A LA MADRUGADA

Un pozo sin fondo, ni agua ni mugre, ni tan siquiera ratas. Así defino yo el hambre. Me recomendaba mi padre que me anduviera con cuidado en Canadá, que frío+alcohol=esquizofrenia, una ecuación muy dada por esos lugares.

Pues con la madrugada se da una ecuación parecida, que es hambre+sueño=malestar; y en invierno, también hay un tercer factor: el frío. Pero ése es el único inconveniente de la madrugada, porque todo lo demás es pura vida. ¿Hay algo mejor que levantarse e ir a por el pan y los periódicos, calentitos? Tener una cuenta atrás para que las noticias no caduquen; tener la radio puesta toda la mañana con una actualización continua; parar y saciar el hambre con unas buenas tostadas de paté en los Abades, de camino a Sierra Nevada; escuchar El primero de la mañana hace diez años y Supergarcía por la noche... ¡jo!, qué lujo.

Digo Abades pero podría haber sido cualquier bareto de carretera secundaria; me explico: máquina tragaperras en la entrada a la izquierda, televisor en la esquina sintonizada TVE, colillas que en un largo surco regado por la fregona dan como fruto la barra del bar y el menú del día en una pizarra que cuelga de la pared.

REBELDÍA

¿Qué es un hombre rebelde? Un hombre que dice no. Pero negar no es renunciar: es también un hombre que dice sí desde su primer movimiento.

A.C

MÁXIMAS PARA LA HISTORIA

Sí, a todos nos hubiera gustado ser Churchill para vender frases hechas como churros. Pero hoy he conseguido sacar una carcajada limpia a toda la redacción y, aunque realmente siempre estemos a carcajada limpia por esto y aquello, detalles y errores continuos y en directo, hoy Crix ha ido incluso a por un post-it para, según ella, guardar mi frase junto a otras que ya han pasado a la posteridad.

''Yo, algo que no me gusta y que no entiendo, no puedo entenderlo'', en referencia a una noticia sobre compañías eléctricas que vino bastante ambiguamente por teletipo.

¡Qué estupidez! Pero qué espontaneo también...

¿SON CULPABLES?

En las películas Naúfrago y Pearl Harbour se incluye en el argumento la falsa muerte del protagonista en cuestión. Al final de la película y en mitad de la misma, respectivamente, la mujer se da cuenta por sorpresa que su marido no ha muerto realmente.

Es Helen Hunt, tras 4 años sin saber nada de su marido, cuando coge el teléfono y, junto a su nueva familia -un marido y una hija-, se da cuenta de la noticia: el personaje que encarna Tom Hanks está vivo, en las Islas Cook. Más de lo mismo con Ben Affleck en el bombardeo del puerto hawaiano.

Las mujeres quedan en ambas películas ojipláticas, y ante la imposibilidad de experimentar el fenómeno (raros han sido los casos y rara será la esposa mía que se aliste en la Marina o trabaje para FedEx) yo me pregunto qué deben sentir los maridos al ver que sus parejas han cambiado totalmente de vida, y sobre todo qué piensan ellas tras sufrir el luto, una larga espera y el mal trago de una nueva familia que, imagino, cuesta sacar adelante de nuevo. Y esto me vale para casos al revés, o sea, hombres que hayan perdido a sus mujeres por cualquier causa.

Y después de esa intriga, me gustaría saber si eso, independientemente de la religión, puede considerarse verdaderamente una traición, un abandono... ''no sólo de pan vive el hombre'', ni la mujer.

Porque aunque los creyentes pensemos siempre que nuestros seres queridos piensan lo mejor de nosotros y con una sonrisa constante desde el Cielo, yo creo que los celos, o el dolor de ver que alguien te quiso y ya no te quiere, NO SON SOLO DE ESTE MUNDO.

DEL RÍO AL ESTANQUE

De nuevo vuelvo a no saber decodificar el rarísimo lenguaje de las mujeres. Lo que ayer era una mirada sonriente, sonrojada e inquisidora hoy se ha convertido en un largo saludo en seco con los ojos.

Un día estás acojonado por sacarte sangre en un autobús de la Cruz Roja apostrado frente a la Facultad y al siguiente quieres cortarte las venas; un día recuperas el sentido del olfato en pleno otoño y al siguiente la depresión vuelve a dejarte con los 4 fantásticos.

PRECIOSO CORAZÓN TURBULENTO

Venía hoy para casa cuando, cerca de mi calle, veo un Seat Ibiza nuevecito con dos banderas comunistas en el dorso. Cúal fue mi sorpresa al ver que al volante iba ceñida una palanca de estas antirrobo, cuyo nombre técnico sabrán mejor los fieles defensores de la propiedad privada.

Pero en fin, no quiero escribir hoy de lo que me irrita de este mundo. Hoy quiero dejar clara mi rotunda felicidad, mi amplio subidón de ánimo. En estos últimos días he aprendido a ser más humilde y al mismo tiempo más seguro de mí mismo. Resulta, además, que de dos semanas hasta ahora he estado experimentando un fenómeno que sólo había visto en las películas hasta ahora. A decir verdad ya lo he experimentado alguna vez, pero hace tanto tiempo, que este caso me viene grande... me viene grande...

Empecé a fijarme en ella al tercer día de clase, cuando se me empezaban a repetir las caras de 1º de Periodismo. Durante toda la semana la observaba con admiración y curiosidad, luego con ansia. A partir de la segunda semana empecé a percatarme de actitudes extrañas (me copiaba el tipo de sudadera, se sentaba en el mismo sitio que yo aun en el bando opuesto, preguntaba seguidamente a mí...), al final acabamos intercambiando miradas hasta que en esta nueva semana hemos alcanzado el punto álgido de la pasión. Sí, en efecto, se llama pasión. Nuevas miradas, pero más largas y duraderas, contrastadas con las de los demás alumnos y alumnas -que no alcanzan el nivel de madurez, atención, inteligencia, misterio y todas esas cosas que yo estimaba en una de mis pasadas entradas de blog- se cruzaban a lo largo y ancho del pasillo que recorre el profesor de arriba abajo.

Precisamente el profesor de primera hora, que está peor que un cencerro, nos ha entregado unas postales Dios sabe para qué, con la excusa de que como somos periodistas tenemos que aprender a seleccionar las noticias. Ella me ha hecho el gesto de entornillar el índice sobre la frente, sonriendo. Yo le he respondido como he podido, como un auténtico imbécil, pero con la sonrisa también sólida. El profesor empezó a categorizar los ojos de todos los alumnos, llegó a mí y dudando me dijo que los tenía claros. A la compañera de ella le hizo lo mismo. Al final de la clase, cogí la postal y se la dediqué con una frase espero nunca olvidará -¡Gracias!- me rió.

Al menos, tengo toda la tarde con sonrisas por delante recordando la carita, colorada, que se le puso al leerla, antes de que yo regresara a mi sitio.

GARZÓN II: THE REVENGE

No tengo mucho tiempo esta noche; he tenido que ir a la farmacia a comprar paracetamol para mi hermano y he perdido tiempo de cena y de estudio, pero esto merece la pena:

http://www.elmundo.es/elmundo/2008/10/20/espana/1224528393.html?a=34f8cdf2f6e560fe79d7e85567a926c3&t=1224535222

Al parecer, seguimos sin esclarecer nada del 11-M, no es ninguna novedad; eso sí, esto se va pareciendo cada vez más a los comienzos de los 90. El Garzón dos caras: el Garzón que quería ser ministro de Justicia socialista y no pudo, el juez que pactó con Pedro J. las imputaciones legítimas a cargos socialistas huídos o cómplices con la Justicia.

Ahora tenemos al Garzón caprichoso por la causa roja versus el Garzón que le da, si no la vuelta, al menos un paseillo a la sentencia del 11-M. Ya sabíamos que esta sentencia no era ni mucho menos la quintaesencia del meollo, pero habrá que esperar para conocer por qué hoy sí y no ayer.

COMPROMISO CON NUESTROS PROTECTORES

CAMBIO ASEGURADO, PERO SÓLO UNA SOLUCIÓN

No sé si sentirme halagado o acojonado, halagado porque mis argumentos en el post del 28 de agosto, POR QUÉ PREFIERO A OBAMA, hayan tenido algo de lógica y sentido común, o acojonado porque la CIA haya dado con mi blog.

El caso es que Colin Powell, ex-secretario de Estado de Estados Unidos y predecesor a Condolezza Rice, ha anunciado su voto a Obama, ya ni siquiera apoyo, cosa que aplaudo. Es verdad que desde muchos sectores se puede considerar a Powell un desertor, aunque motivos no le faltan; de hecho, le sobra con uno: la Guerra de Irak, que ya pasó y sigue pasando factura al único partido que ha gobernado decentemente España. Me sorprende muchísimo que en Estados Unidos haya esa libertad de voto y confianza hacia los políticos y entre los políticos. Ya se vio en el plan de rescate de Bush, rechazado a finales de septiembre con la colaboración de buena parte del grupo parlamentario republicano. También es algo normal en Francia, pues durante la campaña electoral el cesante Chirac no supo por quién decantarse, pese a ser del mismo partido que Sarkozy, la UMP.

Aquí en España el único intento que tuvimos de poner a un ministro de gobierno como sucesor al mismo acabó frustrado por un atentado terrorista. Todavía me vibran los oídos o la córnea cuando oigo o leo quién es nuestro presidente por accidente. Rajoy, exministro de Educación, de Interior, exvicepresidente del Gobierno... estaba preparado para llegar a presidente. No pudo ser. Sí lo fue con Sarkozy, exministro francés de Interior; lo fue con Gordon Brown, exministro de Finanzas de Blair.

Colin Powell ha dicho lo mismo que en aquel post de hace 2 meses: que ambos presidentes están preparados para llegar a presidente (quizá McCain tenga más experiencia, eso juega a su favor), pero que ''lo que necesita América ahora, es una persona como Obama, quien se desenvuelve con seguridad y una retórica que lleva puntos a su favor''.

http://www.elmundo.es/elmundo/2008/10/19/internacional/1224424136.html?a=48946454f5caa757b51e58a7f1f1e8fa&t=1224434420

Ojalá lo sea, porque daría un giro inmenso a la política internacional, y lo que es más importante: a la opinión pública internacional.

CONEXIÓN TELEFÓNICA AL LÍMITE

Ayer hablaba del incremento de la delincuencia para 2009. Pues bien, hoy he hablado por teléfono para Intereconomía TV entrando en directo, para informar de la manifestación organizada por la Policía Nacional y la Guardia Civil en Madrid.

Y atención, porque estaban allí los hombres de negro... nos han sucedido 2 anécdotas que espero no saquen el próximo miércoles.

Casi se me sale el pulmón por la boca mientras daba los datos por teléfono:

LA GRANDEZA DE MADRID

La grandeza de una gran ciudad se pone en cuestión cuando te percatas de aquellas cosas que la hacen pueblo. Madrid, con 6 millones de habitantes en su área metropolitana, la M-30, M-40, M-50, M-11 ''y me pierdo con las emes'', como rezaba Durán y Lleida para los anteriores Presupuestos Generales del Estado, y otras muchas cosas con las que Felipe II hubiera flipado si hubiese sobrevivido a la expansión exagerada de la Villa y Corte que eligió con dedo aznarino como capital de España, es inmensa.

Pero hay cosas que la hacen inmensamente chica. Es difícil toparse con la misma gente que te acompaña a trabajar en el metro todas las mañanas, pero pasa; lo que cada vez es más fácil es toparse con los mismos músicos y pedigüeños que van mendigando dinero entre parada y parada. Y estos sintecho son precisamente los que hacen de una gran ciudad una pobre villa. Porque es que siempre son los mismos, lo cual indica que hacen pasta en los vagones.


El manco por ambas extremidades que lleva el vaso de plástico cogido con la boca y zarandeándolo para hacer chocar las monedas y así llamar la atención, como también la llama la rumana con el hijo el brazo, al igual que el de la pata de palo con muletas, o el del abrigo marrón y mirada encerada entre tanta mugre con cara de Barbazul y mano encogiendo la calderilla, que dice tener una familia en casa a la que alimentar.

Siempre son los mismos, pero la cantidad de veces que ofician es cada vez mayor, y ya dicen los analistas que con esta crisis que anuncia 3 millones y medio de parados para finales de 2009 aumentará la delincuencia. Yo siempre lo digo: la mejor medicina para cualquier progre de provincias es venir a Madrid o subir a Barcelona y contemplar el problema real de la inmigración; ver, aún así, que son las capitales de comunidades más desarrolladas porque son las más trabajadoras.

Buenas noches y buena suerte a ese futuro 12.5% de parados que nos espera.

PARA HERRERO

Dice la Ley de Murphy que si algo malo puede pasar, pasará. En el caso que me ocupa no ha sido malo, pero sí sorprendente. Esta tarde, en clase, la profesora de Redacción ha puesto a Antonio Herrero como paradigma de ''primer periodista que mezcla opinión e información''. No sé, en las muchas madrugadas que padecí despierto y preparado para el día a día, o para ir a esquiar siquiera, me hubiera gustado poner interés en el debate político de cada día con su voz, para conocer si de verdad manipulaba o si mereció la pena. El caso es que sólo tenía 11 años entonces, y mi única ocupación eran los Playmobils.

Si lo de hoy ha sido sorprendente es porque llevo unos días que le doy muchas vueltas a mi pasado. Doy muchas vueltas a un pasado que sin duda fue mejor. Eran los tiempos de Finidi, del camino a la adolescencia, de la buena Sevilla, de Rubalcaba anunciando la derrota electoral del PSOE, en fin... todo lo que no pude disfrutar por unos muñecos que me comían la concentración.

Le llevo dando vueltas al tema porque he leído un extracto de la obra de Luis Herrero, En vida de Antonio Herrero, en la que deja una máxima -relativa a su olvido sobre los hechos de aquel 3 de mayo de 1998- que definitivamente me ha dado que pensar: ''tengo la sensación de que a veces la amnesia viene en nuestro rescate, quizá para restar sufrimiento por lo que nos afecta directamente''. Es algo así, no lo cito textualmente pero poco cambiaría la cuota exacta. Entonces me he acordado de lo que mi madre nos ha contado varias veces a mi hermano y a mí: que cuando mi hermano Alfonso murió en un accidente en 1994 y se nos contó, nos echamos a reir a carcajadas, quizá por aquello de que ante una película de terror el cobarde siempre se echa unas carcajadas para quitar hierro al asunto. Yo no me acuerdo de esas risas, ni quiero.

CRÓNICA 12-O

Video para deleitaros por mi cumpleaños :D

HACIA UN NUEVO ''CRACK''

Varios analistas de bolsa han hecho circular por el mundo bursátil el siguiente gráfico, cuya fuente no conozco. En cualquier caso, la comparación no es manipulable; son datos comparados entre el 'crack' de 1929 y la crisis financiera internacional que padecemos ahora:

NACIONALISMES

La imagen es la del boicot de unos señores de ERPV (¿existe en serio un partido así en Valencia?) frente a un ciudadano valencianista que les increpa la falta de respeto hacia el día ''nacional'' de Valencia. Cada cual a lo suyo, lo cierto es que la bandera que porta el de la gorra es la constitucional, pero no quita que el retrato resulte cuanto menos vergonzoso para cualquier chino o japonés que nos visita. Si no saben diferenciarnos de cara, vaya usted a saber qué pensarán de la contraposición en medio de la calle de estas banderas hermanas.

Qué cantidad de odio, qué ganas de imponer nada a la fuerza.

Hoy volvía de la Facultad, pintada en el suelo de la acera con tinta negra que supuse permanente la frase, el anuncio, el vaticinio: ''El día 12 no hay en España nada que celebrar''. Pero no son estas cosas las que más me joden. Después de todo, con mucha deliberación los estantes en Colón llevan preparándose desde finales de septiembre. Lo que más me jode es subir las escaleras hasta el 5º piso, donde se ubica mi clase, fumándome todo el humo que sin respeto ninguno exhalan mis compañeros.

Qué mal está esta sociedad, que tengamos que sufrir la enfermedad por no querer encontrar remedio.

QUE SALGAN, QUE SALGAN

Que salgan los titiriteros catalanistas, las asociaciones feministas de alguna provincia de Aragón, el defensor del Pueblo-Nación de turno...

La televisión del Gobierno ha puesto en entredicho la españolidad del Barça y del Espanyol, no sabemos con qué intención, y todavía no han salido los guardianes de la pluralidad para quejarse. ''Pues sí María, no ha habido suerte para los equipos españoles...'' en referencia a la derrota del Atlético en Barcelona y el empate del Madrid con el Espanyol.

http://www.elmundo.es/elmundo/2008/10/07/videos/1223373288.html

Esto, meses después de que María Escario sacara ese chiste de la chistera, cuando establecía conexión en directo con el enviado especial a la plaza de Colón por la Eurocopa: ''Oye, y no has notado que [los ecuatorianos] te hayan sacudido los bolsillos?''.

LO QUE IMPORTA ES LA ILUSIÓN

Noto estos días una nostalgia especial por el pasado. Cuando la veintena se me va volando como la pluma que nunca usaré para actualizar este blog, me voy dando cuenta de la importancia de darle un sentido a la vida. Ya no me refiero a esa nostalgia de la infancia, no. Fueron buenos tiempos, los mejores, pero en todo caso los aproveché al máximo porque en aquella época no había preocupaciones, y lo importante era cumplir, cumplir, y cumplir años. Y si cumplías con tus conocidos, apenas les notabas la sonrisa socarrona de correspondencia.

Decía que me he estado acordando del pasado. Bien, pues debo decir que la ilusión, que no es otra cosa que una esperanza materialista, es importantísima en la vida. He llegado a imponer la ilusión en estos últimos años, muy al pesar de mi madre y amigos de parroquia, no ya a la fe en la Iglesia, sino en Dios.

Me parece imprescindible la ilusión, y me lo parece porque además ha sido la gran justificante de los grandes cambios que he sufrido en el último lustro. En la última recta de mi Felicidad Suprema, que sin embargo tenía como meta el fin de Bachillerato y la Selectividad, yo contaba todavía con un viejo amigo que a partir de ahí empezó a distanciarse por el tiempo y la distancia en coalición, además de malas influencias y decisiones autoritarias. Cuando nos preparábamos para los exámenes finales, recuerdo cómo íbamos juntos al centro en el 26 o el 25, según nos viniera, cómo nos dejaba en Empresariales de día o de noche según el cambio de hora, cómo nos ''jugábamos la vida'' cruzando la calle de la parada a la puerta de Empresariales, cómo mirábamos admirados esos culos, caritas y pechugas ocultas tras carpetas que ahora han pasado a mejor vida licenciada... Teníamos, pero sobre todo yo, la ilusión de entrar en la Universidad. Era la última etapa de la vida del estudiante que veía cómo la juventud y sus encantos se marchitaban sin avisar.

La Universidad encerraba multitud de misterios. Era una caja de pandora de donde brotaban preguntas como... ¿es de verdad tan difícil pasar de curso, tomárselo en serio, resistirse a una cervecita y una partida de mus? ¿Es verdad que quien entra en la Universidad sin novia sale con ella, y quien entra con ella sale sin novia? ¿Es verdad que se trata de la mejor etapa del joven humano?

Más que desilusionarme las respuestas, ahora que ha acabado mi primer día de Tercero, lo que más me ha decepcionado es la rapidez con que se han producido, y la lentitud en darme cuenta. Y entonces me doy cuenta que a 7 días de mi 21º cumpleaños la única ilusión que se mantiene en pie con espada toledana es la de acabar alto en este mundo mediático que contribuye en enorme medida a las realizaciones personales de cada uno.

MALDITAS CORCHERAS

¿Y por qué diablos las llaman corcheras, si no son de corcho? Qué más me gustaría a mí que fueran de gomaespuma. Pero claro, se hundirían como esponjas y no cumplirían con la misión de acotar las calles. Menos mal que tenemos esas rectas hechas con azuejos un poco más oscuros... para los que no solemos nadar a espaldas claro.

Hoy iba con las gafas empañadas, intentando una mariposa pero boca arriba. El vapor que salía de mi cabeza las nubló enteritas, y como me tuve que guiar por las finísimas separaciones de las losas que conforman el techo, fui a dar con una corchera. Qué dolor, por Dios, casi me arrancan un dedo sus láminas.

¿Alguien propone una solución coherente?