Aunque íbamos con los primos -sin los cuales el día en el parque acuático no tenía sentido- fueron varias las veces que me monté con mi padre en esta maravilla. Todavía me acuerdo, en la cueva donde uno pasaba un miedo de cojones, la cueva de entrada, con jovenes monitores, instructoras de piernas exquisitas, que el agua me llegaba por la cadera y a mi padre por las rodillas. Los monitores estaban mojados, hasta el moño de estar todo el día allí y por consiguiente explicando las normas de manera radua, como el agua que caía de la cascada artificial. Entonces no entendía física -ni sabía la que me esperaba entonces en el colegio- pero entendía por mi vida que ciertamente el de mayor peso tenía que ir detrás -en el agujero trasero del famoso donut, que no era otra cosa que un flotador doble-, por lo que a mí siempre me tocaba contemplar en primera persona el recorrido, con las piernas altas y disfrutando de una lluvia de estrellas de colores que mi hermano se perdía por miedo -también se perdió las del jaguar en Isla Mágica, para honra de mi orgullo.
Mi acongojamiento por la atracción, que venía alimentado por aquel capítulo de los Simpsons en el que Homer se quedaba atascado dentro del túnel por su gordura, no se veía mermado por ir acompañado de mi padre, ya que éste remedaba en gran medida a Homer, aunque de velocidad no íbamos mal.
Llegaron los piojos a Guadalpark, me hice mayor y aprendí que la vida es como el amor, en cuanto te cansas de ella te das cuenta de que todo lo has descubierto, todo lo has probado y hay que buscar algo nuevo. El problema surge cuando lo nuevo no deja de ser diferente a lo antiguo, a lo desechado anteriormente.
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