domingo, 30 de diciembre de 2007

CUANDO TE TOPAS CON EL MITO EN TUS PROPIAS NARICES

Con los deberes cumplidos y otros 8 euritos en el bolsillo, de nuevo abandonaba El Capricho, no sin antes asistir a la explosión de un TNT de la mano del Juli, personaje al que he dado clases de inglés, lengua y naturales (he vuelto a aprender un poco sobre el cuerpo humano).

Opté por ir en dirección oeste, porque la otra vez, que quise pasar por Umbrete, me cogió mucho tiempo. Es un pueblo, como casi todos los españoles, intransitable en un domingo. De modo que llegando a la rotonda del Hotel Solucar diviso numerosos intermitentes, triángulos reflectantes y chalecos de mismas características, y me digo a mí mismo: la Guardia Civil, definitivamente, se lo está currando este año; es la tercera vez que me hacen control. Para mi sorpresa y mientras me voy acercando, un todoterreno que salía de ese presunto control policial en dirección este me hace señas con las luces y brazos para que fuera más lento, cuando comienzo a pensar: digo yo que bajarán el brazo los verdes para que yo pare o no, como suelen hacer. Nada más lejos de la realidad, ni control ni nada. Aquellos maleteros abiertos no estaban siendo registrados, estaban sacando herramientas para asistir a un hombre tendido en la cuneta del Hotel, en posición fetal y con la cabeza cubierta de polvo. Eso es lo que pude ver desde la furgoneta, de la que sólo me bajé para ofrecer mi móvil.

Fui tan iluso como estúpido al pensar que esa gente necesitara ayuda en esos momentos. Eran varias ya las personas que habían parado su vehículo para ayudar al accidentado, y uno de los socorristas esporádicos me agradeció la ayuda: ''no te preocupes, ya está to arreglao, grasia''. Al mismo tiempo se empezaron a oír las sirenas del Suzuki al servicio de la Policía Local del ayuntamiento de Sanlúcar la Mayor; yo decidí, todavía con las luces de emergencia, continuar con mi camino, compartiendo la rotonda con una ambulancia, con las señas del palo reflectante y virtual de otro de los socorristas.

Esto coincide con la visualización de un video en youtube, el de CQC y su apartado proteste ya, http://www.youtube.com/watch?v=F06TIWyG3rA con un toque de humor limitado pero muy bien utilizado en la charla con los políticos, responsables activos o pasivos de nuestra pequeña guerra civil española, los accidentes de tráfico.

No me compraré nunca una moto, no en España.

viernes, 28 de diciembre de 2007

''PUES HAZLE UNA FOTO AL PERRO''

Es lo que solíamos decir cuando en el carrete de las cámaras analógicas de siempre restaban 3 o 4 fotogramas libres y no sabíamos en qué consumir el carrete para poder ir a revelar las fotos de una vez.


Ahora, bien entrado el nuevo milenio, las cámaras digitales nos permiten hacer fotos sin necesidad de tener que pasar por una tienda de revelado, y haciendo solo un par de buenas fotos podemos llegar a cojer el cable sin problemas y pasarlas al ordenador sin necesidad de completar un número determinado de fotografías.
Con mi nueva cámara de fotos, de última generación, he tenido el gusto de estrenarla con mis perros, venciendo la típica -y no por ello grotesca- frase que ya ha sido utilizada en varios monólogos cómicos, la de exprimir el carrete con el mejor amigo del hombre.




En la foto vemos a Radio, aunque bien podríamos haberle llamado Canuto, por lo que hace.

jueves, 27 de diciembre de 2007

JUEGOS QUE MARCARON MI INFANCIA

Y eso que nunca llegué a jugar a una de sus primeras versiones. Entonces sólo me limitaba a mirar cómo tanto mi hermano como mi primo hacían de una zona verde todo un parque de atracciones que de traer microbuses pasaban a recibir grandes autocares de dos plantas. Estos autobuses eran un elemento más del juego que te informaba sobre el crecimiento del parque.

Era de los únicos juegos que, posiblemente debido a mi baja capacidad cognitiva para manejarme con videojuegos 'de mayores', o a mi todavía etapa de aprendizaje (que también se extrapolaba al campo de la informática), atraían mi atención mientras mi primo Alf o mi hermano Joki se enganchaban como muchos millones de personas que hicieron del Theme Park el 10º juego más comprado del mundo (diríamos vendido una vez que la piratería se afincara sólidamente algo más tarde).

Como este juego también Prince of Persia fue uno de aquellos videojuegos que marcaron una época, aquella en la que Borja aún ocupaba su habitación de siempre y en la que, para sorpresa de toda la familia llegó a instalar el todonovedoso Punto Informático. Allí, con unos gráficos muy mejorables, veíamos saltar al rubiales del Prince para alcanzar las cotas que le llevarían al rescate de su amada, no sin pasar serias dificultades, como compuertas cerradas, guardias Reales y pinchos que a decir verdad, y para mi edad, no eran nada recomendables cuando daban a conocer la muerte al protagonista del juego, que caía atravesando dichos pinchos con la camisa blanca bien manchada de rojo. El sonido era escaso, a penas se activaba cuando el príncipe habría compuertas, cuando luchaba o cuando caía en la trampa de los pinchos, en este último caso el sonido era parecido al de los tanks también famosos (y uno de los primeros juegos con capacidad multijugador) cuando se desplazaban por corrimientos de tierra.

miércoles, 26 de diciembre de 2007

CÓMO EXPLICARLE UN DIBUJO A UN JAPONÉS, A UN CHINO Y A UN COREANO

Pues es bien sencillo, si ellos han oído antes al personaje esbozado. En caso de que no les suene ni por casualidad, ahórrate el dibujo, pues sólo van a poner esa cara que en dibujitos animados tipo Sinchan o Bola de Dragón sería salpicada por una lágrima de desesperación.

En esta foto de la derecha, tomada alguna tarde de julio de 2005 en algún cuchitril árabe de Montreal, donde tomábamos la entonces famosa o como poco reciente descubierta por mí Shisha (cachimba, aquí en España), salgo yo tratando da dar con la imagen ideal de Doraemon, Chicho Terremoto y Goku, que pincelé en modo superguerrero para la denotación del afamado personaje (hecho por japoneses, precisamente). Aún así les costó dar con ellos, oye.

lunes, 24 de diciembre de 2007

MENSAJE NAVIDEÑO DEL FALETE

Hoy quiero felicitar la Navidad (la buena), en los prolegómenos de la cena que reúne a más gente en mi casa en todo el año, en especial a todas estas personas:

-A los que después de cenar van a la misa del Gallo, y aunque varios años me haya ausentado de ésta Eucaristía por cansancio, reconozco mi error.

-A los que curran esta noche, muy en especial a los camioneros que están esta noche recorriendo toda España, navarros en extremadura, vascos por despeñaperros, valencianos por los Picos de Europa, madrileños en Benacasím, leoneses por La Mancha... lejos de sus familias, mientras nosotros partimos el marisco y los turrones con un gran esfuerzo. También a los militares españoles en todo el Mundo, aunque ZP se me haya adelantado.




-Al Rey de España, porque después del añito que le han dado, definitivamente me he hecho monárquico, si bien sigo sintiendo mayor aprecio por el príncipe, el Juanca me cae un poquito mejor que hace 12 meses.




-A los personajes de PS Madrid, todo un círculo de confianza en el que me he inmerso en este primer trimestre en Madrid.



-A mis canarios, quienes en la Facultad me han dado cobijo en una carrera en la que salí de los últimos y aún no vemos la meta.

-A los niños abandonados del Hospital de San Juan de Dios, que mañana se van a encontrar con una sorpresita por mi parte.

Feliz Navidad (de la buena). Los que no la sientan, que no se hagan daño con los empujones de El Corte Inglés y disfrutad de vuestro nuevo móvil.

viernes, 21 de diciembre de 2007

HASTA EL AÑO QUE VIENE

Esta noche salgo para Sevilla, sobre la medianoche. Así esquivaremos el horrendo tráfico Madrileño con M de M-30, M-40, M-50 y todas esas autorrutas que conforman la telaraña de asfalto más castiza del Reino de España.

Hoy he aprendido algo de aceites, lubricantes y coches en general, y espero que el gasolinero no haya tenido un siroco cuando me ha recomendado el 10W50 para el motor de la furgo. Esta mañana estaba bajo mínimos, y en un viaje tan largo de vuelta no quiero quedarme al borde de un arcén castellano manchego con la mirada fija en los cientos de camiones que a esas horas atraviesan España de norte a sur al estilo de la película de Cementerio de Animales.

La hora prevista de llegada a Sevilla se situa en torno a las 5 de la mañana, y la vuelta a la capital de España está pensada para después de Reyes, sin determinar todavía una fecha concreta.

jueves, 20 de diciembre de 2007

QUERIDA NAVIDAD

Querida Navidad, no se cual secretario tuyo recibirá esta carta, si Santa Claus, Gaspar, Melchor o Baltasar, pero confío en que te llegue a tí íntegramente y en persona, como a mi me llega todo lo que plasmo en ella.

El motivo de la presente es confesarte definitivamente que sí, que mi novia es España, estoy enamorado de ella, lo cual no significa que te haya puesto los cuernos. ¿Porqué? simplemente porque tú me abandonaste antes; es más, no creo que seas la misma de siempre, has cambiado y demasiado.

Antes eras jovial, y como todas primeras citas me hacías vestirme de gala, me subvencionabas mis mejores sonrisas, me alegraba ver que esas luces de fondo en las largas avenidas de todo pueblo y ciudad aventuraban tu llegada con motivo del nacimiento de Cristo y avisaban a la gente que debían de telefonear a esos queridos familiares que nunca veían, los olvidados. Antes, con tu presencia, yo me recorría todas las casas de mis familiares para recoger aquello que los Reyes habían dejado. Antes, la carta leída por el Rey (el jefe de Estado, me refiero) era símbolo de la calidez humana, la que no conocía límites ni fronteras a tu lado, una calidez que, pese al sumo desinterés generalizado en la sociedad, hacía a muchos pegarse al televisor. El discurso era, a decir verdad, un buen repaso del año al que todos querían despedir con entusiasmo y de todas las maneras.

Ahora, ya no me visto de gala. Me pongo el pantalón más cómodo para cenar. Mi única motivación es familiar, por tanto la cena de Nochebuena es como otra cualquiera, tan bien recibida como las demás. Ya casi no sonrío pues los anuncios de televisión y radio parecen acaparar todas las sonrisas del mundo, o al menos las de Occidente. La felicidad se amalgama en unos pocos y la tristeza de otros obstruye una ínfima idea de lo que en el Primer Mundo se cuaja. Navidad, joder, esque eres la única época del año en la que no podemos decir ''en todos sitios cuecen habas.'' ¿Cómo quieres gustarme?. Ahora me doy cuenta, además, de que las luces no las pones tú, las ponen los alcaldes, que presumen de luchar contra el cambio climático colocándolas de tipo halógeno. Además, mientras el calentamiento global retrasa las nevadas, estos alcaldes adelantan el alumbrado. No lo se, no lo entiendo, y a tí no te comprendo. Encima, ahora soy consciente de que los familiares, lo más mayores, se van perdiendo. Vas conociendo amigos que se van quedando huérfanos, a mi edad, sin tener yo nada que decir, llegando a darme cuenta de lo mucho que tenemos y lo poco que tienen otros. Ahora leo periódicos y tengo que aguantar las críticas llamaceristas e incondicionales al discurso navideño de Don Juan Carlos, y son cada vez menos los que ríen los chistes a politicuchos como Rodrigo Torrijos, quien ahora te llama ''Solsticio de Invierno''. Esto me lo tendrás que explicar, pues hasta ahora creía que tu único mote era Navidad, proveniente de Natividad.

Ahora parece que nos olvidamos de quién es esa Natividad. El Corte Inglés va abriendo sus puertas todos los domingos de diciembre, como las iglesias, pero son desafortunadamente los grandes almacenes los que de verdad aglutinan a la mayoría de la gente. Los medios de comunicación patrocinan este atropeyo y tú sólo te dejas tocar, manipular, vender, y en definitiva me pones los cuernos, si no se los has puesto ya a otro.

lunes, 17 de diciembre de 2007

DOS CON NOVENTA Y SEIS

Son los euros que me han tocado en la quiniela de este fin de semana. 9 días después de publicar un artículo sobre la libertad de apuesta con la legendaria quiniela del fútbol y una semana después de echarla en un cuchitril de la Estación de Méndez Alvaro tras comprarle el billete de autobús a Sevilla a mi primo, me ha vuelto a tocar la quiniela 3 años después.

En todo este tiempo habré gastado unos 40 o 50 euros perfectamente, pero los 10 aciertos provisionales de ayer a falta de que concluyera el Recreativo-Atlético y sin empezar la probable victoria, posteriormente certificada, del líder de Primera División sobre los rojillos de Pamplona son de esos que se encargan de que la ilusión te inyecte toda una jaula de mariposas y grillos en el estómago.

Al final han sido 2.96 asquerosos euros, para el segundo premio (el primero era el reintegro). En parte me alegro, puesto que si llego a tener los 15 hubiera obtenido la paupérrima cantidad de 50.000 euros, que me da pa un A8 pa mí y otro pa mi hermano vendiendo la furgonetilla... De todas formas, es ahora cuando empiezo a reconocer que la ilusión es lo que vale.

domingo, 16 de diciembre de 2007

¿EL INTERNET NOS LIBRA DE LAS MEMECES MEDIÁTICAS?

El blog de un admirador republicano:

¿Por qué debo ser leal al rey?

Os dejamos un post de nuestra compañera Nerea Gálvez sobre su nombramiento como concejala de Ezker Batua por Vitoria-Gasteiz.

''Ayer fue un día muy especial para mi, ya que el Pleno del Ayuntamiento de Vitoria-Gasteiz me nombraba concejala. Seguro que mi trabajo en el Ayuntamiento genera a partir de ahora un montón de artículos en este blog y el primero de ellos está motivado por el primer acto como concejala: el nombramiento. En la fórmula que se utiliza para jurar o prometer el cargo se incluye las referencias a la lealtad al rey y a cumplir y hacer cumplir la constitución Y la forma que yo utilicé fue la promesa "por imperativo legal" dada mi ideología republicana. Este puede parecer un asunto sin demasiada importancia. Al fin y al cabo es una simple formalidad. Pero debo plantear una pregunta: ¿a quién debo ser leal? ¿al rey o a las personas que han votado para que Ezker Batua tenga representación en el municipio? Al fin y al cabo, el rey fue designado por Franco. Si un día la ciudadanía pide un Estado Republicano, realmente democrático, ¿a quién debo lealtad entonces? No me cabe la menor duda de que no es al rey a quien debo ser leal, sino a las personas que eligen libremente quiénes son sus representantes en las instituciones.''


Contestación del Falete:

Pues si los españoles algún día deciden que España sea republicana, día que no será mañana ni pasado pues dudo mucho que con el clima actual la gente se vaya a levantar para votar tal memez, España será republicana, y la lealtad no tendrá que jurarse a los ciudadanos. ¿Acaso tus votantes han elegido a Llamazares candidato para las elecciones de 2008? Pues no, has sido tú, la alcaldesa de Cordoba y 4 concejales más los que lo han elegido no sin una larga discusión anterior.
Se jura lealtad al jefe del Estado, sea Rey o Presidente de la República. Los politicos ya tenéis suficiente con hacer promesas en precampaña.
Por cierto, la bandera republicana no deja de ser una bandera de ESPAÑA, monopolizada por la izquierda, pero de ESPAÑA. Deberíais tenerlo en cuenta en muchas de las decisiones que lleváis a cabo con los abertzales.
Saludos de un anti-progresista con ganas de cambio.

viernes, 14 de diciembre de 2007

CARICATURIZAR UNA LENGUA

De siempre le ha parecido a uno su lengua la más fácil de desarrollar y practicar, la menos complicada, la que más mola incluso, y nunca se ha parado a pensar que lo que de verdad define el uso de una lengua es su caracter innato.

Así, a muchos de nosotros, el castellano nos parece una lengua base, convertible a todos los demás idiomas, como si de un tipo fijo de divisas se tratara, haciendo pasar a todas las monedas por la española para poder tener valor alguno. Así es el castellano para nosotros, al menos para nuestra inocente infancia, en la que pensamos bastante raro del que habla una lengua ajena a la nuestra. De esta manera es cuando empezamos a caricaturizar la lengua del otro: ''tío, ¿lo has escuchado? buajstranjeajknfufiao... joder, no se le entendía nada.'' Aquí, en realidad, hay una caricaturización del alemán o del inglés, dependiendo del grado de percepción del receptor y del grado de vocalización y acento del emisor, que cuando lanza su mensaje en la lengua suya natural, otros reciben el mismo con extrañeza y, sin preguntarse de qué país puede venir, se limitan a imitarlo en función de cómo se ha expresado.

En 2004, cuando el autobús de línea que nos llevaba al turco Blade y a mí desde el Vancouver Downtown hasta el barrio en el que vivía y de cuyo nombre no me acuerdo, mi colega y yo entablamos una conversación tan peregrina como inolvidable, en la que cada uno imitaba la lengua del otro. Así, recuerdo como yo llegué a impregnar su cara de una tierna sonrisa cuando solté aquello de ''bisshiksiyismisurismabirrsidibi'', en comparación con la pronunciación turca, a lo que él respondió con unas risotadas seguidas de otra imitación de la lengua castellana:''paclasratamablaskaratatarataclarastamalata; ¡en serio! utilizáis mucho la 'a' y la 'r'!''

Desde entonces he utilizado este detalle de alguna tarde de julio de 2004 para hacerme a la idea de cada una de las perspectivas de la gente que no está circunscrita a tu misma lengua e incluso cultura. Esto me ha ayudado a veces a ponerme en situación de un inglés, en parte gracias a mi pseudobilingüismo con la lengua anglosajona, para interpretar 'como suena' el castellano a oídos de un guiri. Así, me dí cuenta que Blade estuvo en lo cierto, si te paras a pensar, el castellano parece una ametralladora, una mezcla entre el árabe y el italiano.

¿Pero realmente podemos caricaturizar aquellas lenguas que ya conocemos? Por ejemplo, si en vez de turco hubiera sido inglés, a mí me hubiera sido imposible reírme de él, pues todo lo que yo dijera no sería más que el propio inglés. Cuando tenemos que imitar a alguien, tenemos que 'ponernos' en su situación, siendo conscientes de que la imitación parte de nuestra persona. Carlos Latre es un as en esto, aunque no me caiga bien en absoluto. Lo mismo con las lenguas, uno se pone en la situación del turco asimilando que no tiene ni idea del turco y que sólo pretende una aproximación cercana a la lengua, totalmente desconocida. Lo mismo que con el ingés me ha pasado con el alemán este verano, pues antes de estar en Altenkirchen podía perfectamente caricaturizar al alemán, mientras que ahora sólo puedo limitarme a los chistes: ''cómo se dice en alemán...'', pero está claro que no podré imitar la lengua alemana pues en el momento en que adquieres nociones básicas, lo que te salen son palabras que ya conoces, según la mente te va ordenando. Curioso.

miércoles, 12 de diciembre de 2007

PRECEDENTE DEL PARAÍSO


2 meses antes, en lo que pareció un ataque de melancolía y un desafío a la pereza.
2 meses después, tratando de alcanzar la cima del punto de inflexión, un punto que aún está en pleno desarrollo.
El Sol peleaba con la tormenta, una tormenta excepcional, siendo el Sol también de los anormales.
Dios está en todas partes, al igual que el Sol, y en ausencia de este llegan los suicidios.
A veces tú también puedes llegar a ser un Sol, pero no creo que llegues a ser motivo de suicidio.
Sin Sol, no más ataques melancólicos, no más desafíos a la holgazanería rancia... simplemente esperanza, experiencia y reflexión.

domingo, 9 de diciembre de 2007

MIL CALLES SIN SALIDA

''Fingir que existe alguien más que ahora ocupa tu lugar''

``Mil calles llevan hacia ti
y sé que tengo que elegir
mil calles llevan hacia ti
y qué camino he de seguir´´

La Guardia, mil calles llevan hacia tí

sábado, 8 de diciembre de 2007

QUINIELAS Y TIOVIVOS

Había una adivinanza que rezaba así: Estás en el borde de un precipicio, escoltado por un cerdo más grande que tú, un coche de bomberos, una avioneta y Dumbo; suena la sirena, ¿qué debes hacer? Bajarte del tiovivo gilipoyas, que ya eres mayorcito.

Al menos es lo que yo recuerdo del acervo humorístico que me queda. Realmente no hay nada más estúpido que un tiovivo para pasárselo bien, al menos si has pasado la franja de los 3 años (incluso antes, cuando las aparentes sonrisas dedicadas a nuestros padres no tienen otro fin que cumplir con la circunstancia de agradecer a tu padre que pague 4 euros por montarte en esa... cosa... ese trasto lleno de... ese camión que se abre por la mitad y aparecen más bombillas que en el paseo de Recoletos). Lo que digo es cierto, ya el otro día Paloma la de Publicidad nos comentó que el niño comienza a tener conciencia comercial en torno a los 4 años, vamos, que sabe que ese tono agresivo de Constantino Romero para venderte los Car Wheels famosos no es causa de un padre obsesionado por los micromachines, sino de un señor pagado que quiere contagiarte el deseo de pasártelo bien.

¿Quién va a compararme una avioneta que no se alza más de 2 metros de alto con una buena pista de coches locos? Si los mayores ya no nos montamos en los coches locos ni en tiempos de Feria no es por otra cosa que porque a los ingenieros no les ha dado la gana de hacer plazas más grandes, y dedicar su ingenio a las jovenes promesas como fueron en su día Fernando Alonso o De la Rosa.

Venía por la calle Silvano de comprar coca-cola en Supercor y he visto la permanente feria (o aldea de feriantes) que está ubicada en el cruce de Machupichu con mi avenida. Ahí, delante de la limusina de Liberalia, a la que curiosamente todavía no le han partido un cristal, se concentran 3 atracciones que parecen chupar toda la demanda eléctrica de Hortaleza. Es entonces cuando me he preguntado: merece la pena pagar esa cantidad por subirse a un pato volador, en vez de estar pasándolo en grande con los coches locos, aquellos que te permiten conducirlos con tu primer volante? ¿merece la pena comprar un cupón a la entrada del Corte Inglés, que nunca toca, o en la esquina de tu casa, que tampoco toca, o en la Bruja de Oro, que toca a veces (y no tantas y tan cuantiosas como dictan los medios?) pues hombre, si hay suerte y andas fácil de dinero, alomejor merece la pena. Pero si sabes rellenar quinielas, no es mejor hacer una emocionante, otra segura y difícil? las quinielas no siempre tocan, es verdad, pero el alegrón que le da a uno ver en el periódico del día siguiente los premios? 22 euritos al de menos aciertos: 220.000 personas. Probablemente un alto porcentaje de ellas gastaron su premio y más en la hechura, pero... ¿y los que dejamos nuestro euro semanal, verdadero portador de la ilusión?

Los coches locos pueden llegar a ser una buena forma de pasarselo bien. Depende del que se lo pase bien, de cómo conduzca y de cómo quiera interactuar con los demás (se han dado casos de conductores portadores de bates de beisbol por si algún chulito quería pasarselo mejor de lo normal, pero en fin, también hay gente que pierde quinielas millonarias sin cobrarlas).

viernes, 7 de diciembre de 2007

SIETE

Merodeando por el mundo bloguero me he percatado de dos blogs bastante interesantes, de los cuales voy a hurtarles los derechos y hacer lo propio con el mío.

7 COSAS QUE ME GUSTARÍA HACER ANTES DE MORIR

- Llegar a la presidencia del Gobierno de España por Ciutadans
- Ganar entre 200.000/250.000 euros en la quiniela
- Oupar uno de los principales micrófonos mañaneros
- Liarme con la novia de algún futbolista famoso
- Reconstruir un país en la miseria
- Ser Guardia Civil de tráfico
- Acudir a una fiesta 24 horas 'barra libre' de shushi

7 COSAS QUE MÁS DIGO

- Ya
- Y nada...
- Po eso
- Puede ser
- ¿Qué dices?
- sea
-'E cir'

7 COSAS QUE MEJOR HAGO

- Espaguettis a base de sofrito y caballa
- Ocultar cosas
- Dejar tirada a la gente (por desgracia)
- Anteponer principios a pasiones
- Adaptarme a mi interlocutor
- Conducir
- Lentejas

7 COSAS QUE NO SE HACER

- Mirar a los ojos de alguien más de 3 segundos
- Excusarme (aunque sea cierto)
- Reconocer mis errores
- Mentir
- Liarme un porro
- Cuidar niños pequeños
- mantener una conversacion telefonica por mucho tiempo

7 COSAS QUE ME ENCANTAN

- Comer
- Conducir
- Observar aviones, camiones y pueblos a distancia y figurar el destino o el nombre de ellos
- Hablar mal de alguien (horror)
- Viajar por España y fotografiar sus paisajs en mi mente
- La política
- Ver una película ambientada en la España contemporánea

7 COSAS QUE DETESTO

- Salir de casa por la mañana temprano
- Ambiente situacional previo a un examen (gente chillando, libros abiertos, compañeros recordando en voz alta)
- El egocentrismo de la gente que vive en su mundo
- Discutir con un desconocido
- Encontrarme/lograr lo opuesto a lo esperado
- Que un profesor me corte en clase
- La gente que no pone intermitentes para girar ni las luces cuando hay niebla

7 NOMINADOS

- Puga
- Miguelito
- El calvo
- Mi querido Pedro el granadino
- JR
- Pedro J. Ramírez
- La futura madre de mis hijos

Los dos primeros van para los visitantes más fidelizados de mi blog:p. Dejo al aire 1 de las 7 mejores cosas que hago y otra de las 7 que no se hacer, cuando tenga alguna pista las completaré.

miércoles, 5 de diciembre de 2007

KASU ALIDA DES

Esta tarde he cometido un suicidio saltándome las clases de economía por tener que ir a recoger a mi padre al aeropuerto, que tenía la opción de coger el metro o esperar a que fuéramos por él, y como venía de Bulgaria un tanto cargado de maletas pues he optado por escabullirme y ensanchar esa infraestructura tan querida por los universitarios, el puente.

Cuando llegué al aeropuerto dejé el coche y entré en la terminal 1, de las más nuevas del Aeropuerto de Barajas, donde estaba la cosa bastante tranquila. Cuando me dispuse a ver las llegadas de los vuelos, todos ellos europeos, desvié un poco la mirada a un cartel que me estaba llamando mucho la atención. Era un cartel que habían colocado a propósito junto a las pantallas informadoras de los vuelos y junto a las puertas que daban a las salas de recogida de equipaje, por donde salían los viajeros. El cartel informaba de los etarras más buscados por la policía en esos momentos. Reconocí a una de ellas, Saioa Sánchez, que huyó de Santander cuando unos nacionales dieron con su compañero, que se encontraba en un parking de la capital cántabra.



Este era el cartel, con 3 etarras más que no aparecen en google pero que desdeluego sí estaban en los carteles del aeropuerto, así que una de las dos referencias está sin actualizar. Me quedé mirando el anuncio largo rato, y ni una de las decenas de personas que había allí esperando o saliendo de la sala de equipajes prestó atención al rótulo. Sólo un extranjero un tanto bajito se acercó para ver quienes eran. Posiblemente pensaría que se trataba de un concurso, y los de la foto eran los ganadores. Nada más lejos de la realidad.

La asesina reconocida por mí es la de abajo a la derecha, y casualidades de la vida, hoy la policía francesa ha dado con ella en un pueblo al sudeste francés, cuando había recorrido 1000 kilómetros, pasando por Burdeos y habiendo amenazado a punta de pistola a al menos 3 personas entre ella y sus dos compañeros para la obtención de un coche. Todo este culebrón después de certificar, o al menos apuntar, a que se trata de la autora material del asesinato de Raúl Centeno y Fernando Trapero, es decir, la niñata que con toda la sangre fría del mundo y sin temblarle el pulso (lo del pulso nunca lo sabremos, pero la sangre, y no por ser Rh negativo, tuvo que ser escasa y un tanto helada) disparó a bocajarro a estos jóvenes defensores de la libertad y de la ley, desarmados y dejando a familiares y amigos desalmados.

¿Hay libertaZ en España? No. ¿Hay seguridaZ? No. ¿Hay paZ? No. ¿Miedo? mucho. Mucho miedo sentí yo al cruzar el País Vasco para venir a Madrid. Es cuando uno se da realmente cuenta de lo poderosos que son los medios de comunicación para dar una imagen, un arquetipo determinado de una región a la gente. Fue tal acojonamiento que solo me queda recordar la suerte que tuve de no haber sido yo uno de esos personajes que a punta de pistola tuvieron que ceder el vehículo a semejantes matones. Dormir en un parking de Saintes o aparcar en una cafetería de Guipúzcoa en un coche con la bandera rojigualda atada al retrovisor y una pegatina con la bandera anzaluza y española en la parte trasera no era de lo más inteligente para confiarse.

Caminos cruzados

Dicen que el aviso que ha logrado la detención de Sánchez lo dio un vecino que recogió a un autoestopista 'sospechoso'... si llego a ser yo el que lo recogía, el autoestopista no llegaba a su destino...

UNA MANIFESTACIÓN FALLIDA



Patético. Ayer asistimos (algunos por TV) a una desoladora imagen en la Puerta de Alcalá: la imagen de 4 gatos, dos de ellos zapateristas y otros dos de ellos auveteistas, que durante algo más de un minuto se cantaron en forma de círculo ''Zapatero, no estás solo'' y ''Zapatero dimisión'' de forma simultánea, mientras que los escasos 5 minutos de recuerdo por Raúl Centeno contaron con más convocantes que convocados.



Me llamó la atención, y realmente me dio lástima, de aquel e-mail que leyó ayer noche Carlos Alsina en directo en la que un padre de familia contaba cómo se acercó al centro de la manifestación, junto con su familia, y tuvo que salir de ella en cuanto la crispación volvió a alcanzar niveles inacotables, con vítores en favor y en contra de Zapatero, aunque al final se preguntó por la culpa que tendría el Guardia Civil asesinado de todo esto, y volvieron al punto con mucho coraje y decepción. Y con esta y muchas otras situaciones parecidas, aquella imagen de millones de manos que abandonaban por un día los mandos a distancia, pintadas de blanco y alzadas mostrando su más enorme repulsa a ETA y entre cantos improvisados en favor de Miguel Ángel Blanco quedaron más bien olvidadas, enterradas, sepultadas de por vida; de por vida porque difícilmente los políticos vuelvan a tener algún día la capacidad de concentrar a todos los bandos, y no sólo el escéptico, el apolítico, que ayer se concentró en la Puerta de Alcalá con la única intención de decir NO, EZ, BASTA YA.

viernes, 30 de noviembre de 2007

LA VERDADERA HISTORIA DE LOS PITUFOS


Sin anunciarlo previamente, aquí os dejo la versión verídica de la serie de dibujitos belga que durante los 80 encantó a millones de niños en toda Europa y en los 90 nos siguió encantando a algunos, no tan niños ya. Es una versión un poco difícil de tragar, mayormente porque algunos de sus protagonistas no estarán de acuerdo. Ellos siempre creerán en su verdad, en la verdad de siempre, en la verdad que les ampara ante los tiempos que cambian y ante los nuevos amigos.
He de decir que la versión incorpora personajes como Benji Praits o Peter Pan, y Papá Pitufo tiene el nombre real de Falete, ya que el doblador del mismo era el famoso cantante. (todos los derechos están comprados, señores), motivo más para que algunos pasen página e ignoren lo que es la pura verdad. Otro de los elementos que cambia en la famosa serie de Pierre Culliford es el hecho de que el malvado Gargamel, pese a haber sido así toda su vida, una vez fue amigo de los pitufos, siendo él quien los fue perdiendo poco a poco, y no ellos los que fueron perdiéndolo a él. Los que menos duraron cayeron en la trampa demasiado rápido. No se andaban con tonterías y preferían aceptar sus enfados que seguir creyendo en alguien que se las daba de alquimista (recordemos que el objetivo de Gargamel era la obtención de oro a partir de los pitufos). Los que más duraron, como falete, tardaron tiempo en darse cuenta de las intenciones de Gargamel y sus felinas influencias, como así se lo comentaron antiguos pitufos amigos del mago (Sassete, Tobi, Bromista, Palomo...) al pedir Falete consejo de sabios. Azrael, su gato inseparable, existía desde hacía 4 años, e influyó innegablemente a la pérdida de los amigos diminutos y azulones de Gargamel. Le daba consuelo, aliento, cariño. Se justificaban el uno al otro. Si uno tenía una opinión en público, el otro tenía que apoyarle. Nunca se refutaban el uno al otro en presencia de otros amigos. Por eso, misteriosamente las 'tracas' las tenían siempre en privado. Eran como una pareja Real, como la Infanta Elena. ¿Quién iba a decirnos que terminarían así?





Gargamel los fue perdiendo de manera estúpida. Goloso, por ejemplo, pitufo con el que tuvo extraordinarias relaciones durante la infancia, fue víctima de Gargamel cuando éste le pidió que bajara a por la pelota del trickibol. Como Goloso se negó, desapareció de su lista de amigos. Pasó lo mismo con Gafitas, que tras cambiarse de cuarto en una convivencia, no obtuvo perdón ni piedad por parte de Gargamel. Sasette se pasó un par de veces en el verano por la guarida de Gargamel con el único objetivo de mantener su amistad, de regar las plantas, como se suele decir, pero Gargamel la esquivó en sendas ocasiones con la escusa de la pesca (habría que especificar qué tipo de pesca, pues con esa red atada a un palo no son coquinas las que se piensa recoger, sino... ¡pitufos!) Es importante observar que la pérdida de otro amigo, Soñador, se produjo con el consenso entre Falete y Gargamel, pues daba mucha inestabilidad al equipo que habían formado.

Según Gargamel, también Bromista y Palomo daban inestabilidad al equipo, cosa que Falete aceptó puesto que, aunque fueran amigos suyos, unos amigos con los que salía los viernes (algo que enfurecía tremendamente a Gargamel) y se lo pasaba bien, reconocío que para el equipo que habían formado conjuntamente Gargamel, su hermano y Falete no cuajaban. Simplemente no cuajaban. Así se hizo. Se les echó y comenzaron una pretemporada con un equipo totalmente reformado por Gargamel, compuesto básicamente por sus nuevos amigos (claro, con estos sí podía salir el malvado Gargamel. Eso sí, cuidado de Falete porque si le pillaba en la playa con Bromista y Palomo entonces cambiaba de tono radicalmente, y sacaba el mismo tema: Falete, traeme sus camisetas. STOP. adios. En cierto modo, era verdad. Llevaban ya meses con sus camisetas sin devolver, pero no era deber de Falete pedírselas, porque ese año no era capitán. Gargamel argumentaba que 'eran sus amigos', y no le faltaba razón. Lo malo es que utilizaba el mismo argumento cada vez que averiguaba que Falete estaba con ellos o simplemente había estado con ellos la noche anterior. Era una especie de medida de presión, que Falete escarmentara, que Falete se diera cuenta que no podía olvidarse de esa manera del que fue su amigo todo este tiempo. Pero... ¿qué es un amigo, brujo malvado? ¿aquél con el que puedes contar cuando Azrael está en Paris, Santander, Torre del Mar o en su casa, cuidando de sus hermanas? ¿o aquél con el que puedes decir: sí, a las 12 salgo con Bromista y Palomo, pero podemos ir al Gambrinus a las 10? En realidad esto último pasó solo una vez, porque se cogió tal decepción Gargamel que Falete tuvo que recurrir al 'nunca mais' de compartir noches con los amigos. 'Nanai de la china'.
La real decepción por parte de Falete llegó cuando Gargamel negó la renovación a Peter Pan, otra manera de perder un amigo tontamente, atendiendo nuevamente sólo a los fines lucrativos del enemigo de la fraternidad: el rencor. Lo peor de todo fue la excusa: las numerosas lesiones de el pobre Pan. Y lo dijo así, tan tranquilo, sin consultar antes a Peter Pan, sin llamarlo tras el verano (como sí hizo con Benji). Y Gargamel argumentó que Peter Pan, tras su lesión, se había olvidado del equipo, cuando en realidad vino a la comida de Navidad y siguió posteando en el antiguo blog del equipo, http://www.udpaquete.blogspot.com/, del que ya no quedan vestigios, pero sí testimonios como el del pitufo Palomo o Falete, que nos cuentan cómo Peter Pan ponía al tanto al equipo sobre su lenta evolución de la ernia de disco en el tobillo. Alomejor era Gargamel el que no estuvo al día con esa web. Sin embargo, tuvo la suerte de econtrarse con Benji por la calle y eso les hizo amigos de por vida. En fin.
Falete aceptó en un primer momento el no contar con Peter Pan, argüiendo que si iba a faltar a los partidos y teniendo en cuenta la filosofía del equipo (buen rollo y asistencia a la mayoría de encuentros) entonces no valía la pena llamarlo. Pero entonces llegó una bonita noche de septiembre, en la que Peter Pan llamó a su colega Gargamel para pedirle el teléfono de unas famosas pistas de la Rinconada en la que ya habían jugado en calidad de compañeros de equipo varias veces. Al parecer, Gargamel se molestó porque Falete le comentó posteriormente que el partido iba a jugarlo con él y otros amigos que Gargamel no conocía. Peter Pan invitó a Gargamel a jugar un partido uno de esos días al fin de la llamada (no invitándole a jugar ese, en el que ya eran 10, entre ellos Jorgito el del chiste, otro de los numerosísimos pitufos caídos del entramado social de Gargamel) y eso propició que el malvado brujo la tomara esta vez con el pobre Peter Pan, que simplemente estaba en un aprieto del que cualquier buen amigo de Gargamel o incluso su preciosa Azrael hubieran salido impunes. Peter Pan, ya recuperado (para el desconocimiento desinteresado del brujo) estaba perfectamente bien para renovar por el equipo en el que estaba muy ilusionado jugar de nuevo. Llamó varias veces a Falete, por la tarde, por la noche, a la 1 de la mañana... muy preocupado por lo sucedido, por las tonterías de Gargamel... hasta que llamó al propio brujo para tratar del tema y éste solo le dio largas. Al final quedamos en un conocido bar de la ciudad de los pitufos para hablar con el aprendiz de Gargamel, su hermano, cascarón de huevo en muchas de las decisiones del club en favor del maligno Gargamel, y éste accedió, con los votos del otro fundador (Falete) a que Peter Pan jugara al menos los partidos amistosos. Más o menos la misma técnica que utilizaba el equipo para tantear a nuevos jugadores y así no meterlos de lleno. Pero no se cumplió, y no se cumplió por el persistente rencor odioso de Gargamel. ¿Qué podíamos esperar de un polémico brujo (como él se definía a sí mismo, polémico) que ya había perdido la mayoría de sus amigos?
Al final, Falete se mudó de ciudad. Después de todo no pintaba nada en la ciudad de los pitufos. El quería una vida mejor, y la encontró. Era la Gran Capital de los pitufos, donde se encontró con gente por todas las esquinas. En realidad era de las ciudades-pitufo más acogedoras del bosque. En clase encontró a una pitufina bastante interesante. Todo el mundo, incluidos Gargamel y Azrael, sabía que a Falete le encantaba ir en busca de pitufinas, y encontró una muy guapa, allí, en su misma clase.


Durante su estancia en la Gran Capital de los pitufos, Falete hizo como Peter Pan: no quiso que la distancia o la imposibilidad de entrar estar convocado le alejara del equipo, e hizo un record de visitas al foro del club, conectando con todos los amigos de Gargamel, que eran a su vez compis de Falete y colegas de equipo. Un mal día Gargamel creó un nuevo tema en el foro, 'política', algo que inicialmente atrajo a Falete, porque bien sabía su amigo Gargamel era un tema que le apasionaba, y era un tema que desde siempre había sido gustosamente despachado por ambos, sobre todo en esas famosas noches en las que Gargamel traía de vuelta a casa a Falete. El brujo llegó a confesarle a Falete que ''le encantaba hablar de política con Falete porque podía hacerse tranquilamente; Falete era muy comedido''.
No fue así en el foro. Quizá contribuyó un poco el hecho de que el internet es un medio muy frío, y todo podía malinterpretarse. El caso es que Gargamel, que ciertamente tenía las ideas muy claras y no era de los que apreciaban sentirse influidos por una teoría ajena a sus intereses, llegó a referirse a Falete diciendo que ''no radicalizara el foro'', a lo que Falete respondió que no había radicalizado el foro en ningún comentario, eso sí: en un comentario precedente tuvo la mala fortuna de acuñar el término 'Aznar'. Enseguida se dio cuenta de la clave: el nombre de Jose María Aznar es hoy para muchos sinónimo de radicalismo, fascismo, negligencia, mentira, engaño masivo, dictadura, 'teta culo pedo pis'. Así la pelota se fue haciendo grande, hasta que Falete, que además de tener las ideas claras es bastante sensible a las declaraciones fáciles y baratas de un progre que aparentemente defiende lo contrario a la esencia izquierdista (interprétese, 'NO a la pena de muerte'), no pudo tolerar que su amigo, bueno, lo que quedaba de amigo, deseara la muerte a un periodista cuando hacía escasos dos años le había confesado a Falete las torturas que estaba dispuesto a hacerle a un etarra. Vamos, nada con lo que Falete no estuviera de acuerdo. Evidentemente, fue algo que chocó mucho a Falete, uno de los muchos que había cambiado hasta ahora, pues no era la excepción.


Lo más gracioso de todo, y digo gracioso por no decir triste, fue la guinda que puso la fiel acompañante de Gargamel, que aprovechándose de una situación que en parte había favorecido ella mediante sus plagios a los mensajes de Falete, porque otra cosa no pero originalidad y madurez a la criatura le falta un poco, recordó al pobre Falete lo mal que le caía, lo frustrado que estaba en su nueva ubicación y el descaro con el que fardaba de ligues. Todo esto escasos minutos después de que Gargamel cerrara el post de política y comunicara a su fiel felina que Falete iba a ser eliminado del mapa en breve y de manera definitiva. Qué mejor momento para Azrael para desahogarse y decir todo aquello que quiso decir durante estos 4 años. Qué mejor momento que el día de la ruptura definitiva. Qué pena, sí, qué pena te daba decir lo que decías, pero qué tarde para decirlo, ¿no te parece?
El caso es que me hace gracia, porque claro, ella dice por la cara que estoy 'frustrado' en mi nueva ubicación. Será que tiene pruebas de que no estoy agusto... o alomejor es que conoce a fondo la frustración, como cuando le dije que no hace 4 años y me envió esa carta tan tristona. Dice también que voy fardando por ahí de ligues, cuando ella (que una vez me confesó, por boca de Gargamel, que yo era su mejor amigo) que conoce tan bien a los pitufos sabe que lo primero que hacemos al conocer a una chavala que está buena es presumir de conocerla, y si no que le pregunte a su querido amo, que estando comprometido tampoco se callaba al contarme la rubiaza pitufina que había conocido en la facultad. En fin, son cosas que ella conoce perfectamente y que las conoce simplemente porque junto con el aprendiz de Gargamel, es otro cascarón de huevo del malvado enemigo de los pitufos. En efecto, Azrael, la gente cambia, y si lo he hecho para mal mucho tiempo tuviste para decirmelo, y no haber ocultado entre sonrisas, las mismas que me dedicabas al yo invitarte al campo. Las mismas que ponías para ocultar tus celos cuando todos los pitufos nos lo pasábamos bien con Gargamel y tu solo mirabas desde una silla el balón viniendo de izquierda a derecha, y de derecha a izquierda. De muchos apuros te sacó el billar, querida gatita.
Pues sí amigos, esta es la verdadera historia de los pitufos, de la que podría escribir un libro, pero que he decidido resumir en estas líneas, dedicando a Azrael unas sabias palabras de Luis Herrero, ya volviendo a la vida real:
''A menudo, en muchísimas ocasiones, posiblemente más de las que nos gustaría, cabalgamos o caminamos al lado de personas indeseables, y luego sólo nos atrevemos a llamarlas indeseables cuando cruzan de acera y pasan a amigarse con nuestros adversarios''.

jueves, 29 de noviembre de 2007

¿FIESTA NACIONAL?

Como mucho tradición, pero ¿fiesta?. No se, llamar fiesta a la matanza de animales por la via de la tortura no es lo más apropiado si tenemos en cuenta que somos un país avanzado. Si acaso en una película de Tim Burton en la que los protagonistas fueran unos monos dominantes sobre la raza humana y la única diversión del pueblo fuera la de estos humanos, dicha podría denominarse como tal. El problema es que la raza humana se presupone a sí mismo como inteligente. No somos monos, ni esto es una película. Es lo que pasa en nuestras plazas de toros todas las semanas.
http://www.geocities.com/liberaccion_fanzine/tauromaquiasufrimiento.html define a la perfección el proceso de sufrimiento de un toro que de campar anchamente por sus praderas pasan al ruedo

Antes ya de ser llevados a la plaza los animales padecen múltiples agresiones, que van desde su marcado con hierros al rojo vivo a su transporte en cajones, en los que no pueden hacer prácticamente ningún movimiento y padecen, en verano, un intenso calor. Previamente a las corridas, los toros son sometidos a golpes con el fin de privarles de fuerzas, además de otras intervenciones, que incluyen desde el afeitado de sus cuernos a su dopaje.

Ya en la plaza, el toro se ve acorralado en un círculo cerrado del que no puede salir. Se le clava además la divisa, un arpón clavado en su carne con el objeto de irritarlo con el dolor y mostrar los colores de la ganadería. A continuación el toro es herido por el picador que, montado a caballo, hunde en su costado una lanza rematada con una pica de 10 cm de largo, la puya. Ésta, una vez clavada en el cuerpo del animal, es movida de un lado a otro dentro de éste para ocasionarle el mayor daño posible y así debilitarlo, causándole grandes lesiones de las que sangran profusamente.

En realidad, en la mayoría de los casos, los toros resultan heridos de muerte ya por éstas, siendo el resto de la fiesta una prolongación de su agonía con nuevos tormentos a añadir a éste. A su vez, los caballos se encuentran a menudo aterrorizados y no es extraño que se les golpee o agreda de otros modos para obligarles a entrar en la plaza (causándoles quemaduras, administrándoles descargas...). En ocasiones, ello les cuesta la vida, al recibir embestidas de las que ya no son tratados (por el contrario, se les mata y comercializa su carne).

Tras la puya, los toros son heridos con las banderillas, seis arpones de hasta 6 ó 7 cms. de largo, que al moverse el animal por el dolor que sufre van desgarrando su carne. Si éste se encuentra ya demasiado debilitado o aterrorizado (no siendo lo que en el ámbito taurino se tiene por un animal bravo), se le clava un par de banderillas extra, conocidas como banderillas de castigo, de mayor longitud (hasta 10 cm.).


En muchas ocasiones los animales, llegados al final de su tormento, se encuentran tan exhaustos y, sobre todo, psicológicamente tan hundidos, que se dejan matar. Pero la muerte que les espera es lenta y dolorosa. La espada del matador normalmente les hiere en la tráquea o pulmones, y en ocasiones sufren repetidas estocadas. No es extraño que tras esto siga moviéndose y quejándose del dolor, pasándose entonces a agredirlo con la puntilla, un cuchillo con el que se intenta seccionar la médula espinal del animal. Sin embargo, es común que ésta quede únicamente lesionada, y el toro quede paralizado pero totalmente consciente. De esta forma, un gran número de animales se encuentran todavía vivos cuando se les arrastra fuera de la plaza y son despellejados y despiezados (y también, si es el caso, cuando les cortan las orejas y el rabo).

domingo, 25 de noviembre de 2007

LA ENTROPÍA EN EL SER HUMANO

Rafael González García de Cosío 2º Periodismo G
Universidad Complutense de Madrid

La vida no es un objetivo, no es la mera supervivencia. Es más bien la lucha por la consecución de unas metas, marcadas o no, innatas o deliberadas. A lo largo de los años, las personas se van preparando para el logro de unas actividades que han de ser fraguadas por pura realización personal. A los 6 años, nuestro objetivo es no orinarnos en la cama; a los 12, formar una pandilla de amigos; A los 20, la pérdida de la virginidad; a los 30, ganar mucho dinero; a los 50, seguir ganando mucho dinero; a los 70, mantenerse firme y seguir adelante pese a la muerte de tus amigos, y a los 85, de nuevo no orinarse en la cama.

Frente a todos estos acontecimientos, surge la necesidad de abatir un actante siempre presente en la consecución de estos deseos, la entropía. Esta entropía supone el desorden en nuestras vidas, un desorden al que hemos de aplicar un antídoto a base de las nuevas tecnologías, como pañales, preservativos o sujetadores. El hombre nace llorando, ingentemente dependiente de sus padres, y es la madre la que en ese primer momento se ocupa de que el bebé llegue al equilibrio, calmando su hambre y su pena, dos pájaros de un tiro. Es cuando llega el alcohol, la rebeldía y en definitiva la adolescencia cuando las personas comienzan a ser más dependientes, o al menos ‘independentistas’. Es cuando van a comprar en grupos todas esas cosas que pueden hacer feliz a un joven, aunque bien está recordar que no siempre los deseos de un quinceañero pueden ser los más convenientes para su integridad física, y al mismo tiempo hay que denotar que la entropía no siempre es la misma a una edad que a otra. El desorden de un adolescente no está en su cuarto, aunque sea así como lo pensemos en un primer momento. El desorden, su entropía, viene cuando este joven agoniza al verse al espejo y observa esas cordilleras rojizas que le indican por un lado que está creciendo y por otro que come demasiado chocolate. Es ahí cuando hay que poner remedio, y la cosmética pasa también al terreno de los chicos.

Una vez el hombre va haciéndose mayor, todavía en su juventud, comienza a tomar conciencia de las cosas y de la dureza que esta vida maravillosa y por gentileza de Dios nos trae a diario. Al tiempo que 6 horas de sueño le parecen a un becario suficientes, la entropía va configurándose de tal manera que conseguir una vivienda, buen clima en la familia o una relación estable con tu pareja, aparecen como nuevos elementos de desorden en tu vida. Es cuando el hombre tiene que poner todo su empeño y cariño en que todo salga bien, que todo llegue a un equilibrio emocional, material o entrópico; empieza a trabajar duro, ahorrando y moviéndose por el ámbito inmobiliario. Pone todo su empeño en agradar a su familia y no duda en arriesgar en ciertos temas para sus relaciones personales. En los años posteriores, cuando el hombre se hace padre, pasa a tener de nuevo en su poder descendientes que le son dependientes hasta una cierta edad, y va a tener que luchar contra una nueva entropía: la mala lengua de su hijo, sus oscuras actividades al hacer novillos, su desconocida pareja sentimental, su mala educación… con un discurso imponente y vencedor, única manera de que ese niño llegue a la madurez afrontando sus entropías de la mejor manera posible y sin ayuda de nadie. Las residencias de ancianos son quizá el mejor ejemplo para el combate a la entropía de las personas que por edad ya no pueden valerse por sí mismas, y su lucha es disputada ahí mismo, en el rincón donde probablemente están supuestas a morir. Es quizá la entropía más positiva que existe, pues cuidar de los complejos problemas y enfermedades de estas personas puede llegar a ser exhaustivo.

Quizá sean las malvas las únicas privilegiadas que puedan presumir de causar estragos a unos cadáveres que se van pudriendo sin que podamos hablar de entropía, en un estado que se supone en equilibrio.

martes, 20 de noviembre de 2007

INFORME DE UNICEF

Hoy es el día en el que conmemoramos los derechos del niño, un día en el que UNICEF ha salido a la palestra a desvelar un dato escalofriante y que da mucho que pensar a los medios de comunicación, últimamente monotemáticos.

Miles de niños desaparecen a diario con pruebas de haber estado chateando con un desconocido en horas anteriores.

La breve conclusión que hago es lo que ya había estado comentando estos últimos meses, cuando 'la pequeña' Maddie ha estado ocupando todas las portadas y noticiarios en los apartados de internacional. ¿Es justo? ¿Está bien que sus supuestos padres se estén forrando a partir de una historia que tiene toda la pinta de ser falsa? ¿Qué piensan los medios de esto?

Y mientras, miles de niños desapareciendo a diario...

lunes, 19 de noviembre de 2007

EL PODER DEL AGUA. DE BIEN COMÚN A OBJETO DE CONFLICTO

Rafael González García de Cosío. Movimientos literarios
2º PERIODISMO G. Universidad Complutense de Madrid

EL PODER DEL AGUA. DE BIEN COMÚN A OBJETO DE CONFLICTO.

Aunque parezca mentira, se habla de lo mismo, de la misma materia. Sólo que, lo que a principios del nuevo milenio aún era derrochado y altamente contaminado por las grandes ciudades, hoy, décadas después, se ha convertido en el principal indicador de fuentes bursátiles y un referente inolvidable para los países que todavía buscan una buena excusa para invadir otras naciones.

Una breve descripción del panorama geográfico-político actual del mundo podría bastar para explicar, de una forma neutral y sin sumisión a los dos grandes bloques globales (Canadá y Rusia) la pujanza por el control del bien más vital y necesario para el desarrollo, aunque haya quedado muy plasmado en la prensa de décadas anteriores que hemos llegado ya al fin, y no porque Nostradamus estuviera en lo cierto, o porque no quede nada por inventar, sino porque no hay más desarrollo con que contar, sin agua no hay progreso.

En España miramos al extranjero, como siempre se hizo a principios del siglo XXI, en el que tuvimos aquél déficit exterior record por las excesivas importaciones y escasas exportaciones que realizábamos. La diferencia es que ya no miramos con el fin de seguir siendo una de las principales potencias económicas del mundo, o para darle a China –de forma involuntaria- la capacidad de convertirse en superpotencia. Ahora miramos principalmente a Canadá, principal exportadora de agua dulce, cuando sus embalses no superan el 43% de su capacidad, lo que hace agonizar al resto del planeta ante la incertidumbre de si habrá agua para todos o sólo para unos pocos. El precio del barril -no el de Brent, sino el de Niágara- ha llegado, según los últimos vaticinios de la prensa digital, a los 115 euro-créditos, lo que ha marcado desde hace varios años el final de muchas vidas humanas. En Inglaterra sigue lloviendo debido a su nuevo clima tropical, que ya es insufrible en muchas zonas de Centro América. El Benelux y la República de Valonia no son más que arrecifes de coral en primavera y baratos mercadillos flotantes durante el otoño. Venecia cambió de nombre a Nueva Atlántida y cualquier ciudad del mundo ofrece ahora paseos en góndola, como otros muchos países adoptaron el famoso autobús rojo turístico de dos plantas que lanzó Londres como medio eficaz de transporte. Groenlandia no es más que un archipiélago con forma de boomerang, y en definitiva la Tierra ha adoptado una imagen que bien se parece al preámbulo de la película de Waterworld.

El problema no es el cambio climático, como se nos hizo pensar desde finales del siglo XX. Estábamos avocados mucho antes a la escasez de agua. Si echamos la vista atrás, nos daremos cuenta de que no fue tan difícil como se pensaba echar mano dura contra los políticos, y con nuestros vecinos de al lado.

Ahora, cuando el papel ya es historia y sólo Internet –ese medio descontrolado que se hizo con las competencias de la raza humana en cuanto a referente comunicativo- nos ofrece una desconfiante referencia histórica, además de fechas y calendarios surgidos a raíz de millones de internautas que aseguraban, uno por uno, no haber perdido la noción del tiempo tras los continuos diluvios de los últimos lustros, puede decirse que han sido poco más de 100 años los que han bastado para que la Tierra se cebara con todo aquello que seguía actuando, despreocupante, de espaldas a las advertencias de los expertos sobre cambio climático. Pero insisto, no todo ha sido la marginación del calentamiento global como tópico a tener en cuenta. Cuando las naciones que vivían principalmente del turismo se aventuraron a rendirse a los pies de las colonias alemanas y británicas –asentadas en todas las costas donde más pegaba el Sol- y al pelotazo urbanístico, todos los alcaldes de esos pequeños municipios costeros –verdaderas atracciones turísticas para el turista que buscaba un cielo despejado, en el caso de los viajeros nórdicos y para aquél que disfrutaba de una sola semana de vacaciones, en el caso de los nipones- se vieron obligados a destinar gran parte del presupuesto municipal al mejoramiento de las instalaciones turísticas y de ocio, inclúyase en mejoramiento la expansión de zonas residenciales y hoteleras en primera línea de playa, corroborando al incumplimiento penal de las famosas leyes urbanísticas de países como España o Grecia, pasando por todas las reliquias playeras del Mediterráneo.

Fue decisiva la proliferación de manantiales, ríos y embalses con el fin de ser una alternativa a las numerosas enfermedades como la legionela, para que gobiernos como el de EEUU afianzaran sus acuerdos comerciales con Canadá para la privatización de lagos y glaciares para su posterior puesta en el mercado. Fue también decisivo el derroche de agua en esos kilométricos paseos marítimos en los que a través de las fuentes, se hacía partícipe a cualquier veraneante.

Si nos fiamos de esos calendarios ‘colgados’ de Internet de los que bien puedes fiarte un día y otro desconfiar al completo de ellos, más de la mitad de las páginas nos sitúan en torno al 2102, si bien no me acuerdo del comienzo del nuevo siglo, del que se supone tendría que haber oído de una nueva amenaza de las computadoras o bien debería haber sido avisado de fiestas locales, aunque ya quede poco que festejar. Ya nadie quiere un reloj, por ello nadie quiere tener una cuenta atrás para todo aquello que se supone tiene que motivarnos a luchar en la vida.

Aunque suene ilógico, quizá aquellos dietistas del siglo XXI que se ocupaban de aconsejar a las míserables mentes consumistas occidentales tuvieran en su momento la razón: en la conciencia, como en el comer, tanto las carencias como los excesos son dañinos. Ni la falta de agua en países tórridos, que condujo en muchos casos a las guerras neandertales entre pueblos que una vez fueron uno sólo, ni la abundancia de este bien común en países como El Reino Unido o Canadá, ayudaron a la concienciación social sobre la conservación de un elemento fundamental para la vida. Sólo las naciones con un grado meridianamente alto en educación y unas reservas de agua modestas pero suficientes supieron en su momento controlar el despilfarro del que solo los acuíferos eran testigos.

Duele recordar, en este lecho de muerte de nuestra madre Tierra, aquellas imágenes de las personas que, para mayor comodidad, dejaban abierto el grifo mientras se afeitaban para cumplir con la importancia de la estética en la sociedad, un grifo por donde corría la agonía de millones de personas y la parsimonia de otros pocos. Duele recordar también la infancia, aquella de la que hablan como nuestra ‘época de oro’, la flor de la vida, etapa en la que muchas veces hacíamos gala de ese derroche tomándolo como un festejo más, una verbena más a apuntar en los calendarios de papel. Un ejemplo es el de la Fiesta del Jarrito, celebrada cada mes de septiembre en Galaroza, un pueblo onubense situado en la Sierra de Aracena, ahora transformada en una de las mayores superficies de manglares del mundo. Duele recordar y no poner remedio a ello, de pasar del tema y sin embargo seguir procreando hasta aumentar la población a números insospechados hace décadas.

Muchas veces se atentó contra los pueblos con el fin solemne de alcanzar el poder. Fueron muchos los cantamañanas que encabezaban algunas de las propuestas para el freno a esta decadencia, de la que todos fueron responsables. Pocos sin embargo fueron los que dieron un paso arriesgando el cargo para la consecución de una meta universal: preservar la integridad de nuestro planeta en base a previos avisos de nuestra madre naturaleza.

viernes, 16 de noviembre de 2007

INSTANTES

No es que me haya quedado sin recursos, esque me he quedado mirando entradas antiguas y a decir verdad las que hacía a comienzos de año eran mucho más interesantes que las de ahora, y hay una en la que recité unas líneas de J.L Borges, que son las que pongo a continuación.

"Si pudiera vivir nuevamente mi vida... En la próxima cometería más errores,sería más tonto de lo que he sido,de hecho tomaría muy pocas cosas con seriedad.Sería menos higiénico, correría más riesgos, haría más viajes,contemplaría más atardeceres, subiría más montañas, nadaría más ríos. Iría a más lugares a donde nuca he ido.Comería más helados y menos habas,tendría más problemas reales y menos imaginarios.Yo fui de esas personas,que vivió sensata y prolíficamente cada minuto de su vida;claro que tuve momentos de alegría. Pero si pudiera volver atrás trataría de tener solamente buenos momentos;no te pierdas el ahora.Yo era de esos que nunca iba a ninguna parte sin un termómetro, una bolsa de agua caliente, un paraguas y un paracaídas. Si pudiera volver a vivir comenzaría a andar descalzo a principios de la primavera y seguiría así hasta concluir el otoño...Daría más vueltas en callecitas, contemplaría más amaneceresy jugaría más con niños, si tuviera otra vez la vida por delante. Pero ya ven, tengo 85 años y sé que me estoy muriendo...".
(José Luis Borges).

Hay motivo para volverlo a poner. Además de mi tristeza e incredulidad por la muerte de mi perro, único testigo animal del fallecimiento de mi otro perro, ambos delimitadores de una buena época, está el hecho de que haya comenzado una nueva vida aquí en Madrid, vida que tengo que aprovechar y a a que he de acostumbrarme, pues pese a tener 20 años y haber pasado ya por 3 universidades, aquí pretendo quedarme.

miércoles, 14 de noviembre de 2007

RUSO HA SIDO ATROPELLADO

¿De qué otra manera podía titular la triste noticia?

Llevamos semanas con camiones de aquí para allá, entrando y saliendo del recinto de mi casa en Sanlúcar con motivo de las obras que se están gestando en la planta baja. Realmente Sanlúcar no acogía camiones desde la pavimentación de la pista de tenis, hace más de 18 años, y esta vez entraban a diario, sorteando -con mucho cuidado para no enfadar al dueño- naranjos por un lado y valla de la cancha de tenis por el otro. Lo que no sabía este supuesto chófer -nuevo en las obras de casa- es que Ruso, como la mayoría de los perros, corría a saludar al visitante en cuanto este entraba en su territorio, de la manera que fuera, poniendo en peligro su integridad física por ser negro y pequeño.

Lo que no sabía Ruso probablemente es que el camionero no sabía de su existencia, y que estando ciego debía de haber tomado más precauciones. Pero a él le dio igual. Corrió de todas formas, siempre lo hizo. En las mañanas de sol, ibas a comprar el periódico y a la vuelta él estaba ahí, apoyado en la cancela, esperando la vuelta de su amo o aprovechando ese solito que no le daba los árboles de la entrada a casa.

Me muero de impotencia al revisar mis planes de traérmelo a Madrid, y mucho más rememorando esos buenísimos momentos con él, unos momentos que tras la llegada de Radio y Cani han ido decayendo hasta perder las ganas en algunas ocasiones de agacharnos para acariciarlo como a los otros.

Son momentos inolvidables:

-Sus primeros días de vida, en la cancha de tenis, jugando con la lata de Pepsi con la que aprendió a jugar al futbol.
-Sus primeros baños en la palangana, que nos hacía debatir sobre si necesitaba pinzas para las orejas y así no entorpecer el lavado del resto de su cuerpo.
-Aquellos fines de semana, que lo llevábamos a Guadalcanal para que nos ayudara en la caza de conejos, sin percatarnos de que se dedicó a explorar el campo por si tocaba la flauta y encontraba alguna pelota, mientras nosotros nos turnábamos la escopeta y no dejabamos de espantar a los animales que por aquellas horas escaseaban.
-Aquellos días de verano en Conil, que pasamos en la playa con él jugando al fútbol, y era el único que aguantaba porque a nosotros nos mataba la arena. Memorable aquél día que se acercó a dos mujeres haciendo Topless y se echó en sus brazos.
-Las temporadas que pasaba en casa y nos levantábamos con envidia sana al verlo en el sofá, encima del cojín, en el sitio de mi madre, durmiendo hasta no se qué hora.
-Los paseos por Sevilla, en los que renunciaba a seguir andando clavando sus dedos en el suelo cuando quería lamer alguna mancha.
-Las persecuciones con Draco, que consistían en dos o tres vueltas a la casa con Draco con el rabo entre las piernas.
-Su toque de atención a Draco, que monopolizaba el pasillo, para poder subir y estar con nosotros.
-Su postura de niño a la que no renunciaba.
-Sus enfermedades, muchas a lo largo de su vida: la inflamación del recto, el quiste en el pecho, los ojos que en sus últimos meses le habían cegado, la mordedura de otro perro más grande, y cuando lo dábamos por muerto un hombre lo trajo a casa con dos grandes cicatrices.
-Cuando se quedaba mirando al suelo en vez de saltar para pedir la comida, como todos los perros.
-Jugando al ratón y al gato en la pista de tenis, en especial aquella vez en la que el sol pegaba y nosotros sin piedad alguna provocamos que cayera al suelo mientras perseguía con la mirada el balon...
-Sus últimos dos años, en los que respondía más al nombre de Rusillo que a Ruso.
-Su mordedura a la americana, que supuso su regreso definitivo a Sanlucar.
-Sus 6 meses de convivencia con Radio y Cani, en los que claramente se vio perjudicado porque no paraba de ser pisado por los grandes, a lo que respondía con ladridos de impotenca apuntando al cielo.
-Durante la sedación y muerte de Draco, en la que inexplicablemente lloraba mirándome al tiempo que yo fijaba la mirada en Draco...

Descansa en paz Rusillo.

sábado, 10 de noviembre de 2007

PUTEADITO

Os pongo al día dependiendo de una mierda de conexión wifi.

Llegué por fin el martes a Madrid y el mismo miércoles hice la matrícula. Aún faltan algunas cosas por entregar, pero ya he podido entrar en clase (por la tarde, en el grupo G). El caminito desde mi casa es algo coñazo (15 minutos a pie y 40 en metro), por lo que debo salir 1 hora antes de mi casa y compartir vagón con decenas de personas, como sardinas en lata pero de las de 11/14 piezas.

En casa se está meridianamente bien, pues tengo lo que quería: independencia, cocina propia, libertad, tranquilidad y... bueno, falta lo más importante, un cuarto propio, pero eso es algo que tendré el 22 (ansiada fecha del dichoso calendario) de este mes. Hasta ahora he probado cada rincón de la casa. Esquina del salón, pasillo... y esta noche, a la cama con mi hermano, que según le comunique mi padre, tendrá que poner un filtro azul a la bombilla o colocar una bombilla de este color, para así no molestarme si se da el caso de acostarme antes. El caso es que tenemos una grande montada en casa, peleas por aquí, peleas para allá, y yo mientras acudiendo a las clases que según la profe de publicidad, 'llego un poco tarde'. Esta mastodóntica ciudad -con un mastodóntico clima, como bien definió Eusebio Pérez- da para mucho, y yo sin haberme instalado al completo, sin haberme matriculado del todo y sin haber conocido aún a alguien a quien ponerle nombre, podéis imaginar lo estresado que me encuentro.

Espero que los días pasen rápido, al tiempo que los aproveche al máximo. Un saludo!

viernes, 2 de noviembre de 2007

ESCALAFÓN DE LOS 8 MEJORES CONDUCTORES

Como hoy llevaba ya 66 entradas desde la creación de mi blog (uno por cada 6 dias, aproximadamente) me voy a permitir el lujo de poner otro, ya que el número 66 pese a tener solo 2 cifras me da yuyo, en plena celebración de todos los santos.

Como muchos ya sabéis, le doy mucha importancia al tema de la conducción. Creo que en España la gente no le da la menor importancia a este tema, y aunque respeto que haya gente que no lo considere un tema a tratar, yo creo que debería interesar a todos, o al menos a aquellos que cojen un coche todos los días y comparten carretera conmigo o con algún familiar mío.

Para mí, el simple hecho de poner un intermitente a las 3 de la mañana en la autopista menos transitada de España ya es una necesidad, por poco tráfico que haya. Respetar el semáforo de un pequeño pueblo costero es fundamental, y sobrepasar a un ciclista a 1.5 metros de distancia no es tan difícil. Creedme que si todos fuéramos Don Perfectos (perdóneme Benito Pérez Galdós) en la carretera, no habría víctimas. Sino, tomad las noticias de cada día, las que vienen ilustradas con el desagradable color rojo bermejo que tiñe el asfalto, y ved el motivo de todas esas tragedias: el conductor iba hablando por el móvil; el conductor se saltó un stop; el conductor iba a 200 y bebido, sin carné; el conductor hizo un adelantamiento con línea continua en pleno puerto de montaña, etc.

He aquí una lista con los 8 mejores conductores de España, vamos, aquellos con los que me siento más seguro si voy con ellos:

1) Yo (no, no es coña, es cuestión de preferencia)
2) José Carlos
3) Mr. Paco
4) Mi padre
5) J.Alberto
6) Borja
7) Juan
8) Ricki

A MADRID EL 6 DE NOVIEMBRE

Finalmente me ha llegado la carta de admisión de la Universidad Complutense. Entre hoy viernes y el lunes próximo me ocuparé de realizar los últimos trámites para poder mudarme al piso de mi hermano sin problemas.

Ya el martes accederé a la matriculación en Segundo curso de Periodismo en la Complutense.

lunes, 29 de octubre de 2007

CÉSAR VIDAL Y SUS 8 LENGUAS

Ahora mismo estoy escuchando La Linterna, y se encuentran en una entrevista de las inusuales, de las que hacen en inglés porque el entrevistado es, claro, extranjero. Resulta que el que hace las preguntas es el mismo director madrileño, y no los famosos traductores que actúan en programas como el extinguido ''Lo Más +'' o el también abandonado ''Goma Espuma'' de Onda Cero, sustituido por la siempre dicharachera y a la vez estúpida Julia Otero.

El caso es que ahora me encuentro con que el famoso director de La Linterna está entrevistando a un israelí sobre el problema judío del holocausto, y lo está haciendo en un inglés que deja bastante que desear. Ni la pronunciación ni la fluidez que un hombre que asegura traducir al español 16 lenguas deberían pasar así de mediocres, sobre todo en un fantástico periodista como es el señor César Vidal, que conoce y ha escrito tanto sobre la cultura judía y manuscritos hebreos.

Aún así conste mi admiración sobre el hombre más culto de España.

viernes, 26 de octubre de 2007

JUGUEMOS A IDENTITY




Presidente del Gobierno que redujo los impuestos al tiempo que saneaba las cuentas públicas, bajó el desempleo del 22% al 11%, eliminó el déficit fiscal, multiplicó el número de juicios rápidos, duplicó las ayudas para las víctimas del terrorismo, reforzó el Código penal para terroristas, Elaboró la ley de partidos para eliminar a Batasuna del mapa, acorraló a la ETA hasta el final cuando a estos asesinos solo les quedaba en la chistera un golpe de Estado mediático...


Presidente del Gobierno que claudicó ante la banda terrorista negociando 4 años antes de entrar en el Gobierno, traicionando al PP y a los españoles, zanjando la Deuda Histórica con Chaves para el periodo electoral mientras concede 3.000 millones de euros de <> al tripartito catalán; dividió a los españoles en rojos/fachas declarándose él mismo rojo, dando más presupuesto a las comunidades más ricas y dejando a Madrid con 0% en incremento; publicitó la alianza de las civilizaciones con Evo Morales, Chávez y el comandante a la cabeza; llamó hombre de paz a un terrorista, trató con ''humanitarismo'' a un huelguista de propia voluntad con tal de no fracasar en el proceso, olvidando ese humanitarismo con los GAL; mantuvo a PCTV y ANV en el parlamento vasco, incumpliendo de nuevo la Ley de partidos; se le llenó la boca de cumplir la Ley de Banderas y Rentería más 100 ayuntamientos socialistas más en País Vasco y Cataluña no colgaban la bandera nacional; apagones, socavones y atascos interminables con tal de tener el AVE para antes de las elecciones... etc etc etc

martes, 23 de octubre de 2007

HAZAÑAS II

Lo prometido es deuda.

Después de ver esas 4 señales color verde (las que indican la delimitación de una provincia o comunidad autónoma), señales que Magda no grabó porque no le daba tiempo a coger la cámara y prepararla, nos adentramos en Aragón. Dejamos atrás los amarillentos campos de paja castellanos, y ya se empezaba a divisar una auténtica réplica, si no resulta contradictorio de decir, del Desierto de Tabernas. Muchas montañas orneaban el paraje aragonés, también muchos campos de caza y sobre todo muchas llanuran que parecían campos de sal, cuando realmente sólo eran kilométricas explanadas inhabitables de espejismos.

Paramos a comer esos sandwiches en una estación de servicio, puesto que ya habíamos entrado hace tiempo en la A-2 de siempre y la Guardia Civil podía andar por cualquier sitio. Y vaya que si anduvo... Aragón es la comunidad autónoma que hasta ahora más agentes tiene en sus autopistas, o al menos esa fue la impresión que me dio hasta abandonar la provincia de Zaragoza. El caso es que la estación en cuestión no debía parar muy lejos de Teruel, y vaya si la gente es rara en el norte, porque los dos personajes que allí había sirviendo eran pa llevarse un premio. Se me acercó un hombre mayor, de pelo blanco y camisa rojiblanca típica de las de Cepsa, y cogiendo la manguera Diesel balbuceó algo que sólo pude decodificar con la costumbre que me lleva a repostar en una gasolinera que no es de auto-servicio: ¿cuánto, hijo?

Le dije lleno, y su compañero, un chaval de unos 20 años, hermano gemelo de Chuky el de los Serrano, de aspecto despeinado, mellado por ambos lados de la boca, camisa abierta y de nombre Rafael, eso sí, se puso a contar en voz alta lo que parecían los gastos del mes. -3000!- el hombre reforzaba- no, no creo que tanto. ¿Seguro?- claro jefe... aunque... también 4000.- Así hasta que me devolvió la tarjeta de Caja Madrid y pude meterme en el coche a comer tranquilo.

Se ve que a los aragoneses también le gustaba la sombrita. Como para no gustarles, en plena operación vacaciones de agosto. Tuvimos que aparcar bajo un árbol que no daba sombra, y los sanwiches adquirían, creedlo, un sabor diferente al habitual.

Próxima: Luft in Gerona.

lunes, 22 de octubre de 2007

HAZAÑAS I

Al momento de abandonar Madrid, como estaba yo fácil de dinero, me desvié por la R-2 en vez de coger directamente la carretera de Barcelona. Era todo un desierto, pero así como en El Escorial, podían divisarse las torres de Chamartín a más de 30 kilómetros, más o menos la distancia en la que encontré la primera gasolinera para parar (ya sabéis cómo son las autopistas de peaje). Teníamos que aprovechar para repostar, alimentar a mi Magda y sobretodo comprar provisiones para lo que se nos aventuraba: un largo viaje. Además, se me antojó comprar El Mundo y El País, periódicos que me aguanté del brazo junto a unas bolsitas que había de oferta y continentes de un sandwich, una bolsita de patatas y una coca-cola, creo. El periódico de Polanco traía consigo una bonita saga de revistas (en el número de ese día venía la primera, sobre España, a la que seguiría Turquía, Grecia, Marruecos e Italia). La saga iba, evidentemente, sobre parajes del mediterráneo. No sé porqué, pero la portada de esa revista sobre España, en la que aparecía un chaval tirándose del acantilado de un islote ibicenco, me encantó. Simplemente me encantó. Llevaba conmigo para el viaje un disco con 3 canciones de Serrat, y mía fue la sorpresa cuando ví que la portada llevaba el título de 'De Algeciras a...'; nada ilustraba mejor lo que El País había preparado para esas 5 semanas de agosto.

Ya dentro de la gasolinera, puesto en la cola y aguantando con los pesados periódicos (que era domingo, oiga) más las dichosas provisiones, una familia de marroquíes, y en especial una joven, me preguntó: 'parlez vous français?' y yo, ilusionado ante la gran manada de gente que ahí había, le dije que sí. Entonces me preguntaron cómo se llegaba a Algeciras (era evidente que eran una familia más participante de esa marea árabe de la operación 'Paso del Estrecho'). Me costó lo mío, pero pude defenderme. Le indiqué que estaban en ese momento en la A-2, una de las autopistas radiales de España que no llevaba precisamente a Algeciras, sino a Zaragoza. Además, estaban en el sentido opuesto. Por ello, les dije de dar la vuelta... aunque dichoso vocabulario, no me acordaba de cómo se decía 'vuelta', y como bien les comenté a las gasolineras, 'era la palabra clave'. Ellas se rieron, y yo, entre la felicidad de haber ayudado a una familia del país vecino y la felicidad de... porqué no, haberla liado en una gasolinera, me fui bastante contento por los campos de España y en especial esos ¡4! cambios de comunidades autónomas que hay entre madrid y Barcelona: Madrid-Castilla La Mancha, Castilla la Mancha-Castilla y León, Castilla y León-Aragón, Aragón-Cataluña.

Próxima: Gasolinera entrando en Aragón.

domingo, 21 de octubre de 2007

LA CONVERSACIÓN MEDIADA Y PSEUDO-CENSURADA

TE QUEDAS HELADO CON LOS SEGUIDORES DE EQUIPOS GALÁCTICOS

(Va a ser que los equipos no sólo crean aficción. Ser catalán y madridista tiene mérito)


falete... telepizza, que desea? magdalenas no te jode... < dice:
bueno ire yo a barcelona ok??

}{}{~\-/\\-/~}{}{ apuesta ganada y CLAVADAAA!!!! habibi GORDITO digamos bonjour a PARIS dice:
pero el es del madrid


falete... telepizza, que desea? magdalenas no te jode... < dice:
a si

}{}{~\-/\\-/~}{}{ apuesta ganada y CLAVADAAA!!!! habibi GORDITO digamos bonjour a PARIS dice:
no te acuerdas ni de lo qe dices


falete... telepizza, que desea? magdalenas no te jode... < dice:
bueno

falete... telepizza, que desea? magdalenas no te jode... < dice:
eske pensaba en ti..

falete... telepizza, que desea? magdalenas no te jode... < dice:
digo que ire a barcelona

falete... telepizza, que desea? magdalenas no te jode... < dice:
para mofarme desde lo alto de montuic

falete... telepizza, que desea? magdalenas no te jode... < dice:
y al madrid este año lo eliminaremos de nuevo de la copa

falete... telepizza, que desea? magdalenas no te jode... < dice:
diselo


}{}{~\-/\\-/~}{}{ apuesta ganada y CLAVADAAA!! enviado 21/10/2007 21:49:
...$60$$ ... ... ][ òÔ ][ ع ىŕĢiØ ] Mo CUISHLE, PARIS es nuestro[ Ôó] [ .::. $$ dice:
q felicidades, q No Nos hacen falta trofeos meNores como ese, Nuestra aspiracion es ganar liga y champions, y No fliparNos con un torneo de Poca monta y luchar por la permanencia


falete dice:
dile que la copa de s.m el Rey es el segundo titulo mas importante de Spaña y que el madrid que es el ekipo con mas capital de Spaña se conforma con esas 'aspiraciones' que el dice

falete... telepizza, que desea? magdalenas no te jode... < dice:
copialo y pegaselo

}{}{~\-/\\-/~}{}{ apuesta ganada y CLAVADAAA!! enviado 21/10/2007 21:52:
YA ESTA


}{}{~\-/\\-/~}{}{ apuesta ganada y CLAVADAAA!! enviado 21/10/2007 21:57:
No voy a entrar en discusIones, solo te digo q el maDrid, independientemente de su capital, es un club señor, y No se alegra del mal de nadie, Y una cosa, sI tanta importancia le das a la copa de "su majestad" el rey como dices, kedatela, y os flipais como akel año llevandosela a la virgen y todo jajajajajaja madre mia, encantado de charlar contigo eee

}{}{~\-/\\-/~}{}{ apuesta ganada y CLAVADAAA!!!! habibi GORDITO digamos bonjour a PARIS dice:
No voy a entrar en discusIones, solo te digo q el maDrid, independientemente de su capital, es un club señor, y No se alegra del mal de nadie, Y una cosa, sI tanta importancia le das a la copa de "su majestad" el rey como dices, kedatela, y os flipais como akel año llevandosela a la virgen y todo jajajajajaja madre mia, encantado de charlar contigo eee

}{}{~\-/\\-/~}{}{ apuesta ganada y CLAVADAAA!! enviado 21/10/2007 21:57:
YA NO MAS


falete... telepizza, que desea? magdalenas no te jode... < dice:
ya se que no quieres

falete... telepizza, que desea? magdalenas no te jode... < dice:
porque la cosa esta caldeada

falete... telepizza, que desea? magdalenas no te jode... < dice:
pero al menos quedate tu con lo que te voy a decir

falete... telepizza, que desea? magdalenas no te jode... < dice:
aunque no se lo digas

falete... telepizza, que desea? magdalenas no te jode... < dice:
me esperaba que era un tio buena gente

falete... telepizza, que desea? magdalenas no te jode... < dice:
yo he dicho que iba a barcelona a reirme del espanyol de cachondeo

falete... telepizza, que desea? magdalenas no te jode... < dice:
yo he dicho lo de eliminar al madrid bromeando

falete... telepizza, que desea? magdalenas no te jode... < dice:
y me he dado cuenta que tu sergio es un poco pikota

falete... telepizza, que desea? magdalenas no te jode... < dice:
y le puedo contestar

falete... telepizza, que desea? magdalenas no te jode... < dice:
si kieres copiale y pega

falete... telepizza, que desea? magdalenas no te jode... < dice:
sino, quedatelo tu

}{}{~\-/\\-/~}{}{ apuesta ganada y CLAVADAAA!!!! habibi GORDITO digamos bonjour a PARIS dice:
aber no es pikon ni mucho menos eh

falete... telepizza, que desea? magdalenas no te jode... < dice:
si el madrid es un club señor para ti, me alegro. para mi, mi club señor esta a menos de 500 metros de mi casa. has relacionado al rey con la virgen, no se si sera porque te cae mal España, pero a mi visitar a la virgen me da mas bien igual, lo que pasa que soy del betis y no me importa mofarme de los ekipos grandes y prepotentes. defraudado de charlar contigo

sábado, 20 de octubre de 2007

Homenaje a MI bandera

Sin duda es uno de los produtos que más he amortizado hasta ahora, y una de las prendas que más a viajado conmigo por todo el mundo. Se trata de la bandera de España, mi bandera; una simple prenda para algunos. Para otros, todo un símbolo si la última franja es morada. Algunos aseguran que la derecha la monopoliza; yo digo que la izquierda monopoliza la republicana. Porque a ver, todas esas manadas de jóvenes que van a reclamar una vivienda digna (muchos de ellos ausentándose de la cena en familia de esa noche sin avisar a sus padres, muchos de ellos con un coche de matrícula nueva por su feliz cumpleaños, otros tantos acudiendo solo porque su amor platónico es uno de los organizadores) siempre empuñan la republicana. Bien se la atan a la cintura, bien en el antebrazo. ¿Creéis, lectores, que si España fuera una república iba a solucionarse el problema de la vivienda? ¿Creéis que al seguir las cosas igual, los jóvenes empuñarían la republicana para manifestarse? No, simplemente porque no tendría sentido. Tendrían que hacer uso de la cubana, o alguna anarquista, como única solución.

Por eso digo que todos esos jóvenes 'hartos con el sistema' bien podrían pararse a pensar si el colgar una bandera de la República (que no es más que una bandera española, aunque preconstitucional) de su cuarto junto a otra del Che Guevara o de Fidel Castro podría tener trascendencia a largo plazo, vamos, pararse un segundo a ver si esa bandera que tanto admiran iba a protegerles distintamente a la 'nacional', dicho en el sentido a la que ondea actualmente, no a la franquista, que es bien distinta.

En fin, la mía es la constitucional, la de todos, andaluces, vascos, valencianos y melillenses. He aquí un pequeño recorrido de mi bandera, que sigue en el mismo estado en el cual la compré, hace 3 años, en Rosa Negra.


En el mitin del PP, en mayo de 2007


Con nuestros amigos catalanes en el partido España-Italia, en Montreal 2005
Con el agente de policía español, antes de acudir a Montreal 2005
Frente a la Comisión Europea, Bruselas, en agosto de 2007


En la embajada española en Washington D.C, en marzo de 2006


En mi balcón, el día de la Hispanidad, octubre de 2007