÁ MOCIÓN DE CENSURA

El presidente del PP, Mariano Rajoy, alias Marianico el corto, y menos conocido como Mariano el Koala, se ha mofado del presidente con el órdago más afilado de la mañana: ''es la primera vez que un presidente invita a presentar una moción de censura''. Así, el líder (?) de los populares intenta alijar sin éxito, otro día más, como si el Parlamento fuera el escenario de Atrapado en el tiempo, como ayer apuntaba Enrique de Diego en A Fondo, el férreo discurso de Zapatero.

No lo ha conseguido, porque el presidente del Gobierno no ha propuesto a Rajoy que presente una moción, sino que básicamente le ha dicho, muy soslayadamente (en el soslayo está la malicia): ''Usted mucho ladrar, poco morder''. Y es que los koalas no muerden, miran a cámara sonrientes. Mariano ni siquiera ha hecho lo propio, sino que se le ha visto más gruñón que nunca, aunque igual de impotente tergiversador del todopoderoso guión de Zapatero, director de esa orquesta a la que llaman hemiciclo.

Quiero demostrar que Mariano Rajoy es un cobarde con las mociones de censura que presentaron Felipe González (PSOE) y Antonio Hernández Mancha (AP) en los primeros años de la Democracia. Ambas fracasaron, pero al menos llevaron a la cámara el sentimiento general de un pueblo. Hoy estamos mucho peor que entonces, nuestra Democracia es mucho más añeja y consolidada, pero Mariano no quiere arriesgarse. Arguye que no la ganará. Olvida que lo peor que puede pasarle es que no pueda presentar otra hasta septiembre, cuando empiece el nuevo curso político. Ignora que para septiembre, España estará rozando los cinco millones de parados.

LA VERDADERA ESPECULACIÓN

Se especula cuando se hace una operación económica que no produce un equilibrio en nuestras balanzas, es decir, cuando ganamos de repente mucho dinero en el activo sin que hayamos sufrido un pasivo real. Esto es, cuando hemos pegado un pelotazo sin haber sudado suficientemente la frente.

A este fenómeno especulativo echa la culpa de la crisis nuestro Gobierno. Sin embargo, ignora que la verdadera especulación la tiene en su propia casa: la caja, estando vacía, sigue emitiendo pasta, como esa maquinita moldeadora de plastilina de Playschool. El gasto público no para de subir porque el ''esfuerzo solidario'' de Zapatero por ''la mayor protección social de la democracia'' no conoce límites. Como tampoco tiene límites la especulación.

La situación económica actual es una tríada en la que el PSOE es papá, el PP mamá y los españoles los hijos. La familia está en quiebra, y mientras mamá aconseja cerrar el grifo y apretarse el cinturón, papá pone la voz engolada y asevera que ''ningún hijo pasará por apuros'', va al banco y adquiere créditos para pagar los créditos de otros meses, hasta que la deuda familiar asciende a un 60 por ciento del PIB mientras que los ingresos del hogar siguen menguando. Pero, asombrosamente, el cabeza de familia sigue teniendo mayor aprobación de los hijos porque es el que les está pagando el cine, la comida, la ropa, Internet, las videoconsolas y, sin saberlo, la droga. La adicción a la demagogia.

EL GUERNICA SEGÚN EL RÉGIMEN CUBANO

Mural antiamericano en Santa Clara, Cuba, 31 de agosto de 2009.

EL PARTIDO DE LA OPOSICIÓN

En España da la impresión de que el principal partido de la oposición es el Financial Times, que tan malas noticias nos trae cada día. Vale, me dirán ustedes, Rajoy está esperando el momento oportuno para hincar el diente. Aquí sólo advertimos que con su infinita y elegante paciencia puede que se despiste y se le olvide ponerse la dentadura postiza cuando llegue el momento.

En los últimos días me ha dado por pensar que la Democracia, en realidad, no es tal en España. Aquí parece que hemos rescatado la Restauración de finales del XIX y principios del XX. Quitamos a un partido y volvemos a poner a otro, y además parece como si se empeñaran al máximo en hacer parecer que todo funciona con naturalidad; me refiero a las últimas medidas suicidas del Gobierno en el tema de las jubilaciones. Es como para pensar: venga, chavales, os toca a vosotros que nosotros ya hemos robado lo nuestro.

En esto que me he puesto a ver en Wikipedia la lista de líderes de la oposición de Canadá desde 1869, y me he dado cuenta de lo fugaz que es este puesto allí. Para los canadienses, el líder de la oposición no es más que un portavoz que rota cada pocos meses y que, con un poco de suerte, si su suerte coincide con las elecciones, se convierte en primer ministro, esta vez durante varios años. Por ejemplo, el actual líder de la oposición es Michael Ignatieff, del Partido Liberal, que lleva desde el 10 de diciembre de 2008. Le precedió Stéphane Dion, que cogió el testigo de Bill Graham en diciembre de 2006. Graham había sido jefe de la oposición desde la toma de posesión del actual premier, Stephen Harper, el 6 de febrero de 2006.

Así da gusto. Aquí llevamos desde 2003 con los mismos líderes en ambos partidos.

VEGUERÍAS Y OTRAS TONTERÍAS DE LA CASTA

La casta de chupópteros políticos en la vena catalana acaba de inventar una nueva ley conocida como Ley de Veguerías, que previsiblemente dividirá el territorio de Cataluña en varias comarcas pequeñas con categoría de veguería, una circunscripción típicamente medieval, de cuando la represión y todo eso. El alcalde de Tarragona está feliz porque ostentaría la capitalidad de su veguería más cercana.

Esta nueva tontería supondría, antes que nada, la creación de nuevos cargos políticos y públicos, digo yo, si la medida no quiere quedar en agua de borraja. Lo que le faltaba a España. Me pregunto qué porcentaje de catalanes sabía lo que era una veguería antes de que esta ley surgiera en el laboratorio saprofito-catalanista. Si ese porcentaje no supera el tres por ciento, y pongo la mano en el fuego que no, entonces lo que está haciendo la gobernanza nororiental es directamente un delito contrastable: abuso de poder.

Hoy, el Vall d'Aran ha anunciado que podría ''independizarse de Cataluña'' por desacuerdo con el designio. Prometo que no escribo esto con un mono apuntándome con una ballesta.

UNA HAMBURGUESA DOS EUROS

En agosto de 2008 vagaba por la calle Capitán Haya de Madrid bajo un calor sofocante, como si el Sol fuese el mismísimo Ministerio de Defensa. Yo pasaba las noches de mis primeros meses en televisión en una de las decenas de colmenas de Fuencarral, oliendo a libertad y a verano. Era un bajo pero el piso se situaba en una calle empinada y al asomarme a la ventana parecía vivir en un tercero.

Bajaba por Capitán Haya, digo, porque me gustaba subir hasta Plaza de Castilla con mis babuchas y bajar luego la Castellana para meterme en los barrios comerciales de Madrid abandonados por las vacaciones. En esto que dos polacos desharrapados se me acercan, sonrientes, y se llevan la mano a la boca pegando las cinco yemas de sus dedos. Querían que les diese comida. Señalé un Burger King próximo. Les pareció bien. Entré el el Burger King. Ellos esperaban pacientes en un banco, sentados. Salí con la bolsa marrón, doblada y grasienta, y les di una simple a cada uno. Me sentí a gusto, pero año y medio después, siento algo más.

Acabo de ver Un franco catorce pesetas, después de meses de proyección en televisión, sin yo hacer caso. Hoy la he cogido de la biblioteca, y me la he puesto. Y he llorado. También me he reido. Y eso que, pese a ser sensible, soy demasiado pragmático y soberbio como para llorar con cualquier tontería. Y esta es una tontería de película, pero encierra algo especial para cierto tipo de gente. Gente como yo, que pese a haber nacido décadas después del tiempo que se representa en el filme, ha sentido en sus propias carnes la España que se dibuja, y que ha compartido mañanas, tardes y noches con el tipo de gente que sale representada, tanto en el escenario suizo como en el español.

Tengo la memoria muy viva y recuerdo los veranos aburridos en Guadalcanal, ese pueblo que a incluso a principios del siglo XXI parecía ir mucho más atrasado que Sevilla capital pese a que sólo 100 kilómetros separan ambos municipios. También recuerdo mi viaje a Alemania en coche, en agosto de 2007, recorriendo toda Suiza. Y hoy más que nunca, me acuerdo de esos dos polacos que me pidieron, a mí, un chaval de 20 años, que les comprara algo para comer. Como Martín y Marcos cuando llegan a su nueva ciudad. Y qué decir de lo que no tengo que recordar, porque aún lo mantengo: unos padres magníficos, inmejorables, que son exactamente iguales que la madre y el padre de Martín, la primera contando los bocadillos de la maleta y el segundo garantizando que ''aquí nunca te faltará un plato de lentejas'', los dos dando su visto bueno al exilio de su hijo.

Un franco catorce pesetas es purifcadora, regeneradora, maravillosa, con un guión y un retrato insuperables. Pero al mismo tiempo duele, solivianta, aterroriza y frustra, frustra porque es imposible que detrás de un tipo de cambio haya tanta historia, tanto amor y tanto realismo.

UN CEMENTERIO EN CASTILLA

Si Miguel Delibes siguiera activo, de seguro que su próxima novela volvería a centrarse en los campos de Castilla, pero no la Vieja, sino la Mancha. Nos daría su particular opinión sobre el cementerio nuclear que anda en el aire. Y probablemente llamaría a su novela algo así como Barreda, el guardián de la Mancha, o El disputado voto de la señora de Cospedal. Menudo sainete de mal gusto el de los presidentes regionales de Castilla la Mancha.


No sé quién a caído en peor demagogia, si el que cree ostentar el poder de una taifa lo suficientemente grande como para aplacar las hipotéticas radiaciones nucleares más allá de sus límites con Extremadura, Andalucía, Murcia, Comunidad Valenciana, Aragón, Comunidad de Madrid y Castilla y León o la que, en calidad de secretaria general de un partido nacional pro energía nuclear rechaza que en su querida región se instale tamaña desgracia, por pura conveniencia electoral. Lo triste de esto último es que Cospedal está subestimando la capacidad intelectual de los votantes del PP en Castilla la Mancha, algo que constata que el populismo del siglo XXI también es posible en los partidos que se dicen liberales, pese a que los denominados 'de izquierdas' lo tienen infinitamente más fácil con un discurso muchísimo más jugoso.

Sería gracioso contemplar la instalación del cementerio nuclear en Fresnedilla, Castilla y León (PP), apenas a 10 kilómetros del pueblo de Pelahustán, Castilla la Mancha (PSOE). ¿Saldría Barreda a protestar por la cercanía de los residuos o aceptaría que la decisión de Fresnadilla es acorde a la posición pro energía nuclear de la Junta castellano leonesa?

Hace tiempo llegamos a un momento en que la mentira se infravalorizó como mal menor. No es tan grave la falsedad. Pero hoy asistimos a algo peor, la puesta en bandeja a los bufones televisivos de guiones políticos muy suculentos para el menú diario de esta sociedad adormecida, atontada y como dice Juan Manuel de Prada, con ''implantes psicológicos'', nada mejor para describir la esclavización de una humanidad acrítica, sin personalidad y sometida al colectivismo, éste último fruto por cierto del ideario de izquierdas y surgido a raiz de la globalización económica.